Chương 28: Một Ngày Ở Bãi Biển
Cuối tháng Bảy, Minh Thư tuyên bố cả nhóm phải đi biển, bằng cái giọng của một người đã ra quyết định rồi và chỉ thông báo kết quả. Cô nàng lập nhóm chat tên “Hội cứu hộ tiệm sách”, lên kế hoạch như đại tướng ra trận: ai mang dù, ai mang đồ nướng, ai mang bài hát. Kết quả là một sáng thứ Bảy, năm người, kèm một người lớn không ai chờ đợi, tụ họp trên bãi cát vàng nhạt cách phố cổ nửa tiếng xe buýt.
Người lớn ấy là Cố Chấn Hoa. Ông xuất hiện lúc tám giờ sáng, mặc áo thun sọc và quần đùi mới mua, tay xách một túi lớn đựng nước ngọt và hoa quả, vẻ mặt vừa nghiêm nghị vừa ngại ngùng như thí sinh đến phòng thi. “Khánh Duy bảo bác cũng có thể đi,” ông nói với cả nhóm, hơi khô khan. “Nếu không phiền các cháu.”
“Dạ không phiền ạ!” Minh Thư hô to, và dúi ngay vào tay ông một quả diều hình cá voi. “Bác giữ cái này. Bác biết thả diều không?”
“Bác…” Ông nhìn quả diều cá voi, im lặng một lúc. “Bác chưa thả bao giờ.”
Thế là suốt buổi sáng, cả bãi biển được chứng kiến cảnh vị chủ tịch tập đoàn giáo dục chạy lúp xúp trên cát với sợi dây diều, bị Tùng Lâm la oang oang chỉ dẫn: “Bác, chạy ngược gió! Không phải xuôi gió! Bác ơi, thả dây ra, thả dây ra!” Con cá voi nghiêng ngả vút lên, rơi xuống, vút lên, và đến lần thứ bảy thì nó lơ lửng thật cao giữa nền trời xanh. Cố Chấn Hoa ngẩng nhìn, bàn tay siết sợi dây, và nở nụ cười lớn đến mức Hạ Vy chưa từng thấy. Khánh Duy đứng bên cạnh cô, im lặng quan sát cha mình, hai bên khóe mắt cong lại.
“Hồi nhỏ cha tớ nói diều là trò của trẻ con,” cậu thì thầm.
“Bây giờ ông ấy không còn là người lớn nữa à?”
“Có lẽ ông ấy đang là cả hai.”
Ở một góc khác, Bảo Nhi ngồi dưới chiếc dù sọc, hai tay ôm đầu gối, ngó ra biển. Hạ Vy mang cho cô nàng lon nước chanh, ngồi xuống cạnh. “Cậu im lặng bất thường.”
“Mình có tin muốn nói.” Bảo Nhi khịt mũi, tiếng khịt không hề nữ tính chút nào. “Bố mình được điều chuyển lâu dài. Ở Hạ Môn. Ba năm ít nhất. Mình học hết lớp mười hai ở Minh Đức.”
Hạ Vy sững lại. “Thật á?”
“Thật.” Bảo Nhi quay mặt đi, cố nhìn xa xăm nhưng vai bắt đầu rung. “Mình chuyển trường tám lần mà chưa lần nào được ở lại để thi tốt nghiệp. Mình không biết cảm giác đó là gì, nên mình đang hơi… Đừng nhìn mình, mình ghét lắm, đừng cười.”
Hạ Vy không cười. Cô choàng tay ôm lấy Bảo Nhi, và cô nàng ngồi cứng đờ một giây rồi bật khóc như một đứa trẻ, nức nở và thẳng thắn, đến mức Minh Thư phát hiện từ xa chạy ào lại, mặt hoảng hốt: “Ai làm cậu ấy khóc? Ai? Tùng Lâm hả?”
“Sao lại là tớ?” Tùng Lâm kêu oan, tay còn cầm một con cua nhỏ.
“Chắc chắn là cậu! Cậu lúc nào cũng làm người ta khóc!”
“Tớ làm gì đâu!”
“Cậu bắt cua dọa Bảo Nhi hồi sáng!”
Hai người cãi nhau om sòm, và Bảo Nhi, nước mắt còn đầm đìa, ngước lên nhìn rồi cười phá, thì thầm với Hạ Vy: “Mình cược hai ly trà sữa là hai người này sẽ thành một đôi trước Tết.”
“Mình cược ba ly.”
“Chốt.”
Đến trưa, họ nướng thịt và ăn bánh nướng dưới mấy chiếc dù lớn. Khánh Duy lúng túng thừa nhận mình chưa bao giờ bơi được, vì Bắc Kinh không có biển, và bể bơi trong trường chỉ dành cho lớp học bơi bắt buộc mà cậu đã trốn. Cả nhóm im lặng một giây, rồi cười lăn ra cát. Tùng Lâm cười to nhất, cho đến khi bị Minh Thư hỏi móc: “Còn cậu? Cậu bơi được không?” và đành đỏ mặt thú nhận mình cũng chỉ lội bì bõm.
Thế là chiều hôm ấy, hai chàng trai đứng ngang ngực nước, dưới sự huấn luyện nghiêm khắc của Minh Thư và Hạ Vy, vừa uống nước mặn vừa kêu cứu thảm thiết, trong khi Cố Chấn Hoa ngồi trên cát nhìn con trai quẫy đạp, vừa cười vừa lấy điện thoại ra chụp lia lịa. Bảo Nhi làm trọng tài, thổi còi nhựa, thỉnh thoảng hét: “Duy, đừng cắn nước!”
Lúc hoàng hôn xuống, mọi người đã mệt rã. Cả nhóm ngồi thành vòng tròn trên cát, vai kề vai, chia nhau những miếng dưa hấu cuối cùng. Gió biển thổi nhẹ, mang theo mùi muối và khói than, và mặt trời đỏ au lặn sau dãy nhà phía xa như một quả cam khổng lồ.
Hạ Vy tách ra khỏi nhóm, bước dọc theo mép nước. Khánh Duy theo sau. Họ đi một đoạn mà không nói gì, chân chạm vào sóng, từng đợt từng đợt vỗ nhẹ vào mắt cá. Cô chợt dừng lại, kéo từ trong túi vải ra một vật dài màu đen, bung nó lên. Chiếc ô đen lớn của cậu bung ra giữa buổi chiều hoàng hôn, nhìn lố bịch giữa bãi biển, và cô thấy ngón tay mình hơi run vì cười.
“Cậu mang cái ô ra biển?” Khánh Duy kinh ngạc.
“Tớ trả nợ. Lần trước cậu bảo, lần sau cậu trả.” Cô giơ nó lên, nghiêm trang. “Tớ trả đây.”
Cậu nhìn chiếc ô, nhìn cô, rồi khẽ nghiêng đầu, ánh mắt dịu như nước. “Giữ đi. Trời Hạ Môn không đáng tin.”
“Cậu nói y chang lần trước.”
“Vì lần trước tớ đã nói thật.”
Không ai nhắc đến mưa, bởi chẳng có đám mây nào trên trời. Nhưng cô vẫn giữ nguyên chiếc ô đen che trên đầu hai người, như che cho một thứ vô hình. Ở phía xa, giữa cả nhóm đang lăn lộn trên cát, Minh Thư vừa giơ điện thoại lên, lách tách chụp một bức ảnh mà sau này cả năm người sẽ cãi nhau xem ai là người chụp đẹp nhất. Trong ảnh, hai bóng người đứng dưới chiếc ô đen trên nền trời cam, nghiêng vào nhau, đằng sau là cả một biển nước lấp lánh vô tận.