Chương 24: Sáng Thứ Sáu

Shin Kyung đến sớm mười phút, mang theo một cô trợ lý trẻ xách chiếc vali nhỏ đựng con dấu và bốn bản hợp đồng đã dán sẵn những mảnh giấy vàng đánh dấu chỗ ký. Ông ta bắt tay chị Chaeyoung, bắt tay Minho, rồi đặt chiếc bút mạ vàng lên cạnh tập hợp đồng, thẳng góc với mép bàn.

“Mong hôm nay chúng ta xong sớm,” ông ta nói. “Hạn mức của tôi chỉ giữ đến trưa.”

Luật sư Hwang ngồi ở đầu bàn bên kia, một mình, trước mặt chỉ có một tập hồ sơ mỏng và tách nước lọc. Bà đến từ chín giờ, và Shin Kyung chỉ nhận ra bà khi đã ngồi xuống.

“Bà là?”

“Hwang, luật sư của đoàn phim,” bà đáp. “Tôi chỉ có vài câu hỏi cho quỹ trước khi mọi người cầm bút. Chắc không mất nhiều thời gian.”

Nụ cười của Shin Kyung giữ nguyên, nhưng Minho thấy ngón tay ông ta ngừng xoay chiếc nắp bút. “Dĩ nhiên.”

“Số giấy phép ghi ở trang hai của hồ sơ quỹ.” Bà mở tập giấy, đặt một bản in lên mặt bàn, chỉ vào dòng đã được gạch. “Theo cơ sở dữ liệu đăng ký doanh nghiệp, nó thuộc về một công ty thương mại giải thể từ hai năm trước. Ông giải thích giúp tôi.”

“Lỗi nhập liệu của bộ phận pháp chế. Tôi sẽ cho đính chính ngay trong ngày.”

“Điều mười một trong hợp đồng này,” bà tiếp tục, giọng đều như đang đọc thực đơn, “giống từng chữ điều mười một trong hợp đồng quỹ ký với ông Baek chín tháng trước.”

“Hợp đồng mẫu thì đương nhiên giống nhau.”

“Khoản thiện chí chuyển cho đoàn phim đứng tên Go Sangcheol. Ông cho biết ông Go giữ chức vụ gì trong quỹ?”

“Nhân viên.”

“Vậy một nhân viên dùng tiền cá nhân để trả lãi cho ông Baek, rồi cho một khách hàng khác, rồi cho thêm sáu người nữa, theo sao kê tôi đang có?” Bà lật sang trang tiếp theo, và âm thanh của tờ giấy nghe rất to trong căn phòng đang im lặng. “Một quỹ thật trả lãi bằng tiền của quỹ. Còn ở đây tôi chỉ thấy tiền người này chảy sang người kia.”

Shin Kyung đặt bút xuống. Ông ta không còn xoay nó nữa.

“Chị Chaeyoung,” ông ta nói, quay sang chị bằng giọng ôn hòa của một người đang bị đối xử oan, “tôi nghĩ buổi gặp này không còn là buổi gặp về phim.”

Đúng lúc đó cửa mở. Ông Baek bước vào, mặc chiếc áo sơ mi trắng duy nhất vừa vặn mà ông còn giữ, theo sau là một phụ nữ lớn tuổi nắm chặt quai túi và một người đàn ông trẻ với bàn tay đen dầu máy vẫn chưa rửa sạch. Họ không ngồi. Họ đứng dựa lưng vào tường, và cả ba cùng nhìn Shin Kyung, không nói một lời.

Shin Kyung nhìn họ đúng một giây. Rồi ông ta cười, nhưng nụ cười đã lệch đi.

“Ông Baek, tôi rất tiếc về tình hình xưởng của ông. Nhưng thua lỗ không phải lý do để vu khống người khác.”

“Đơn tố giác đã nộp lúc tám giờ sáng nay,” luật sư Hwang nói. “Có chữ ký của bảy người gửi tiền. Cơ quan điều tra biết ông đang ở đây.”

Shin Kyung đứng lên. Ông ta gom tập hợp đồng, nhẹ nhàng như đang dọn một cuộc họp bình thường, và ra hiệu cho cô trợ lý. “Tôi sẽ để bộ phận pháp chế của quỹ làm việc với các vị. Xin phép.”

Ông ta bước tới cửa, rồi dừng lại. Ông ta quay đầu nhìn Minho, và lần đầu tiên trong buổi sáng, ánh mắt đó không còn lịch sự.

“Anh biết từ lâu,” ông ta nói. “Ngay từ phút anh đòi xem hồ sơ.”

“Tôi đã đọc tập hồ sơ của ông rất kỹ.”

“Anh chẳng có gì trong tay ngoài vài tờ sao kê. Tiền lãi trả muộn là chuyện kinh doanh. Tòa án xử cả năm không xong.”

Minho đứng dậy. Anh không định nói thêm, nhưng anh nhớ tới một buổi chiều ở phòng xử án, ở một đời mà Shin Kyung chưa từng đặt chân vào phòng họp này, khi một thẩm phán đọc to danh sách các tài khoản cuối cùng của dòng tiền.

“Tài khoản cuối cùng nhận tiền không đứng tên quỹ,” anh nói chậm rãi. “Nó đứng tên em vợ ông, cùng một ngân hàng với tài khoản trả lãi. Tôi không biết ông chuyển tiền vào đó rồi hay chưa. Chắc là chưa, vì tiền của đoàn chưa đến tay ông.”

Căn phòng như mất hẳn không khí. Cô trợ lý quay sang nhìn ông chủ. Shin Kyung vẫn đứng ở cửa, tập hợp đồng ép sát vào ngực, và sắc mặt ông ta tái đi từng chút một, như bức ảnh nhạt dần dưới nắng.

“Không ai biết cái tài khoản đó,” ông ta nói, giọng khàn. “Làm sao anh…”

“Tôi chưa nói gì cả,” Minho đáp. “Luật sư Hwang, nhờ bà nhắn giúp cơ quan điều tra nên xem tài khoản đó trước.”

Luật sư Hwang không hỏi vì sao. Bà gật đầu và lấy điện thoại ra.

Ngoài hành lang vang lên tiếng giày. Hai người đàn ông mặc áo sơ mi thường phục, một người cầm thẻ, xuất hiện sau lưng Shin Kyung. Người lớn tuổi hơn nói gì đó với ông ta, rất khẽ, rất lịch sự. Shin Kyung chỉnh lại cổ áo vest, lấy chiếc bút mạ vàng khỏi tay cô trợ lý, tự cài vào túi áo ngực. Ông ta đi giữa hai người, thẳng lưng, bước đều, y như người đang rời khỏi một cuộc họp đã kết thúc.

Chỉ khi cánh cửa thang máy trượt đóng lại phía cuối hành lang, Minho mới thấy bàn tay ông ta buông thõng và run.

Trong phòng họp, người phụ nữ lớn tuổi ngồi sụp xuống ghế, úp mặt vào hai bàn tay. Ông Baek bước tới đặt tay lên vai bà, rồi không kìm được, khóc nấc lên như một đứa trẻ. Chị Chaeyoung lặng lẽ rót nước cho từng người.

Minho ngồi xuống. Chiếc bút trên bàn lăn một vòng rồi dừng lại, và anh nhận ra mình đã nín thở từ lúc bắt tay Shin Kyung. Luật sư Hwang đặt một cốc nước trước mặt anh, nói rất khẽ: “Lát nữa anh sẽ phải kể tôi nghe anh biết cái tài khoản ấy từ đâu. Hoặc ít nhất là kể một phần có thể kể.”

“Vâng,” anh nói. “Một phần.”