Chương 13: Cuộc Hẹn Lúc Rạng Sáng
Đại úy Dương Thu Vân đọc cuốn sổ của Đoàn Văn Thành dưới ánh đèn bàn trong một căn phòng thuê nhỏ, từng trang một, ngón tay mang găng trắng lướt dọc những dòng chữ nghiêng. Gần hai giờ sáng. Kiệt ngồi đối diện, Quân ngồi cạnh anh, im lặng, cả hai nhìn chị đọc như nhìn một bác sĩ đọc kết quả xét nghiệm.
Bảo Long đứng sau lưng chị, nhìn qua vai. Anh còn đọc được chữ, đó là điều duy nhất anh còn giữ vững.
Chị ngẩng lên sau một tiếng đồng hồ.
“Cuốn sổ ghi rằng Khoa rút của công ty nhiều khoản lớn để trả nợ cá nhân và làm giả hóa đơn để che. Ông Thành phát hiện khoảng một tháng trước ngày cháy, và ghi ở đây…” Chị đặt ngón tay lên một dòng. “Quyết định chấm dứt hợp tác vào cuối tháng. Có chữ ký nhận nợ của Khoa. Đây là động cơ rõ ràng.”
“Nhưng không đủ chứng minh Khoa phóng hỏa,” Kiệt nói.
“Không. Cũng không đủ để mở lại vụ án của ông Quân.” Chị nhìn Quân và hạ giọng. “Xin lỗi, bác. Với những thứ này, tôi mở được hồ sơ gian lận, giả mạo tài liệu, có thể thu hồi đất. Nhưng một bản án cũ bốn mươi năm cần nhiều hơn một động cơ.”
Quân gật chậm, hai bàn tay khép trên đầu gối. Ông không thất vọng. Ông đã chờ lâu hơn thế.
“Vậy cần gì?”
“Lời nhận tội. Từ chính họ.” Chị lật cuốn sổ lại, gài băng dán lên trang bìa. “Và tôi muốn cả ba người nói. Bách, Nhân, Khoa. Một lúc, trong cùng một chỗ, trước một thiết bị ghi âm.”
Kiệt nhìn xuống tay. “Tôi gọi cho thiếu tá.”
“Anh nói gì?”
“Sự thật, một phần.” Anh rút điện thoại. “Tôi có tài liệu của Thiện và biết cuốn sổ nằm ở đâu. Tôi sẽ nói với ông ấy là tôi đã lấy được, và muốn đưa cho ông ấy trước khi giao cho thanh tra. Một cuộc gặp riêng. Ở chính chỗ đó, trước khi máy xúc vào.”
Vân im một lúc. “Ông ta sẽ nghi.”
“Ông ta sẽ đến.” Kiệt đáp. “Ông ấy cần biết tôi đã thấy những gì. Và ông ấy muốn tự cứu mình trước khi ông Khoa quyết định thay.”
Bảo Long đứng yên. Anh nhớ cách thiếu tá Bách mở một cuộc thẩm vấn, kiên nhẫn đứng chờ cho người đối diện tự nói điều không ai ép họ nói. Kiệt đang dùng đúng thứ nghệ thuật đó, chống lại chính người dạy mình.
Cuộc gọi kéo dài ba phút. Bảo Long không nghe được giọng Bách, chỉ nghe Kiệt: “Đúng, thiếu tá. Năm giờ rưỡi. Một mình. Nếu thiếu tá đưa người khác vào, tôi sẽ nói với thanh tra rằng tôi đã thấy điều gì.”
Anh gác máy. Mồ hôi lạnh chảy dọc cổ.
“Ông ấy nói đồng ý.”
Vân gật, và bắt đầu nói rất nhanh. Chị chỉ rõ chỗ đặt máy ghi âm, chỗ nhân viên mai phục, đường rút. Chị cài chiếc micro bé tí vào đường viền trong cổ áo Kiệt, kiểm tra hai lần. Không ai nhắc đến việc Kiệt không còn khẩu súng nào.
Gần bốn giờ, Cụ Tài kéo Bảo Long ra hành lang. Ông già đứng đối diện anh trong ánh đèn vàng yếu.
“Ngươi nhìn bàn tay xem.”
Bảo Long nhìn. Anh có thể thấy qua nó vết nứt trên tường sau lưng, từng sợi vôi bong tróc.
“Tôi biết.”
“Ngươi không thể tiếp tục dùng thứ này.” Giọng Cụ Tài thấp và nghiêm. “Ngươi đã dùng cạn tối thứ Bảy. Sáng nay mà dùng thêm, ngươi sẽ không còn.”
“Tôi chỉ cần một lần nữa.”
“Không phải ai cũng được một lần nữa.” Ông thở ra. “Hứa với tôi, khi ngươi cảm thấy mình sắp nhạt hết, ngươi dừng.”
Bảo Long nhìn ông già, người đã đứng bốn mươi năm trước một cánh cửa mà chỉ vừa mới mở ra tối qua. Anh không biết nên hứa hay nói thật.
“Tôi sẽ cố,” anh nói.
Cụ Tài không hài lòng, nhưng gật đầu. Ông đặt bàn tay lên vai anh, và lần nữa, một luồng ấm nhè nhẹ truyền sang. “Tôi sẽ ở cạnh ngươi. Nếu ngươi mờ, tôi giữ.”
Họ đến khu đất lúc năm giờ mười lăm, khi trời còn xám và sương mù bò thấp quanh những khối bê tông. Quân ngồi trong chiếc xe thanh tra đậu khuất ở đầu phố, chờ, hai tay nắm chặt trên đầu gối. Đội của Vân đã vào vị trí từ bốn giờ rưỡi, chia ra phía sau tường, trong đống gạch, trên mái nhà đối diện, ba người mặc áo đen im lìm, ba chiếc máy ghi âm đang chạy.
Kiệt đứng một mình giữa nền văn phòng cũ, bên cạnh bếp lò gỉ, hai tay nắm một chiếc hộp bọc vải dầu. Chiếc hộp rỗng. Cuốn sổ thật đã nằm an toàn trong cặp hồ sơ của Vân.
Năm giờ hai mươi lăm. Sương dày hơn.
Năm giờ ba mươi, tiếng bước chân vang lên trên đống gạch vụn. Một người. Chậm rãi, vững, của người quen bước vào những căn phòng không ai muốn vào.
Thiếu tá Ngô Văn Bách xuất hiện từ trong sương, áo khoác dài, hai tay đút trong túi, không đội mũ. Ông dừng lại cách Kiệt ba bước và nhìn xuống chiếc hộp.
“Cậu một mình?”
“Thiếu tá cũng vậy.”
Bách gật đầu. Bảo Long, đứng bên cạnh Kiệt, nhìn người thầy cũ và cảm thấy ngực mình lại bốc lên một thứ chua xót. Trên trán Bách có những giọt mồ hôi nhỏ dù trời rất lạnh. Hốc mắt ông sâu hơn cả hôm thứ Bảy. Ông đã không ngủ.
“Mở ra,” Bách nói.
Kiệt mở hộp. Trống không.
Bách nhìn vào hộp rỗng, rồi nhìn Kiệt. Rất chậm, ông rút tay ra khỏi túi áo khoác. Tay ông không cầm vũ khí. Ông chỉ nắm chặt thành một nắm đấm, rồi từ từ buông ra.
“Cậu không mang nó đến.”
“Tôi không dại đến vậy.” Kiệt bình tĩnh đến lạ. “Thiếu tá, tôi chỉ muốn hỏi một câu. Một câu thôi. Ai nói với thiếu tá là Long đã hẹn gặp nguồn tin lúc hai giờ?”
“Tôi không biết cậu nói gì.”
“Mười một giờ bốn mươi mốt phút.” Giọng Kiệt không cao. “Tin nhắn cuối cùng của Long. Gửi đến số của thiếu tá.”
Bách im lặng.
Phía sau Kiệt, Bảo Long đã nhắm mắt lại. Anh không giận. Anh để thứ gì đó khác chảy ra: mười hai năm, những ly cà phê ở căng tin, đêm bố anh mất, bàn tay Bách đặt trên vai anh trong bệnh viện. Anh chỉ để cho căn phòng nhớ, không thêm gì khác.
Sương xung quanh bỗng dày hơn, trắng đục như sữa. Không khí lạnh xuống hai, ba độ trong một nhịp thở.
Bách rùng mình. Ông nhìn quanh, rồi chậm rãi nhìn thẳng vào khoảng không trước mặt Kiệt, nơi Bảo Long đang đứng.
“Long,” ông nói, hầu như không thành tiếng.