Chương 26: Đại Hội Cổ Đông

“Mặc xám,” Lâm Hy tuyên bố, giơ chiếc áo vest lên giữa phòng thay đồ như một vị tướng chọn quân phục. “Đen thì giống đi đám ma, trắng thì giống đi làm dâu. Màu xám là màu của người có bằng chứng.”

“Em lấy ở đâu ra những câu này?”

“Em xem nhiều phim ạ.”

Mười tám ngày sau buổi bình minh ở tòa Hải Thành, Diệp Tịch đứng trước gương trong bộ vest xám, cổ tay trái trần trụi với vòng da vẫn còn trắng hơn hẳn phần còn lại, và thấy mình giống một người xa lạ vừa trưởng thành. Cô đã dành mười tám ngày trong kho B2, lần này với cả quyền truy cập của tổng tài, đối chiếu từng tờ phiếu mua hàng của tòa Hải Thành với bốn cuốn sổ cái của cha. Cô làm cho đến khi những con số bắt đầu hiện lên trong giấc mơ, rồi đến khi chúng ngừng hiện, vì chúng đã thành một sợi dây không còn chỗ thiếu.

Đại sảnh tầng bốn mươi của Tần Thị chật kín. Một trăm bốn mươi ba cổ đông ngồi thành hàng, trên ba màn hình khổng lồ là logo tập đoàn, dưới sân khấu là một bàn dài, còn các phóng viên bị mời ra hành lang, đứng nhìn vào qua lớp kính. Tần Dạ Thâm đi vào bằng gậy, bước chân hơi lệch nhưng vẫn thẳng, Lưu Thành đã tháo băng treo tay đi sát sau lưng. Ở góc phải, Lâm Hy ngồi cạnh một dãy nhân viên, chiếc túi vải in hình vịt vàng đặt trên đùi.

Lão Phu Nhân đã ngồi ở hàng đầu, gậy dựng bên cạnh. Bà không quay lại khi Diệp Tịch tiến đến, chỉ nhích gậy sang một bên để chừa chỗ. Cô ngồi xuống. Một lúc sau, bàn tay nhăn nheo đưa sang bên cạnh, mở ra: một viên kẹo bạc hà.

“Căng thẳng thì ngậm,” bà nói, mắt vẫn nhìn thẳng. “Đừng nhai.”

Tần Chí Viễn bước lên bục lúc mười giờ. Ông mặc bộ vest màu than, kính gọng bạc sáng loáng, gương mặt tròn đầy vẻ ưu tư của một người cha già đang nói chuyện với đám con cháu. “Kính thưa quý vị. Mười tám ngày qua là mười tám ngày khó khăn của Tần Thị. Cổ phiếu giảm mười một phần trăm. Truyền thông đưa tin về những mối quan hệ không minh bạch của ban lãnh đạo. Tôi không muốn đứng ở đây nói điều này, vì Dạ Thâm là cháu ruột của tôi.”

Ông dừng lại, đưa tay quệt nhẹ nơi khóe mắt.

“Nhưng gia đình là nền tảng, còn quản trị là khoa học. Tôi đề nghị bãi nhiệm vị trí tổng tài của Tần Dạ Thâm, để tôi tạm thời đảm nhiệm cho đến khi ổn định.” Ông chầm chậm xoay hai quả óc chó trong lòng bàn tay. “Và tôi cũng biết, sẽ có người đưa ra những đoạn ghi âm được thu từ thiết bị theo dõi, những bản sổ sách hai mươi năm tuổi mà nét chữ có thể giả, và những lời khai của kẻ như Kaito, một tội phạm có tiền án. Tôi chỉ xin quý vị nhớ rằng bằng chứng thu thập trái luật là bằng chứng vô giá trị.”

Một tràng vỗ tay thưa thớt vang lên ở dãy ghế phải. Diệp Tịch cảm thấy viên kẹo bạc hà trong miệng mình lạnh buốt. Chú hai đã nghe hết mọi thứ qua chiếc vòng, và ông đã chuẩn bị trước cho từng quân bài của họ.

Tần Dạ Thâm chống gậy đứng dậy. “Tôi không mang ghi âm,” anh nói, giọng không lớn mà vang khắp phòng. “Tôi mời cô Diệp Tịch. Cô ấy sẽ đọc cho quý vị nghe một vài con số.”

Chân Diệp Tịch gần như không nghe lời khi cô bước lên bục. Hơi thở hụt đi. Dưới kia, hàng trăm đôi mắt dõi lên, và ở góc phòng, Lâm Hy giơ hai ngón tay chữ V rồi há miệng nói không thành tiếng, hình dáng môi hiện rõ: Đừng làm cột đèn đổ.

Cô cười, bất giác, và nụ cười ấy gỡ cho cô một nút thắt đang siết trong ngực.

“Kính thưa quý vị,” cô nói. “Tôi không đứng đây để kể chuyện của cha tôi. Tôi chỉ là một kiến trúc sư, và tôi sẽ đọc cho quý vị nghe một con số: sáu mươi tám.”

Màn hình sáng lên. Hình ảnh tòa Hải Thành sau đợt sập, bốn tầng giữa vỡ nát, lõi thang máy đứng thẳng. Cô chạm bút chỉ laser lên màn hình, những chấm đỏ lần lượt hiện lên ở sáu mươi tám vị trí.

“Đây là sáu mươi tám cột của tòa nhà mà Tần Thị khởi công mười lăm năm trước. Tuần trước, Viện kiểm định xây dựng đã khoan lấy mẫu bê tông ở tất cả. Cường độ trung bình chỉ đạt sáu mươi hai phần trăm so với thiết kế.” Cô chuyển sang trang kế tiếp, một bảng đối chiếu hai cột. “Phòng mua hàng của tập đoàn ghi nhận bốn nghìn hai trăm tấn xi măng mác năm trăm cho công trình. Biên bản nhập kho tại công trường ghi hai nghìn chín trăm tấn.”

Phòng họp lặng đi.

“Một nghìn ba trăm tấn xi măng chưa bao giờ đến công trường. Nhưng tiền thì đã đi.” Cô bấm tiếp. “Bảy mươi ba triệu nhân dân tệ, sáu đợt thanh toán, chuyển cho công ty Tân Hải ở Osaka. Trên cả sáu phiếu duyệt chi, người ký là cùng một nét chữ.”

Cô bấm phím cuối. Sáu phiếu chiếu lên màn hình, xếp thành hàng, và ở góc mỗi phiếu là cùng một chữ ký, tròn trịa, nghiêng nhẹ, cùng một cách đóng nét cuối: Tần Chí Viễn.

Có tiếng xì xào bắt đầu từ hàng giữa, lan ra như vết dầu. Tần Chí Viễn không biến sắc. Ông đặt hai quả óc chó xuống mặt bàn, đứng dậy một cách chậm rãi, giọng vẫn ôn tồn.

“Tôi là phó chủ tịch phụ trách mua sắm. Tôi ký những gì phòng mua hàng trình lên, như mọi phó chủ tịch khác.” Ông nhìn thẳng vào Diệp Tịch, ánh mắt thương cảm giả tạo. “Còn nếu cột yếu, tôi xin hỏi quý vị: ai là kỹ sư trưởng chịu trách nhiệm chất lượng công trình? Ai có trách nhiệm kiểm tra từng cột? Là ông Diệp Hoài Sơn, cha của cô gái này.”

Cả phòng như nín thở.

“Tôi rất tiếc phải nói thế,” ông thở dài, “nhưng nếu cột yếu thì lỗi nằm ở người giám sát. Có thể ông ấy đã tự giấu sổ sách để che đậy sai sót của chính mình.”

Diệp Tịch đứng bất động. Cô nghe thấy tiếng máu dội trong tai, nghe thấy từ đâu đó trong phòng vang lên một tiếng “ừ” đồng tình, và trong khoảnh khắc ngắn ngủi, cô thấy mình lại là đứa trẻ mười ba tuổi đứng trước linh cữu cha, nghe người lớn nói những điều cô chưa đủ lớn để cãi.

Rồi cây gậy của Lão Phu Nhân gõ xuống nền nhà một tiếng. Cả phòng quay về hàng đầu. Bà không đứng dậy, chỉ nói bằng giọng khô khốc, rõ từng chữ:

“Để con bé trả lời.”

Diệp Tịch hít một hơi. Cô cúi xuống, mở chiếc hộp thép dẹt đặt bên chân bục, và rút ra một bản báo cáo ố vàng, bìa nâu, ba chữ ký mực xanh ở trang cuối.