Chương 28: Ba Mươi Nhịp

Ngọc Anh không nhớ mình đã chạy qua đại sảnh thế nào. Cô chỉ nhớ nước văng lên tung tóe, đèn khẩn cấp lập lòe vàng nhạt, và tiếng giày của mình vang trên bậc thang sân khấu, vang trong đầu cô như tiếng gõ cửa.

Cô quỳ xuống bên cạnh Lạc Vô Cực. Quần áo ông cháy sém, da ngực đỏ rực vết bỏng hình cành cây. Cô áp hai ngón tay vào cổ ông, đếm thầm. Một. Hai. Ba. Cho đến mười.

Không có mạch.

Cô nhìn lồng ngực ông. Nó không lên xuống.

“Bác Phan!” Cô hét, giọng cao vút nhưng không run. “Ngừng tim ngừng thở! Cho tôi AED, bóng Ambu! Mọi người lùi lại, lùi hết!”

Cô không chờ ai trả lời. Cô xé phăng chiếc áo sơ mi rách, ngửa đầu ông ra sau, đặt gót bàn tay vào giữa xương ức, tay còn lại chồng lên. Dưới tờ giấy ghi chú vàng chanh cháy xém góc, trái tim ông im lìm.

“Một, hai, ba, bốn, năm…”

Cô ép xuống, thẳng người, hai tay duỗi thẳng, dồn cả sức nặng cơ thể lên lồng ngực ông. Năm phân. Một trăm hai mươi nhịp mỗi phút. Dưới tay cô có tiếng rắc nhỏ, cô biết là xương sườn, cô không dừng.

“…hai mươi tám, hai mươi chín, ba mươi!”

Bác sĩ Phan quỳ xuống bên kia, tay cầm bóng Ambu, úp mặt nạ lên mũi và miệng Lạc Vô Cực, bóp hai nhịp. Ngực ông phập phồng theo nhịp bóp, rồi lại xẹp xuống. Bác sĩ Phan nhìn cô, mặt trắng bệch, gật đầu.

“Tiếp tục!”

“Một, hai, ba…”

Từ phía sau, Hắc Long lao tới, bị Báo giữ lại bằng cả hai tay. “Đại ca, để cô ấy làm!” Báo thì thầm, nước mắt rơi lã chã. “Đừng cản!” Thằng Khoai ngồi bệt xuống sàn, hai tay bịt miệng. Bà Tám đứng sững như hóa đá. Bà Thục bước lên, đặt bàn tay lên vai con gái, không nói gì, chỉ ở đó, sức nặng ấm áp và vững chắc.

Chiếc hộp nhựa màu cam được đưa tới. Ngọc Anh bóc hai miếng điện cực, dán lên ngực ông: một miếng bên phải xương đòn, một miếng bên trái dưới nách. Chiếc máy cất giọng đều đều:

“Đang phân tích nhịp tim. Xin đừng chạm vào bệnh nhân.”

Cô rụt tay, nín thở. Mười nghìn người đứng ngoài cửa nghe tiếng hô vọng ra từ đại sảnh: “Tất cả lùi lại!”

“Phát hiện nhịp cần sốc điện. Đang nạp. Tránh xa bệnh nhân. Nhấn nút sốc.”

“Tránh ra!” Ngọc Anh quát, và ấn nút.

Thân thể Lạc Vô Cực giật nảy lên, rồi nằm im.

“Sốc điện đã được thực hiện. Bắt đầu ép tim.”

Cô lại vươn tay xuống ngực ông, giọng lạc đi nhưng vẫn đều: “Một, hai, ba, bốn…”

Trong bóng tối, Lạc Vô Cực nghe thấy tiếng đếm.

Ông không biết mình đang ở đâu. Bóng tối quanh ông không lạnh, cũng chẳng nóng. Không có gì cả, trừ một giọng nói rất xa đang đếm đều, đều, từng con số, giống tiếng chuông sớm trên đỉnh Tử Tiêu, và cứ mỗi nhịp như có một bàn tay đang đẩy vào ngực ông, kéo ông ra khỏi giấc ngủ nặng.

Một bóng người hiện ra trong bóng tối. Mái tóc bạc, áo xám, tay cầm chén trà nghi ngút khói. Sư thúc Huyền Chân. Ông lão mỉm cười hiền lành như những buổi sáng xa xưa.

“Vô Cực. Trà nguội rồi. Con còn không về?”

Ông nhìn chén trà. Ông ngửi thấy mùi trầm quen thuộc, thấy cái ghế gỗ có vết lõm hình lưng mình. Ông gần như đưa tay ra.

Rồi một con số vang đến, rõ ràng hơn cả: “…hai mươi bảy, hai mươi tám, hai mươi chín, ba mươi!”

Và một giọng khác, máy móc, kỳ cục, chẳng liên quan gì đến đỉnh núi nào: “Đang phân tích nhịp tim. Xin đừng chạm vào bệnh nhân.”

Lạc Vô Cực suýt bật cười.

“Xin lỗi sư thúc,” ông nói. “Con có một lời hẹn chưa trả. Một buổi hẹn hò thứ hai. Và còn phải đi đón vợ, đã trễ mười lăm năm.”

Ông lão nhìn ông rất lâu, rồi nụ cười ông trở nên rạng rỡ. “Ta biết con sẽ nói vậy.” Bóng ông tan dần, chén trà vẫn còn bốc khói trong khoảng không, như nhắc một lời nhắn mà không cần nói thành lời.

Trên sân khấu, chiếc máy cam lại cất tiếng: “Phát hiện nhịp cần sốc điện. Tránh xa bệnh nhân.”

“Tránh ra!” Cô ấn nút lần thứ hai, lần này giọng cô vỡ hẳn. Thân thể ông nảy lên. Cô ép ngay, không dừng, nước mắt rơi xuống ngực ông, hòa với nước mưa. “Anh đừng có chết. Anh đừng có chết. Anh còn nợ tôi buổi hẹn thứ hai. Anh nghe không? Anh nợ tôi…”

Dưới bàn tay cô, trong lồng ngực nứt xương và cháy xém ấy, một nhịp đập yếu ớt nhói lên.

Rồi một nhịp nữa. Rồi một nhịp nữa.

Chiếc máy cam nói bình thản: “Đã phát hiện nhịp tim. Ngưng ép tim.”

Bác sĩ Phan áp ống nghe, ngẩng lên, đôi mắt sau cặp kính rưng rưng. “Có mạch. Có mạch rồi!”

Cả đại sảnh nổ tung. Bảy gã áo đen ôm nhau gào lên. Bà Tám òa khóc. Bà Thục ngồi thụp xuống, hai tay ôm mặt, nhưng miệng vẫn mỉm cười. Đạt trong phòng điều khiển ôm lấy micro khóc rống lên, quên cả tắt loa, khiến tiếng nức nở của anh ta vang khắp tòa nhà.

Lạc Vô Cực mở mắt. Ánh sáng đèn khẩn cấp chói lọi. Gương mặt đầu tiên ông nhìn thấy là Ngọc Anh, tóc rối bết, mặt đầy nước mắt, môi run rẩy.

“Phu nhân,” ông nói, giọng như thổi qua cát. “Nàng ép mạnh quá. Ta nghe xương sườn của ta kêu răng rắc.”

“Tôi làm gãy hai cái.” Cô khóc và cười cùng lúc. “Ép tim đúng kỹ thuật thì gãy xương sườn là bình thường.”

“Bình thường,” bác sĩ Phan xác nhận, lau kính.

Ông cố nhấc tay lên, run run chạm vào tờ giấy ghi chú cháy sém trên ngực mình. Nó vẫn dán đó, vẫn còn đọc được hai chữ “về ăn”.

“Ta đã về ăn cơm,” ông nói.

Ngọc Anh đấm vào vai ông một cái rất khẽ, rồi gục đầu xuống ngực ông, khóc nức nở, mặc kệ cả đại sảnh đang nhìn.

“Lần sau anh định chết kiểu nào thì báo trước cho tôi.”

“Nếu nàng cho phép,” ông thì thầm, “ta xin được sống.”