Chương 24: Tiếng Gọi Của Người Dựng Tông
Thái Vân Kỳ không có kiếm, không có linh lực đủ để đỡ một chiêu của Kim Đan. Ông có một bàn tay đang áp lên đường khắc cổ, một thằng nhóc lấm rêu nằm co rúm bên chân, và hơn chín nghìn năm kinh nghiệm về cách các trận pháp nghĩ.
Lão họ Ô ném quả cầu lửa.
Ông không né. Ông đẩy Tiểu An nằm rạp xuống, bàn tay vẫn giữ nguyên trên đá, và quả cầu lao vào chân trụ.
Nó không nổ. Ngọn lửa huyết chạm vào đường khắc phụ vừa mở, và luồng sáng trắng mảnh như sợi chỉ lập tức hút lấy nó, kéo nó chạy vòng quanh gốc trụ rồi trườn dọc thân đá lên cao. Cả khe nứt đỏ rực nơi lão Ô vừa cắm cờ phiên đột nhiên đổi màu, đỏ chuyển sang vàng, vàng chuyển sang trắng, và phần đá nứt khép lại từ dưới lên như vết thương được khâu bằng chỉ lửa.
“Trận… trận ăn lửa của ta?” Lão Ô lùi một bước, lá cờ trong tay bốc khói. “Đường nào…”
“Đường phụ,” Vân Kỳ nói, giọng khàn vì thở mệt. “Chín nghìn năm trước ta để lại phòng khi có kẻ định làm đúng điều ông vừa làm. Hóa ra có thật.”
Nhưng ông biết thế là chưa đủ. Dưới lòng bàn tay, ông cảm nhận nhịp đập của cả ngọn núi, và nó đang dừng ở chín mươi sáu phần trăm. Gần như đóng kín. Gần như. Sân đá phía dưới vẫn thở đều theo tiếng trống, bảy trăm bốn mươi hai người hết mình, nhưng một khe hở nhỏ nhất vẫn còn, đủ cho ngọn lửa đỏ ngoài kia lách vào.
Ông nhớ ra điều mình đã thiết kế chín nghìn năm trước, khi còn là một người cẩn thận đến mức phiền phức. Hộ Sơn Đại Trận có hai lớp: một lớp nuôi bằng hơi thở của đệ tử, một lớp chỉ mở cho giọng nói của người đã đặt nó xuống.
Ông đứng dậy, trèo lên bệ đá của trụ. Hai bàn chân đạp lên lớp rêu trơn, hai tay buông xuôi, trước mặt là cả sườn núi đỏ lửa và ba trăm đệ tử Huyết Diệm Môn đang trèo tới.
“Huynh,” Tiểu An thì thầm, “huynh định làm gì?”
“Nói chuyện với nhà.”
Ông hít một hơi sâu, dồn hết sức vào lồng ngực của một thiếu niên mười sáu tuổi, và cất giọng bằng thứ ngôn ngữ cổ chỉ còn tồn tại trong những đường khắc.
“Vân Tiêu—”
Giọng ông vỡ.
Đúng vào giữa chữ, thanh quản mười sáu tuổi từ bỏ nhiệm vụ, bật ra một tiếng chói như gà trống non. Trên sườn núi, vài đệ tử Huyết Diệm Môn khựng lại vì tiếng lạ. Tiểu An che miệng bằng cả hai tay.
Thái Vân Kỳ nhắm mắt trong một giây. Ông ho, đằng hắng, và lần này hạ giọng xuống, thấp hơn, chậm hơn, từng chữ nặng như đá thả vào giếng.
“Vân Tiêu, nghe lệnh. Người dựng ngươi vẫn còn đây. Đóng núi.”
Mặt đá dưới chân ông rung lên.
Một tiếng chuông vang ra từ lòng đất, ngân dài, trầm, rồi lan khắp ngọn núi. Ở trụ phía bắc, ánh sáng bùng lên trắng bạc; từ trụ đó nó chạy sang trụ phía đông, rồi phía nam, rồi các trụ còn lại, tám cột đá lần lượt cháy sáng như tám ngọn nến thắp liên tiếp. Màn sáng mờ ảo bao quanh đỉnh núi đột nhiên đặc lại, mịn như thủy tinh, và phản chiếu ánh bình minh chưa tới.
Ngọn lửa đỏ trên sườn núi lập tức đảo chiều.
Cờ phiên của Huyết Diệm Môn bốc cháy bằng chính ngọn lửa của chúng. Lá cờ của lão Ô bùng lên trong tay, ông ta hét lên và ném nó đi, nhìn nó tan thành một nắm tro bay. Phía dưới, từng hàng đệ tử trèo núi bị đẩy bật xuống như bị bàn tay vô hình tát, kiếm trong tay họ nặng trĩu như cùm sắt, rơi xuống đất leng keng. Không ai bị thương nặng. Chỉ có áo choàng huyết sắc cháy xém, tóc quăn queo, và những khuôn mặt tái nhợt ngước nhìn lên đỉnh núi.
Mạc Khải đứng ở giữa đường, lá phiên chính của ông ta đã cháy hết, chỉ còn cán gỗ đen trong tay. Ông ta ngẩng đầu, nhìn lên chỗ giọng nói vừa vọng xuống.
Ở xa, trên đỉnh một cột đá, có một bóng thiếu niên nhỏ gầy đứng thẳng.
“Không thể.” Mạc Khải lẩm bẩm. “Giọng đó… ba nghìn năm trước…”
Giọng Thái Vân Kỳ vọng xuống từ ngọn núi, lần này bình thản, không cần phải hét, vì cả khối đá đang giữ lời cho ông.
“Mạc Khải. Ta nhớ ngươi, hồi ngươi còn là một đứa trẻ đứng sau lưng sư phụ trong trận chiến năm ấy. Ngươi chưa bao giờ giỏi nhìn trước.”
Mạc Khải thả cán cờ đen. Nó rơi xuống bùn.
“Về nói với chưởng môn của ngươi,” giọng nói tiếp. “Ba nghìn năm trước, ta cho Huyết Diệm Môn một cơ hội. Hôm nay là cơ hội thứ hai. Đừng đòi cơ hội thứ ba.”
Gió thổi. Dưới chân núi, ngọn lửa đỏ tắt dần, đốm này tiếp đốm kia, như một cánh đồng hoa độc héo xuống khi mặt trời lên. Đệ tử Huyết Diệm Môn bắt đầu lùi, rồi chạy, tay ôm tóc cháy, kéo lê áo choàng bám khói. Lão Ô, đứng đơ như phỗng bên chân trụ, khẽ cúi đầu về phía bệ đá rồi lặng lẽ biến mất sau tảng đá.
Trên bệ, Thái Vân Kỳ thở ra một hơi dài, ngồi phịch xuống, hai chân buông thõng. Mặt ông tái nhợt, nhưng khóe miệng nhếch lên.
Tiểu An bò lại gần, mặt mũi dính rêu, hai mắt tròn xoe như hai cái chén.
“Huynh,” thằng bé nói, giọng run run. “Huynh là… huynh là…”
“Đừng nói to.”
“Huynh là Lão Tổ?”
“Ta là đệ tử ngoại môn số hai trăm lẻ tám.”
“Nhưng huynh vừa…” Tiểu An nuốt khan, rồi chợt nhớ ra một chuyện còn quan trọng hơn. “Giọng huynh vỡ giữa chừng.”
“Ta biết.”
“Cả núi nghe thấy.”
“Ta cũng biết.” Ông nhìn xuống sân đá, nơi tiếng trống đã đổi sang nhịp mừng rỡ, và bảy trăm bốn mươi hai tiếng hò reo bùng lên cùng lúc. “Em có thể giữ bí mật về chuyện đó được không?”
Tiểu An suy nghĩ nghiêm túc.
“Em sẽ cố,” thằng bé nói. “Nhưng cái giọng gà đó thì em chịu.”
Phía đông, những tia nắng đầu tiên chạm vào đỉnh núi.