Chương 26: Mở Cửa Cho Anh

Trái tim của Gốc Mẹ đập chậm hơn tôi tưởng, chừng bốn giây một nhịp, nhưng mỗi nhịp đều khiến nền hang rung lên dưới đế giày. Hàng trăm sợi nấm đỏ thẫm chạy tỏa ra từ nó như đường mạch máu trên bản đồ, chui vào vách kính, vào đất, vào mái vòm, vào cả những bóng người đứng quanh đài. Tôi chỉ nhận ra họ khi đã bước hẳn xuống bậc cuối: hơn chục dị biến thể đứng bất động trong một vòng tròn lặng lẽ, mắt nhắm, tay buông, những sợi nấm mảnh nối từ gáy chúng xuống nền đất như dây rốn.

Chúng không động đậy. Chúng đang ngủ, và Gốc Mẹ đang thở thay cho chúng.

“Chúng ta không có nhiều thời gian,” Thanh Vi nói khẽ. Trên đầu chúng tôi, tiếng lửa nổ lách tách vọng xuống từ mái vòm. “Lửa sẽ làm nó hoảng. Nó sẽ thả bào tử trước khi anh đến được.”

Tôi mở túi chống nước trước ngực, cầm chiếc hộp kính. Ba mươi sáu hạt K0 ánh bạc nằm im trong lòng bàn tay, nhỏ hơn hạt vừng, nặng hơn bất kỳ vật nào tôi từng cầm.

“Em đứng ở chân đài,” tôi nói. “Đừng chạm vào đất quanh nó. Đừng chạm vào tôi, nếu… nếu nó cuốn lấy anh.”

“Em biết.” Cô nắm tay tôi, rất chặt, rồi buông. “Nếu anh không mở được cửa, em mở.”

Tôi gật đầu. Không còn gì để nói nữa.

Tôi bước lên đài đất, từng bước một. Nền đất ở đây mềm và ấm như da thịt, đế giày lún xuống mỗi bước. Những sợi nấm ve vuốt cổ chân tôi, nhẹ như tơ nhện. Khi tôi đến sát khối tim khổng lồ, nó đập một nhịp mạnh hơn, và bề mặt phía trước mặt tôi nứt ra từ từ, như một đóa hoa nở chậm. Bên trong là một khoang rỗng sâu thẳm, ánh lục nhấp nháy.

Tôi mở hộp kính. Từng hạt, tôi thả vào khoang tối. Ba mươi sáu lần, ba mươi sáu tiếng tách rất nhỏ, như hạt mưa đầu mùa rơi trên mặt hồ. Rồi tôi cởi găng, đặt bàn tay trần lên bề mặt tim.

Nóng. Rồi lạnh. Rồi một cảm giác như có hàng nghìn sợi chỉ nhỏ nhất chui qua da, qua mạch, theo máu chạy thẳng lên ngực tôi.

K0 bắt đầu nảy mầm. Tôi cảm nhận được, trên lòng bàn tay, một dải ánh sáng trắng sữa len lỏi vào những sợi nấm đỏ, chậm rãi, kiên nhẫn, như nước mưa thấm vào đất khô. Gốc Mẹ rùng mình. Cả hang kính rung lên. Các sợi nấm nối với bầy dị biến thể bỗng căng ra, giật mạnh, và đồng loạt, mắt chúng mở bừng.

Rễ vọt lên từ mặt đất. Chúng cuốn lấy cổ chân tôi, cẳng tay tôi, thắt lưng tôi, kéo tôi dán sát vào khối tim. Tôi hét lên, nhưng tiếng hét bị sợi nấm bịt lại, và tôi cảm thấy mình bị nuốt vào một thứ ấm áp, mềm mại, tối tăm.

Bên trong, thế giới đổi khác.

Tôi đứng giữa một quán lẩu nhỏ ở cổng đông, hơi nước bốc nghi ngút, mùi ớt cay xộc vào mũi. Bành Dật ngồi đối diện, mặc chiếc áo hoodie xám quen thuộc, cười toe toét, tay cầm đũa gắp một miếng thịt bò nhúng nồi. “Mày đến rồi,” nó nói. “Tao đã bảo mà. Mày sống như cái máy.”

“Dật,” tôi nói, cổ họng nghẹn lại.

“Ở lại đi.” Nó gắp thịt bỏ vào bát tôi, nụ cười không đổi. “Mệt rồi phải không? Ở đây không ai chết, không ai phải mở cửa cho ai. Mày ở lại, ăn lẩu với tao, thế thôi.”

Tôi nhìn miếng thịt trong bát, hơi nóng phả vào mặt. Tôi muốn ngồi xuống. Muốn thật nhiều. Nhưng rồi tôi nghĩ đến cái cổng gỗ nhà mẹ tôi, không then cài, đứng chơ vơ giữa chiều tà.

“Mày không phải Dật,” tôi nói khẽ. “Dật không bao giờ bảo tao ở lại. Nó bảo tao đứng dậy.”

Quán lẩu tan thành khói. Tôi lại rơi vào bóng tối, và tiếng rễ cọ xát nghiến vào tai. Tôi không thở được. Ngực tôi như bị ép giữa hai tảng đá.

[Hệ thống: Cổng bị phong tỏa. Chủ nhân không thể tự mở.] Mầm. Tôi không nói được, chỉ nghĩ.

[Hệ thống: Chủ nhân. Tôi đang cố.] Giọng nó run. Lần đầu tiên.

Rồi một giọng khác vang lên, xuyên qua lớp rễ, xuyên qua bóng tối, rõ ràng như tiếng chuông.

“Mầm! Mầm, nghe em nói!”

Thanh Vi.

Tôi cảm nhận được, dù không nhìn thấy, cô đã quỳ xuống chân đài, hai bàn tay trần áp xuống nền đất rung chuyển. Giọng cô khàn đi vì khói và gió nóng, nhưng không có chút ngần ngại.

“Em là Diệp Thanh Vi, đồng sở hữu Kho Giống số ba. Em ra lệnh: mở cửa. Hướng ra ngoài. Mở cửa cho anh ấy.”

[Hệ thống: Xác nhận lệnh. Cảnh báo lần cuối: Cửa mở hướng ra ngoài là một chiều và không thể đóng lại. Toàn bộ Nông Trại sẽ hòa vào thế giới. Tôi sẽ ngừng hoạt động. Diệp Thanh Vi, cô có chắc chắn?] “Chắc chắn,” cô nói, và tôi nghe tiếng cô vỡ ra, “Mở cửa cho anh ấy.”

Có một khoảng lặng, ngắn bằng một nhịp tim.

Rồi ánh sáng nổ tung.

Ánh sáng lần này không còn mảnh như sợi chỉ xanh nhạt mọi khi. Nó dâng lên thành một dòng sông, tràn qua từng kẽ rễ, từng sợi nấm. Tôi cảm thấy rễ cây buông lỏng, rồi rụng ra như lá mùa thu. Mặt đất dưới chân tôi trở nên cứng, mát và quen thuộc đến mức tôi muốn khóc. Nước suối trong vắt tràn xuống, xối lên hang, mang theo mùi lúa chín, mùi hoa hướng dương, mùi đất sau mưa. Cả năm mẫu đất Nông Trại, đất nâu sẫm, cánh đồng lúa vàng, những luống cải thìa xanh mướt, nối đuôi nhau trào qua cánh cửa vô hình, phủ lên khối tim, lên các dị biến thể, lên toàn bộ hang kính như một cơn đại hồng thủy hiền hòa.

K0 bùng sáng. Những sợi trắng sữa chạy ra khắp mạng nấm đỏ, nhanh hơn bất kỳ ngọn lửa nào, nhanh hơn cả nhịp tim cuối cùng của Gốc Mẹ. Nhịp đập chậm lại, chậm hơn nữa, rồi khẽ khàng ngừng. Ánh lục tan dần thành một màu xám tro, rồi thành trắng.

Tôi ngã quỵ xuống nền đất mới. Hai cánh tay ôm lấy tôi từ phía sau, siết chặt, nóng hổi, run rẩy. Cô thở dốc vào cổ tôi, nước mắt chảy ướt vai áo.

“Em mở được rồi,” cô nói. “Em mở được rồi. Anh đây rồi.”

[Hệ thống: Đất đã nhận. Mầm xin phép đi ngủ. Chúc mùa vụ bội thu, Chủ nhân. Chúc mùa vụ bội thu, Thanh Vi.] Dòng chữ cuối cùng mờ dần như sương tan, không để lại gì.

Phía trên đầu, mái kính nứt ra thành một mạng lưới trắng, và qua khe nứt ấy, lần đầu tiên sau mười sáu ngày, ánh nắng chiếu thẳng xuống nền đất mới.