Chương 20: Chia Đều Cho Cả Thung Lũng

Bốn mươi giây hóa ra là một khoảng thời gian rất dài, nếu bạn đếm từng giây.

Gió từ N1 nổi lên đầu tiên, cuộn thành một cột xoáy thấp quanh bãi đá, thổi tắt hơn nửa số đuốc. Nước từ N2 phun lên qua kẽ đất thành những tia mảnh, nóng như nước vừa sôi. Mùi nhựa trầm đặc quánh đến mức làm người ta nghẹt thở. Xa xa dưới thung lũng, ánh sáng đỏ nhấp nháy từ phía đầm, từ mỏm đồi, từ gò ruộng, và tiếng trống chòi canh bỗng im bặt như bị bóp nghẹt.

[CẢNH BÁO NGHIÊM TRỌNG] Thời gian tới ngưỡng quá tải: 31 giây

N1 – N6: tải 88%

Bốn gã thợ đào đã ném dây xuống đất và chạy được mười bước. Hai hộ vệ chạy cùng họ. Hai tu sĩ vẫn bị trói bởi dây leo của Xuân, mặt tái xanh. Chỉ có Khải đứng nguyên chỗ cũ, chiếc hộp kim loại cầm lủng lẳng trong tay, cây kim bên trong quay tít như con vụ.

“Nhấc nó lên,” Xuân hét. Anh đã lao tới bên khối đá nằm trên cỏ, hai tay ép xuống đất. “Cắm lại vào ổ. Ngay bây giờ!”

“Nặng ba trăm cân,” Vĩnh Thành hét lại. “Hai người không nâng nổi!”

“Tôi không bảo hai người.”

Xuân quay đầu về phía bốn gã thợ, và Vĩnh Thành thấy điều anh sẽ nhớ mãi: anh chàng tu sĩ trẻ, mặt mày xanh xao, thở dốc, nói bằng giọng đều đều như đang bảo ai đó chuyển giùm một cái bàn.

“Các anh biết cách nâng nó lên. Các anh vừa làm xong. Làm lại, ngược chiều.”

Họ nhìn Khải. Khải nhìn khối đá, rồi nhìn cây kim đang quay. Một giây trôi qua. Rồi ông ta ném chiếc hộp xuống cỏ, bước tới nắm lấy sợi dây thừng.

“Kéo,” ông ta quát. “Nghe không? Kéo!”

Bốn gã thợ quay lại. Giá ba chân kêu kẽo kẹt, dây thừng căng như dây đàn. Vĩnh Thành nhảy vào kéo cùng, ông Cần ném cây gậy tre, chìa đôi bàn tay già nua nắm vào sợi dây ở đầu cuối. Xuân đặt tay lên mặt đất quanh ổ rỗng, ép lớp đất nứt nẻ khép lại, mồ hôi chảy ròng ròng xuống cằm.

[CẢNH BÁO NGHIÊM TRỌNG] Thời gian tới ngưỡng quá tải: 9 giây

Khối đá ngóc đầu lên, đung đưa trên dây, rồi sụt xuống ổ với một tiếng “cộp” nặng nề, vang dội như tiếng chuông đồng. Vòng ánh sáng đỏ quanh bảy phiến đá phẳng hụt hơi, co lại.

Nhưng không tắt.

[N7] Tiếp xúc cơ học: ĐÃ KHÔI PHỤC

Tải tích lũy: 96%, vẫn đang tăng

Cần xả tải. Quyền ghi: ĐỦ (có người đặt tay lên nút gốc)

“Có quyền ghi rồi!” Vĩnh Thành áp bàn tay trái lên chỗ lõm trên đá, và nghe thấy tiếng da mình xèo xèo. Đá nóng như bếp lò. Anh nghiến răng, bàn tay phải gõ lệnh trong không khí, nhanh hơn bất cứ lần nào từ trước đến nay.

“Nó dồn hết vào một điểm, vì đường ra duy nhất của nó là cái ổ đá này,” anh nói, gần như tự lẩm bẩm. “Vậy thì mở thêm đường. Cho mỗi nút tự xả phần của mình ra phần đất của nó. Chia nhỏ ra. Cân bằng tải.”

“/set N1–N6: xả tải ra môi trường, chia đều”

[XÁC THỰC] Lệnh ghi lên nhiều nút yêu cầu lời gọi.

Hãy hát.

“Hát?” Vĩnh Thành thốt lên. “Linh không ở đây!”

Anh quay đầu. Ông Cần đã đứng bên cạnh, đôi mắt ông sáng đục trong ánh đỏ lập lòe. Ông già chưa hát một bài ru nào từ hồi con trai ông còn nhỏ, đã hơn bốn mươi năm.

“Câu đầu là gì?” Ông hỏi, giọng hơi khàn.

“Ru con con ngủ cho lành!”

Ông Cần há miệng, và từ cổ họng ông, dưới ánh sáng đỏ rực của đất đang chực vỡ, bật ra một điệu ru cọt kẹt như bản lề cửa gỗ lâu năm, lệch tông, lạc nhịp, từng chữ bước qua nhau như đôi chân mệt.

“Ru con con ngủ cho lành, bảy hòn đá cũ quanh mình giữ nôi…”

Vĩnh Thành thề rằng đó là tiếng hát dở nhất anh từng nghe. Anh cũng thề rằng đá đã nghe.

Ông hát đến “Gọi cho đủ sáu, bảy thời mới thưa”, và khi chữ cuối cùng ra khỏi miệng ông, màn hình trước mắt Vĩnh Thành sáng lên.

[XÁC THỰC: HỢP LỆ] Đang chia tải đều cho N1 – N6…

N1: 88% xuống 61%

N2: 90% xuống 58%

N3: 94% xuống 62%

N4: 87% xuống 60%

N5: 91% xuống 59%

N6: 89% xuống 60%

Dòng chảy ra: phân phối vào đất canh tác, mạch nước ngầm, luồng gió

Luồng sáng đỏ quanh ổ đá chuyển màu, từ đỏ sang vàng, từ vàng sang xanh lục, rồi tản ra từng dải mảnh, chảy xuống rãnh đất theo sáu hướng khác nhau, trườn như những dòng sông nhỏ phát sáng. Từ trên cao, nếu có ai nhìn xuống thung lũng Đông Mộc lúc ấy, họ sẽ thấy sáu dải sáng trải về sáu phía, thấm vào đồng ruộng, rồi nhạt dần.

Cả bãi đá ngồi phệt xuống, người của làng lẫn người ngoài. Không ai nói được lời nào. Ông Cần hát xong, hít vào một hơi, rồi cất tiếng ho khan dữ dội.

“Cân bằng,” Vĩnh Thành thì thầm, tựa trán vào thân đá nguội dần. “Nếu không chặn được dòng nước thì chia nó ra nhiều dòng nhỏ. Nguyên tắc xưa như quả đất.”

Chân anh mềm nhũn. Cánh tay trái bỏng rộp. Anh không để ý, vì từ bên kia khoảng trống, Khải đã đứng dậy, chậm chạp, mặt trắng bệch như người vừa đi qua một cơn bệnh nặng. Ông ta nhặt chiếc hộp kim loại lên. Cây kim đã đứng yên, nhưng đứng yên theo kiểu một con vật đã chết.

“Anh nói thật,” ông ta lẩm bẩm. “Nó tự viết. Anh nói thật, vậy mà tôi…” Giọng ông ta bỗng nghẹn lại. “Suýt nữa tôi đã giết bốn người thợ của mình.”

Vĩnh Thành nhìn bàn tay phồng rộp của mình, rồi nhìn ông ta. “Ông không giết ai cả,” anh nói. “Người cuối cùng cầm sợi dây kéo ngược lại là ông.”

Khải không trả lời. Một trong bốn gã thợ đã lặng lẽ bước tới, nhặt cây gậy tre của ông Cần dưới cỏ, và đưa lại cho ông già bằng cả hai tay.

Phía dưới con đường mòn, tiếng người la ó vang lên. Ánh đuốc nhấp nhô, và giọng Linh the thé nổi lên trên tất cả: “Ông ơi! Ông ơi! Ông có sao không?”