Chương 31: Hợp Đồng Mới

Sáng thứ Hai, ngày thứ ba mươi, Lâm Hy xuống cầu thang lúc sáu giờ năm mươi với chiếc vali nhỏ trong tay.

Cô đã sắp xếp nó từ tối hôm trước. Mọi thứ gọn gàng trong ba mươi phút, vì thật ra cô chẳng mang gì đến ngôi nhà này ngoài vài bộ quần áo và cuốn sổ bìa xanh. Cô không biết mình nên đi hay ở. Hợp đồng chấm dứt hôm nay, và cô chưa nghe ai nói gì về chuyện sau đó.

Sau tiệc thọ, hai ngày trôi qua như một giấc mơ ồn ào. Báo chí dồn dập, nhưng lần này tiêu đề đổi hẳn: Quỹ Tần Thị bị kiểm toán phát hiện thất thoát mười một tỷ. Ông Lý Hoằng và vợ chồng ông Tần Quốc Phong làm việc với cơ quan điều tra. Cụ Tần trở lại bệnh viện, mệt nhưng mỉm cười. Sáng chủ nhật, Hy nhận được một tin nhắn từ một số mới: Cảm ơn vì đã không nói gì thêm về em. Băng Nhi. Cô đọc, và không trả lời, vì cô nghĩ có những lời cảm ơn không cần đáp.

Trong hai ngày đó, Dạ Thâm gần như biến mất. Cô thấy anh thoáng qua ở bệnh viện, ở văn phòng luật sư Hạ, ở cánh cửa phòng làm việc đóng kín. Anh nhìn cô mỗi lần chạm mặt, như người định nói gì đó, nhưng chưa nói.

Một mùi khét xộc vào mũi cô khi cô đến chân cầu thang.

Hy khựng lại. Mùi khét từ bếp bay ra, nồng, rõ ràng, lẫn tiếng lách cách của chiếc chảo kim loại và một tiếng thở dài rất nhẹ. Cô để vali xuống, bước ra phía sau, đẩy cửa bếp.

Dạ Thâm đứng trước bếp, sơ mi trắng xắn tay, tạp dề của bác Châu buộc lệch ở hông. Trên mặt bếp, chiếc chảo bốc khói xám, bên trong là hai quả trứng đen ở một mặt, và một cục mì dính thành tảng ở giữa nồi nước đã cạn.

“Anh làm gì vậy?”

Anh quay lại, mặt đỏ bừng, khác hẳn dáng điềm tĩnh ngày thường. “Tôi… tôi nấu mì trứng.”

“Anh nấu mì?”

“Tôi xem video.” Anh nhìn chiếc chảo như nhìn một đối thủ khó chịu. “Nước phải sôi trước, phải không? Tôi để lửa hơi lâu.”

Lâm Hy bật cười. Cô cố nhịn, nhưng tiếng cười vỡ ra, lớn, thật, bật ra từ ngực, và cô phải vịn vào đảo bếp mới đứng vững. Dạ Thâm đứng đó, tay cầm đũa, hơi bối rối, và từ từ, khóe môi anh cũng nhích lên.

“Bác Châu đâu?”

“Tôi cho bác nghỉ sáng nay.” Anh hắng giọng. “Tôi muốn tự làm.”

Cuối cùng họ ăn bữa sáng ở bàn bếp, trên hai chiếc ghế cao, với tô mì đã được Hy cứu vãn bằng nước sôi và một nắm hành. Trứng vẫn khét. Dạ Thâm gắp một đũa, nhai, nuốt, nét mặt nghiêm trọng đến mức đáng yêu.

“Ngon,” anh nói.

“Anh nói dối dở lắm. Ông nội nói đúng.”

“Ừ.” Anh đặt đũa xuống, và nụ cười biến đi, nhường chỗ cho vẻ nghiêm túc mà cô nhận ra: vẻ mặt anh mang vào phòng họp. “Hy. Có chuyện anh cần nói.”

Anh. Anh vừa gọi mình là anh. Cô đặt đũa xuống, im lặng.

“Chiều qua anh đến gặp ba em.” Anh nhìn bàn tay mình. “Ông hỏi lại câu cũ. Lần này anh trả lời được.”

“Anh trả lời gì?”

“Anh nói: Cháu thương con gái chú. Cháu nói không phải để đáp lại chú, mà vì cháu muốn nói.” Anh ngẩng lên, nhìn thẳng cô. “Ông nhìn anh khá lâu. Rồi ông bảo: Dây này có điện. Tôi nghe được.”

Cô thấy mắt mình nóng lên.

Anh lấy từ túi áo ra một tờ giấy gấp làm tư, chầm chậm mở ra, đặt lên mặt bàn giữa hai tô mì. Giấy trắng, một mặt, nét chữ góc cạnh nghiêng sang phải. Tiêu đề viết hoa, chỉ hai chữ: HỢP ĐỒNG.

Điều một. Tần Dạ Thâm yêu Lâm Hy.

Không có thời hạn. Không có số tiền. Không có Bên A, Bên B.

Hết. Dưới cùng là chỗ để ký, hai dòng trống.

Lâm Hy đọc nó một lần. Rồi đọc lần nữa, theo thói quen, từng chữ một, như đọc bản hợp đồng đầu tiên cô từng nhận trong đời. Cô thấy tay mình hơi run, và cô để nó run.

“Anh viết bằng tay,” cô nói.

“Anh không nhờ luật sư Hạ.” Giọng anh khản. “Anh sợ ông ấy sẽ thêm điều khoản.”

Cô bật cười một lần nữa, lần này ngắn, nghẹn. Cô đặt tờ giấy xuống, ngẩng đầu lên.

“Em có ba yêu cầu bổ sung.”

Dạ Thâm không hề nhúc nhích. Nhưng đôi mắt anh sáng lên, rất nhanh, như nhớ ra một điều đã mong đợi từ lâu. Anh với tay lấy cây bút, đặt bên cạnh tờ giấy.

“Anh chờ.”

“Một.” Cô giơ ngón tay. “Em vẫn đi làm. Hoặc em xin làm việc ở quỹ, nếu bà Tần cần người trông sổ. Em không muốn sống nhờ ai.”

“Được.”

“Hai. Bữa sáng bảy giờ. Anh phải xuống, không được bận. Không được mang theo máy tính bảng.”

Anh khẽ cười. “Được.”

“Ba.” Cô dừng lại một nhịp, và cô thấy giọng mình mềm đi mà không thể chặn. “Không có điều khoản chấm dứt. Nếu một ngày anh muốn đi, anh phải nói thẳng vào mặt em. Không gửi thông báo.”

Dạ Thâm không đáp ngay. Anh nhìn cô thật lâu, và trong mắt anh, sâu bên dưới, có thứ gì đó vỡ ra như băng tan. Anh cúi xuống, cầm bút, viết ba điều dưới dòng chữ cũ. Cô thấy ngòi bút lướt đều, chậm rãi, từng chữ, không bớt, không thêm. Khi anh viết xong, anh xoay tờ giấy về phía cô.

“Ký,” anh nói.

Lâm Hy cầm bút. Cô ký, nét chữ nhỏ, gọn, không hoa mỹ. Chữ ký của anh nằm cạnh, nét đậm, nghiêng, hơi run ở đoạn cuối.

“Còn tiền,” cô nói. “Điều mười bốn nói em giữ toàn bộ. Vậy em toàn quyền với nó. Em sẽ chuyển cả năm trăm triệu vào tài khoản riêng của khoa nhi.”

“Anh biết thế nào em cũng làm vậy.”

“Anh đồng ý?”

“Anh đồng ý.” Anh nhìn cô, mỉm cười. “Còn phong bì chín mươi nghìn thì anh giữ. Ba cái. Anh sẽ không trả.”

“Anh không có quyền…”

“Có.” Anh chạm ngón tay lên mu bàn tay cô. “Nó nằm trong điều bằng miệng cuối cùng.”

Họ nhìn nhau, và Hy hiểu anh đang chờ. Cô hít vào.

“Em cũng thương anh,” cô nói, và nghe giọng mình khẽ, nhẹ như hơi thở. “Từ đêm ở bếp. Hoặc từ trước nữa. Em không tính được.”

Cánh cửa bếp hé mở. Bác Châu đứng đó, đã trở về, tay cầm khay cháo nóng và hai quả trứng luộc còn nguyên vỏ. Bà nhìn tô mì khét, nhìn hai người, và vẻ mặt bà bình thản như một người đã đợi mười năm.

“Hai cháu ăn đi,” bà nói. “Bác nấu lại rồi. Bác biết thế nào cũng cần.”