Chương 14: Lời Khai Của Kẻ Sợ Hãi

Sương trắng không tan. Nó đặc lại giữa hai người đàn ông, lạnh đến mức hơi thở của Bách thành những đám khói nhỏ, vỡ ra rồi tụ lại.

“Long,” ông nói lần nữa, và lần này không còn là một câu hỏi. “Mày ở đây phải không?”

Kiệt không đáp. Anh biết đây là khoảnh khắc không được chen vào.

Bách ngồi xuống, đột ngột, trên một khối bê tông thấp, hai bàn tay ôm lấy đầu gối. Ông nhìn đôi giày của mình rất lâu.

“Tôi nhắn cho ông Khoa,” ông nói, giọng khàn, thấp, mỗi chữ như bị kéo ra khỏi cổ họng. “Nhắn giờ, nhắn chỗ. Nhắn ngay khi Long gửi tin cho tôi. Tôi nghĩ…” Ông bật ra một tiếng cười đứt đoạn. “Tôi nghĩ Nhân chỉ dọa. Ông Khoa nói với tôi, chỉ dọa, để thằng bé bỏ vụ Thiện. Mười một giờ đêm đó tôi còn gọi lại, dặn đừng làm nó bị thương.”

“Ông nhận tiền từ ông Khoa bao lâu rồi?”

“Sáu năm. Con gái tôi học ở nước ngoài.” Bách nhắm mắt. “Tôi chỉ muốn nó có chỗ học tử tế. Ban đầu chỉ là những việc nhỏ. Đóng một hồ sơ. Chậm một lệnh. Tôi tự nhủ không ai bị hại.” Ông ngẩng lên, đôi mắt đỏ ngầu nhìn vào khoảng không bên cạnh Kiệt. “Sáng thứ Năm, tao đứng trong hẻm, nhìn người ta đặt tấm bạt lên mày. Tao ký biên bản cướp giật. Tao cầm cuốn sổ của mày trên tay, Long, và tao không đốt nổi nó.”

Bảo Long đứng yên, hai tay buông xuống. Anh cảm thấy mình mỏng như tờ giấy trong gió. Cụ Tài đứng sát sau lưng anh, bàn tay đặt trên vai, và anh dựa vào hơi ấm đó mà không dám động đậy.

“Mày nghe thấy không?” Bách thì thầm. “Tao xin lỗi.”

“Ông nói nhiều quá, thiếu tá.”

Giọng thứ ba vang lên từ phía bức tường đổ ở bên trái. Một bước nặng, một bước xẹt. Hứa Nhân bước ra từ làn sương, dáng người rộng vai, áo khoác nâu, bàn tay phải cầm một khẩu súng ngắn chĩa thẳng vào ngực Bách.

“Nhân,” Bách nói, không hề sợ. Chỉ mệt. “Mày theo tao à.”

“Tôi theo ông từ đêm thứ Bảy.” Nhân không nhìn Kiệt. “Ông Khoa bảo tôi không được rời mắt khỏi ông. Ông nói đúng một điều: ông không đủ gan.”

Chiếc micro nhỏ dưới cổ áo Kiệt vẫn đang chạy. Trên mái nhà đối diện, một bóng đen khẽ động.

“Tôi cứ tưởng ông là người của chúng ta,” Nhân nói. “Ông gọi cho ông Khoa, báo giờ báo chỗ. Ông còn dặn tôi, qua điện thoại, đừng làm thằng nhóc bị thương. Tôi bắn một phát. Một phát thôi. Ông nghĩ ai bảo tôi phải làm gì?” Hắn nghiêng đầu. “Ông Khoa không bao giờ muốn một thằng cớm sống sót sau đêm đó. Ông biết điều đó. Ông chỉ không muốn biết.”

Bảo Long nhắm mắt.

Anh cảm nhận mọi thứ cùng lúc. Họng súng. Hơi thở của Nhân. Tiếng bước chân lệch nhịp mà anh đã nghe trong một con hẻm tối. Anh nhớ nó như nhớ một bài hát. Anh buông cái dây cương.

Không như đêm thứ Bảy. Lần này anh không để cơn giận xô ra như nước vỡ đập. Anh để nó tản mát, rộng, lạnh, đều, như hơi thở dài của cả khu đất rộng.

Sương đông cứng trên áo Nhân. Khẩu súng trong tay hắn nhuốm một lớp băng mỏng, trắng bạc. Hắn khẽ rít lên, các ngón tay co rúm lại, rồi khẩu súng tuột khỏi bàn tay tê dại, rơi xuống nền gạch vỡ.

Kiệt lao tới. Nhân quay ra, bàn tay trái vung lên, nhưng chân trái xẹt trên mảnh gạch, hắn loạng choạng, và cú đấm của Kiệt hạ hắn xuống đất như bao tải. Ba bóng đen nhảy xuống từ mái nhà, bức tường, đống gạch. Giọng Vân vang lên, đều và sắc:

“Hứa Nhân. Ngô Văn Bách. Các anh bị bắt.”

Còng khóa kêu tách tách trong sương. Bách đứng dậy, chậm rãi chìa hai cổ tay ra, mắt nhìn thẳng về phía trước.

Bảo Long khuỵu xuống. Hai bàn tay anh gần như trong suốt. Cụ Tài ôm lấy anh, kéo anh về phía mình, và nói gì đó mà anh không nghe rõ.

Rồi một tiếng động cơ khẽ vang lên từ phía cổng chính.

Một chiếc xe đen dài, kính tối, chạy chậm vào sân. Không phải máy xúc, không phải xe thanh tra. Nó dừng cách đống gạch ba chục bước, cửa sau bật mở, và Lăng Đình Khoa bước ra trong áo khoác lông dày, hai tay đút túi, vẻ mặt của người đến nhìn một công trình sắp khởi công.

Ông nhìn quanh. Còng, sương, người mặc áo đen, thiếu tá Bách quay mặt đi. Nhưng ông không bỏ chạy. Ông đứng yên, lạnh lùng, khẽ nhếch mép.

“Chúng ta có nhiều thứ cần nói,” ông nói với Vân, “nhưng không phải ở đây. Luật sư của tôi sẽ…”

“Ông Khoa.”

Một giọng khàn. Khoa quay lại.

Phúc Quân đứng cách ông mười bước, từ lúc nào không ai thấy, lưng còng, mái tóc bạc, kính đeo lệch, bộ quần áo thợ sờn cũ. Hai bàn tay chai sần buông xuống hai bên.

“Phúc Quân,” Khoa nói, và giọng ông có một nhịp ngập ngừng đầu tiên. “Ông… ông ra tù từ lâu rồi.”

“Tôi ra tù hai mươi hai năm rồi,” Quân nói. “Từng ấy năm tôi ngồi ngoài hàng rào cái kho đó.”

“Tôi không biết ông muốn gì. Chuyện cũ…”

“Cha tôi gửi lời.”

Khoa cười, một tiếng khô, nửa như coi thường. Nhưng nụ cười ấy tắt giữa chừng.

Trên kính chắn gió của chiếc xe đen, ngay sau lưng ông, một lớp sương trắng đang hiện ra, bốc lên từ rìa vào giữa. Rồi từng nét một, chậm, vuông vức, hiện lên những chữ của người thợ khóa. Bảo Long nhìn Cụ Tài. Ông già đang đứng trước xe, hai tay đặt trên mui, trán tựa vào kính, và hình dáng ông chỉ còn là một vệt khói.

QUÂN VÔ TỘI.

Khoa quay lại, thấy chữ. Mặt ông tái đi từng chút, như màu rút khỏi giấy. Môi ông mấp máy.

“Không thể…”

“Ông ấy đứng ngay đây,” Quân nói khẽ. “Ông nhìn thấy không?”

Khoa lùi một bước, rồi một bước nữa. Hai bàn tay ông rút ra khỏi túi, run lên.

“Tôi không đốt kho,” ông nói, giọng vỡ ra như kính. “Tôi chỉ… tôi chỉ muốn Thành chịu, ông ấy định đuổi tôi, tôi chỉ muốn xóa sổ sách. Tôi không nghĩ lửa lan nhanh như vậy. Tôi không biết ông ấy vẫn còn trong văn phòng. Tôi không biết…” Ông nhìn Quân, đôi mắt già nua chợt rất trẻ và rất sợ. “Cậu chỉ ở sai chỗ. Cậu chỉ ở sai chỗ thôi.”

Đại úy Dương Thu Vân bước tới, từ từ, một chiếc máy ghi âm nhỏ trong lòng bàn tay.

“Ông Lăng Đình Khoa,” chị nói. “Tôi nghĩ ông nên ngồi xuống.”