Chương 25: Hòa Ước Trên Bậc Đá

Buổi sáng hôm sau, cả Vân Tiêu Tông chỉ bàn tán một chuyện.

Giọng nói vọng ra từ lòng đá, ai cũng nghe, nhưng không ai thấy người nói. Đệ tử nội môn quả quyết đó là Lão Tổ giáng thế bằng thần thức. Đệ tử ngoại môn chia làm hai phe. Phe thứ nhất nói giọng ấy uy nghiêm vô song. Phe thứ hai, cũng đông không kém, khăng khăng rằng có tiếng gà trống con chen ngang chữ đầu.

“Đó là phong cách của tiên nhân,” một đệ tử nội môn nghiêm giọng giải thích. “Âm thanh thanh cao đến mức phàm nhân nghe như tiếng chim.”

“Gà không phải chim sao?”

“Cũng là chim, nhưng…”

Thái Vân Kỳ ngồi ở hàng cuối trên bậc thềm ăn cháo, đầu cúi sát bát, và cố hết sức để không ai thấy tai ông đỏ lên.

Một bóng người thẳng như cây thước dừng trước mặt ông. Vũ Thanh Hà đặt xuống bậc cạnh ông một đĩa dưa muối, không nói câu nào. Rồi bà ngồi xuống, cách chừng một sải tay, nhìn sân đá nơi bảy trăm đệ tử đang dọn đống ngói vỡ.

“Chưởng môn bảo ta tin một đêm,” bà nói sau một lúc lâu. “Đêm đã qua.”

“Vâng.”

“Ta tin.” Bà gắp một miếng dưa vào miệng, nhai kỹ. “Ba trăm năm tu hành, ta chưa cúi đầu với ai ngoài sư phụ. Ta không định đổi thói quen. Nhưng ta muốn nói rằng nếu hôm qua trụ phía bắc đổ, ta sẽ chết ở cổng chính cùng với hai chục người của ta.”

“Trụ không đổ.”

“Vì ai đó chui qua bụi gai lúc canh tư.” Bà quay sang nhìn ông, ánh mắt lạnh nhưng không còn sắc. “Ta không hỏi. Chỉ cảm ơn.”

Bà đứng dậy, vỗ nhẹ vào vai ông một cái rất ngắn, rồi bỏ đi.

Giữa trưa, một người đàn ông đến cổng chính, đi bộ một mình, không cờ phiên, không kiếm. Ông ta khoảng sáu mươi tuổi theo vẻ ngoài, vai rộng, mặc áo vải nâu như nông dân, tay ôm một chiếc hộp gỗ dài. Người gác cổng suýt không nhận ra ông ta là chưởng môn Huyết Diệm Môn, Lệ Đồ.

Đường Minh tiếp ông ta ở bậc đá trước sảnh chính, có Nguyệt Hoa đứng bên. Thái Vân Kỳ, trong chiếc áo ngoại môn xám đã vá vai, đứng phía sau bê khay trà, vì Nguyệt Hoa nhất quyết rằng một Lão Tổ đang giấu mình thì phải có việc gì đó để làm.

Lệ Đồ đặt hộp gỗ xuống bậc, mở nắp. Bên trong là cán cờ đen cháy sém, thứ còn lại của lá phiên chính của Mạc Khải.

“Ta mang trả lại,” ông ta nói. “Mạc Khải đã bị tước chức. Chuyện đêm qua do một mình hắn bày ra, nhưng ta là chưởng môn, ta chịu.”

“Một mình hắn?” Nguyệt Hoa hỏi.

“Ba tháng nay ta biết hắn dò hỏi tin Thái Lão Tổ. Ta đã không ngăn.” Lệ Đồ không lẩn tránh. “Vì ta cũng muốn biết.”

Giọng nói vọng lại từ phía sau Đường Minh. Không ai nhận ra ngay nó phát ra từ cậu bé bê khay trà.

“Chủ nhân Huyết Diệm Môn muốn biết điều gì?”

Lệ Đồ quay đầu. Ông ta nhìn đứa thiếu niên mười sáu tuổi cầm khay trà, rất lâu, và gương mặt rộng bản của ông chậm rãi thay đổi.

“Ta đã gặp ngươi,” ông ta nói chậm. “Ba nghìn năm trước, trên đồi Hoàng Thạch. Ta là đứa trẻ quỳ cạnh sư phụ ta lúc ông ấy ký hòa ước.”

“Ta nhớ.” Thái Vân Kỳ đặt khay xuống bậc. “Ngươi khóc dữ lắm. Ta đưa ngươi một củ năng nướng và ngươi ném nó vào mặt ta.”

Một thoáng im lặng. Rồi Lệ Đồ bật cười, một tiếng cười nặng nề, bất đắc dĩ, của người đã mang một chuyện xấu hổ trong lòng ba nghìn năm.

“Nó cháy,” ông ta nói. “Cháy thật.”

Nguyệt Hoa quay mặt đi, vai rung lên nhè nhẹ. Đường Minh bận ho.

“Ngồi xuống,” Thái Vân Kỳ nói. “Chúng ta nói chuyện như hai kẻ cùng làm sai một việc.”

Lệ Đồ ngồi lên bậc đá, đối diện ông. “Ý Lão Tổ là gì?”

“Tổ đàn của các ngươi ta không mở. Cũng không có ý định mở. Nhưng ta muốn hỏi một điều. Đệ tử của ngươi dẫn khí vào đan điền, rẽ trái hay rẽ phải ở đốt thứ ba?”

Lệ Đồ chớp mắt. “Rẽ trái. Theo bí truyền của tổ sư.”

“Tổ sư của các ngươi học bài đó từ bản đầu tiên của Vân Tiêu Tông, hồi ông ấy còn là khách của tông này. Bản gốc viết rẽ phải, người chép lại nhầm. Hai tông đánh nhau ba nghìn năm, và cả hai đều thổi lệch nhịp nửa phách như nhau. Mười lăm phần trăm.”

Lệ Đồ há miệng, rồi khép lại. Ông ta nhìn Đường Minh, nhìn Nguyệt Hoa, nhìn lại Thái Vân Kỳ như nhìn một người vừa nói rằng ông ta đã đi sai đường cả đời.

“Ta sẽ dạy lại bài đó cho Huyết Diệm Môn,” Thái Vân Kỳ nói, “không lấy gì cả. Đổi lại ta có ba điều kiện. Không ai của các ngươi bước vào thư khố của chúng ta. Không còn kẻ nào đi hỏi chợ tu sĩ về chuyện của ta. Và mỗi năm, hai tông cử mười đệ tử sang tông bên kia ở một tháng để học. Họ sẽ chán nhau nhanh thôi, nhưng ít nhất sẽ biết nhau khóc cười ra sao.”

Lệ Đồ im lặng thật lâu. Trên mái ngói vỡ, một con chim sẻ nhảy qua nhảy lại, rồi bay đi.

“Đệ tử ta sẽ nhìn đệ tử của ngài như kẻ thù,” ông ta nói.

“Cứ thế đi. Một tháng đủ để họ phát hiện bên kia cũng ăn cơm rồi đi ngủ.”

Lệ Đồ đứng dậy. Ông ta không cúi đầu như Nguyệt Hoa, cũng không quỳ như Đường Minh. Ông ta chỉ chìa bàn tay to bè, thô ráp ra.

Thái Vân Kỳ bắt tay ông ta, bàn tay nhỏ gầy trong lòng bàn tay của một người đàn ông lớn gấp đôi. Họ ấn tay xuống bậc đá, đủ lâu để Đường Minh viết ngắn vài dòng lên một tờ giấy và hai bên điểm chỉ.

Khi bóng Lệ Đồ khuất sau cổng chính, Đường Minh thở ra một hơi dài như đã nín cả ngày.

“Ba nghìn năm,” ông nói, “xong bằng một củ năng nướng.”

“Xong bằng một lọ đan dược và một giọng vỡ,” Nguyệt Hoa nói. “Củ năng chỉ là phần mở đầu.”