Chương 4: Tình Nguyện Viên Phát Sáng
Phương Linh làm hai việc theo đúng thứ tự: cho cậu ta ngồi xuống, rồi cho cậu ta ăn.
Thanh niên tự xưng Lục Chiêu, đệ tử ngoại môn của Thương Tuyết Môn, ngồi thẳng như cột đá bên bàn và húp hết bát cháo thứ ba mà không hề đổi sắc mặt. Chỉ có tốc độ là đáng sợ. Củ Cải trốn hẳn vào gầm kệ từ bát đầu tiên.
Lúc ấy Phương Linh mới cắt ống tay áo ra xem vết thương. Một đường rạch dài từ khuỷu đến cổ tay, không sâu tới xương nhưng đủ rộng để thấy thịt hồng bên trong. Quanh vết thương, ai đó đã đắp một lớp bùn xanh.
“Cái gì đây?” cô hỏi.
“Bùn suối. Sư huynh dạy rằng bùn suối hút độc.”
“Sư huynh cậu giỏi lắm. Với điều kiện là vết thương nằm dưới suối.” Cô quay sang Diệp Thanh. “Cần nước sôi để nguội, muối, vải sạch, và loại rượu mạnh nhất tôi cất hồi chiều.”
Cô rửa vết thương bằng nước muối loãng, từng chút một, cho đến khi nước chảy ra trong. Lục Chiêu nhìn trần nhà, hai hàm nghiến chặt nhưng không kêu tiếng nào. Khi Phương Linh chấm rượu cất vào mép vết thương, cậu chỉ khẽ hít một hơi.
“Đau thì cứ nói,” cô bảo.
“Tu sĩ không kêu đau.”
“Tôi không phải tu sĩ. Tôi cần biết chỗ nào đau để chỗ đó khỏi đau hơn.” Cô dừng tay. “Nói thật xem.”
“Ở đây, đau như bị kiến đốt.” Cậu chỉ vào một điểm. “Còn chỗ này thì đau như bị người ta giẫm.”
“Cảm ơn. Cái đó hữu ích.”
Diệp Thanh đứng một bên, mắt dán vào lọ thuốc đỏ sẫm trên bàn. Phương Linh hiểu chị đang nghĩ gì, bởi chính cô cũng đang cân nhắc điều đó: dùng Hồi Khí Tán cũ mà an toàn, hay thử chế phẩm mới cho người thật lần đầu tiên.
Cô quyết định dựa theo nguyên tắc mà cô đã tuân thủ mười năm nay.
“Lục Chiêu,” cô nói, “tôi có một loại thuốc mới. Hiệu quả với con thỏ này rất tốt, nhưng với người thì tôi chưa từng thử. Cậu có thể chọn thuốc cũ, chắc chắn nhưng chậm, hoặc thuốc mới, có thể nhanh hơn nhưng tôi chưa biết hết phản ứng. Tôi sẽ cho cậu một nửa liều và ngồi canh cậu suốt đêm. Cậu đồng ý chứ?”
Lục Chiêu suy nghĩ rất nghiêm túc, như đang cân nhắc một trận đấu sinh tử.
“Cô có cơm không?”
“Có cháo.”
“Nếu thử thuốc này, sau đó cô còn cho tôi ăn tiếp được không?”
“Được.”
“Tôi đồng ý.”
Phương Linh bật cười, rồi thấy mình cười hơi không đúng chỗ, nên cúi xuống rót thuốc. Một nửa liều pha với nước ấm, vị đắng gắt hơn dự tính, và cậu uống hết không nhăn mặt, chỉ liếm môi một cái rồi hỏi: “Cô còn cháo không?”
Một canh giờ sau, cô hiểu vì sao các thí nghiệm lâm sàng phải có người ngồi canh.
Đèn dầu trong tiệm đã tắt để tiết kiệm, vậy mà giữa bóng tối, Lục Chiêu bắt đầu tỏa ra một thứ ánh sáng xanh nhạt. Ban đầu chỉ là một quầng mờ quanh vết thương. Rồi nó lan ra cả cánh tay, rồi cả bàn tay đang đặt lên đầu gối, nhấp nháy dịu dàng như một con đom đóm cỡ lớn.
Cậu cúi nhìn tay mình với vẻ bình thản đáng kinh ngạc.
“Tôi đang sáng.”
“Tôi thấy rồi.” Phương Linh ghi vào cuốn sổ mới đóng bằng giấy dó: Lục Chiêu, nam, mười chín tuổi, một nửa liều. Sau sáu mươi phút, phát sáng xanh nhạt vùng da quanh vết thương và lan ra chi trên. “Cậu có chóng mặt không? Buồn nôn? Nóng hay lạnh?”
“Không. Hơi buồn ngủ. Cô còn cháo…”
“Không còn. Hết sạch.” Diệp Thanh nói, giọng khô như tro. Chị đang cố nhịn cười và nhịn không nổi. “Trời ơi, tôi làm đan mười lăm năm, chưa thấy thuốc nào làm người ta thành đèn lồng.”
“Đây gọi là tác dụng phụ.” Phương Linh viết thêm một dòng, cẩn thận ghi chú “vô hại?” kèm một dấu hỏi lớn. “Phần lớn các tác dụng phụ không nguy hiểm. Cái nguy hiểm là cái mình không ghi lại.”
Cô ngồi canh đến sáng. Ánh sáng xanh tắt dần sau gần hai canh giờ. Đến lúc gà gáy, vết rạch trên tay Lục Chiêu đã khép miệng, khô lại thành một đường hồng nhạt, và cậu thanh niên tỉnh dậy trong tư thế ngồi thẳng người như lúc nhắm mắt, nhìn cánh tay mình như nhìn món đồ chơi vừa được trả lại.
“Tay tôi lành rồi.”
“Chưa. Mới khép miệng. Hôm nay đừng cầm kiếm bằng tay đó.”
“Nhưng nó lành nhanh hơn thuốc của Hội đan. Hội đan cũng mất ba ngày.”
“Thuốc của Hội đan là loại gì?”
“Cửu Chuyển Đan Hội.” Lục Chiêu nói tên đó với sự kính cẩn mà Diệp Thanh, đang pha trà ở góc phòng, khẽ cười nhạt. “Tụ Linh Đan là đan dược số một thành Thanh Lăng. Tôi vừa mang năm viên về cho sư huynh. Chính vì giữ nó mà tôi bị thứ kia rạch tay.” Cậu lục túi vải đeo hông, lấy ra một cái hộp gỗ nhỏ có khắc hoa văn chín vòng. “Sư huynh cần nó để đột phá. Hai tháng nay huynh ấy uống mỗi ngày.”
Phương Linh nhìn cái hộp, rồi nhìn cậu.
“Sư huynh cậu dạo này thế nào? Ngoài chuyện sắp đột phá.”
Lục Chiêu im một lúc. Lần đầu tiên trong đêm, nét nghiêm trang của cậu có một chỗ nứt.
“Huynh ấy hay cáu. Trước kia huynh ấy hiền lắm. Gần đây tay run, cầm chén trà cũng làm đổ. Có lần huynh ấy khóc chỉ vì tôi nói lỡ một câu.” Cậu nhìn xuống bàn tay vẫn còn quầng sáng mờ. “Huynh ấy nói đó là dấu hiệu cơ thể đào thải tạp chất trước khi đột phá.”
“Huynh ấy có bị chảy máu chân răng không? Miệng có vị như ngậm đồng xu không?”
Lục Chiêu quay phắt lại.
“Sao cô biết?”
Phương Linh đóng cuốn sổ lại. Cô thấy tay mình hơi lạnh, dù trong phòng đã nhóm bếp.
“Tôi chưa biết,” cô nói. “Nhưng tôi cần gặp sư huynh cậu. Càng sớm càng tốt.”