Chương 18: Lời Nhắn Trong Đá
Cây dó bị sét đánh đứng nghiêng ở sườn đồi sau lưng làng, thân đen sần sùi, vết cháy nứt dọc từ ngọn xuống gốc như một vệt chữ nguệch ngoạc. Linh nói đúng: ba người ôm mới xuể. Gốc cây nổi những bướu rễ khổng lồ, và giữa hai bướu rễ ấy, nửa chìm trong đất mùn, là một phiến đá xám có đường xoắn ốc.
Vĩnh Thành và Xuân dọn lá mục suốt một buổi sáng. Khi phiến đá lộ hẳn ra, Linh đặt tay lên, hít một hơi thật sâu, rồi hát câu thứ năm với chữ mà cả làng chưa ai từng hát.
“Hòn ba nằm dưới cội trầm.”
Không có gió, không có tiếng nước. Chỉ có mùi thơm. Mùi nhựa ngọt, ấm, dậy lên từ thân cây cháy xém, lan xuống sườn đồi, bay tới tận những đám ruộng phía tây bắc. Xuân ngồi xuống, xoa nắm đất mùn trong tay rồi hít vào mũi, và lần đầu tiên Vĩnh Thành thấy anh cười như một đứa trẻ.
“Đất đang thở,” anh nói. “Mạch đất cuối cùng cũng nối lại rồi.”
[KẾT NỐI N3 — ĐÃ THIẾT LẬP] Chức năng: điều hòa độ màu mỡ của đất
Tiến độ mở khóa /connect: 3/3
CẤP ĐỘ SYSTEM: 3
Lệnh vừa mở khóa: /connect
Vĩnh Thành đọc mà tay hơi run. Lệnh đầu tiên anh thật sự muốn dùng từ ngày đặt chân đến thế giới này, và nó đến nhờ một bài hát ru.
Hai ngày sau đó là hai ngày mà Đông Mộc nhớ mãi. Chiều rằm, trăng lên to đỏ từ phía sau dãy núi, in nguyên vẹn xuống mặt đầm cuối thung lũng, và Linh hát câu thứ sáu bên bờ nước, nơi một phiến đá xám nằm dưới lớp bèo. Cả mặt đầm lặng đi, rồi nước bắt đầu xoay chậm quanh bóng trăng, như được ai khuấy bằng một chiếc thìa vô hình. Mấy con cá rô bơi theo vòng xoáy, ngoan ngoãn như xếp hàng.
Sáng hôm sau, bọn trẻ cả làng kéo ra cái gò đất giữa ruộng, chỗ chúng vẫn nhảy lò cò mỗi chiều. Mười mấy đứa vừa đứng vừa hát rì rầm, đứa nào cũng lệch giọng, đứa nào cũng chen vào giữa chừng, vậy mà phiến đá dưới chân chúng vẫn thức dậy, hiền như con trâu nghe tiếng chủ. Bác Hai Gôn đứng ở bờ ruộng, tay vẫn cầm cuốc, nhìn đám lúa vàng ngả nghiêng theo một nhịp chưa từng có.
“Lúa bác đang được mùa trước cả ngày gặt đấy ạ,” Vĩnh Thành nói.
“Tôi có dám tin đâu,” bác lẩm bẩm. “Mà cũng không dám hỏi.”
Hòn thứ sáu nằm trên sườn tây, chỗ mỏm đá nhìn thẳng về phía mặt trời lặn. Linh hát xong thì trời rực đỏ, và Vĩnh Thành thấy tất cả sáu chấm trên bản đồ cùng chuyển sang một màu xanh.
Họ lên bãi đá phía bắc khi trời đã tối hẳn, đuốc cầm tay, ông Cần đi giữa và lần này bước hẳn vào vòng tròn. Linh hát câu cuối cùng, rất khẽ: “Gọi cho đủ sáu, bảy thời mới thưa.”
Trụ đá sáng từ chân lên đỉnh, lần này là thứ ánh sáng ấm như đèn dầu chứ không còn xanh lạnh như trước. Vĩnh Thành đặt tay vào chỗ lõm, gõ một chữ: “/connect”.
Màn hình của anh lật sang một trang khác. Phông chữ cũng khác, như được viết bằng nét bút lông, nhưng anh vẫn đọc được, vì thứ ngôn ngữ ấy đã được dịch sẵn từ lâu.
[N7 — NHẬT KÝ CỦA NGƯỜI GIỮ NÚT CUỐI CÙNG] CHÀO MỪNG ĐẾN THẾ GIỚI ALDREN.
Nếu bạn đọc được dòng này, nghĩa là mạng đã gọi, và có người đáp.
Anh khựng lại. Dòng chữ đó anh đã đọc một lần, lúc ba giờ sáng, giữa một cánh đồng không có gì ngoài cỏ và gió.
Chúng tôi dựng mạng này để thung lũng tự nuôi được mình: gió cho mát, nước cho đủ, đất cho tốt. Được vài đời thì chúng tôi tham. Một năm hạn, chúng tôi rút quá nhiều từ cả sáu nút. Đêm đó đất dồn sức tràn ra, cây chết, trâu bò hoảng loạn, cả mùa gặt hỏng. Chúng tôi hiểu rằng thứ sức mạnh này không thể giao cho người muốn nhiều hơn mình cần.
Chúng tôi cho mạng đi ngủ rồi rời khỏi nơi này. Nhưng mạng ngủ mà không có người trông thì sẽ mục, như nhà bỏ hoang.
Vì vậy chúng tôi gửi một lời gọi đi rất xa, tìm một người đọc được lỗi mà không cần chiếm lấy sức mạnh. Đây là bản thử nghiệm duy nhất. Chưa ai dùng trước bạn.
Còn lời mở khóa, chúng tôi trao cho trẻ con. Trẻ con hát mà không đòi gì.
Một điều cuối: đừng bao giờ nhổ nút gốc khỏi chỗ của nó. Rút nó ra, sáu nút kia sẽ dồn hết sức vào một điểm. Khi ấy không ai cứu nổi thung lũng.
Mãi một lúc lâu sau, cả bốn người đứng đó trong im lặng, nghe tiếng côn trùng đêm.
“Ra là vậy,” Vĩnh Thành nói, giọng khô khốc. “Người dùng phù hợp đã được xác định. Tôi bị tuyển dụng qua một tờ thông báo viết từ mấy trăm năm trước, mà chẳng ai hỏi tôi có đồng ý không.”
“Anh có thể từ chối không?” Xuân hỏi.
“Tôi tìm mãi cái nút đó rồi. Chưa thấy.”
Ông Cần bật cười khùng khục, tiếng cười của người già vừa nghe một chuyện buồn cười đến mức xúc động. Nhưng Linh bỗng kéo tay áo Vĩnh Thành, mặt cô bé tái đi.
“Anh Thành. Cái bản đồ của anh.”
Anh nhìn xuống. Trên màn hình, ở rìa đông bắc, chín chấm đỏ đang chậm rãi tiến vào bán kính năm trăm mét. Một dòng cảnh báo hiện ra bên cạnh.
[CẢNH BÁO] 9 cá thể tiến vào vùng N7, từ hướng đông bắc, tốc độ đi bộ
Vật mang theo: xà beng sắt, cuốc, ròng rọc, thiết bị đo kim loại
Ước tính tới nơi: 12 phút
“Họ không đi khảo sát nữa,” Vĩnh Thành nói, và anh nhận ra cổ họng mình đã khô lại. “Họ đi đào.”