Chương 23: Món Nợ Của Cố Lôi

Chúng tôi chưa kịp ngồi xuống thở thì một ánh đèn pin nhỏ quét qua miệng cống.

Tôi kéo Thanh Vi nấp vào bóng tối, tay nắm hòn đá. Tiếng ủng lội nước tiến lại, chậm, đều, không có tiếng súng lên đạn. Rồi một giọng thấp cất lên, mệt mỏi đến mức tôi nhận ra ngay.

“Là tôi. Tôi đi một mình.”

Cố Lôi bước ra khỏi màn sương sớm, áo giáp đã cởi bỏ, chỉ mặc chiếc áo thun đen, hai tay giơ cao quá đầu. Mặt anh hốc hác, râu ria lởm chởm, đôi mắt thâm quầng như người đã bốn ngày không ngủ. Anh dừng cách chúng tôi mấy bước.

“Ông Hồ phái tôi đến viện sau khi tổ canh B3 báo hai người biến mất giữa hành lang,” anh nói. “Ông ấy nghĩ chỉ tôi mới đoán được các vị đi đường nào. Tôi đoán đúng. Nhưng tôi nói với ông ấy là tôi không thấy gì.”

“Anh nói dối ông ta?” Thanh Vi hỏi.

“Lần đầu tiên trong mười hai năm.” Anh cười mệt mỏi. “Hôm ở sân vận động, con trai tôi vừa nhai rau vừa cười với tôi. Đó là lần đầu nó cười sau mười ngày. Tôi không thể quên được.”

Anh nhìn quanh, hạ giọng. “Tôi mang tin xấu. Ông Hồ đã quyết định hành động. Hai ngày nữa, vào lúc bình minh, năm xe phun lửa và hai mươi thùng dầu đốt sẽ xuất phát từ sân vận động đến Vườn Đen. Ông ấy gọi nó là chiến dịch Thanh Lọc. Ông ấy sẽ cho cả sân nhìn qua màn hình lớn để thấy ông ấy cứu họ.”

“Đốt nó?” Thanh Vi tái mặt.

“Em đã bảo. Cha em đã nói.” Cô quay sang tôi, giọng gấp gáp. “Đốt Gốc Mẹ là giải phóng toàn bộ bào tử một lần. Cả tỉnh sẽ chìm trong khói.”

“Tôi biết có điều gì đó không ổn,” Cố Lôi nói. “Tôi đã nghe ông ấy bảo với kỹ sư: đốt luôn cả hiện trường. Không nói thêm. Nhưng tôi không biết tại sao.”

Thanh Vi không đáp, chỉ mở ba lô lôi chiếc máy tính ra. Cô đặt nó lên một tảng đá, nhấn phát đoạn ghi âm. Giọng Hồ Trấn Vũ vang lên trong sương mù: “Giáo sư, ba mươi hai tỷ đã bỏ ra. Một ca là chuyện cô lập. Không dừng.”

Cố Lôi đứng bất động. Tôi nhìn thấy mặt anh dần dần mất hết màu. Đoạn ghi âm kết thúc, anh vẫn không nhúc nhích, chỉ có những ngón tay trái siết lại, lần tìm cánh tay từng có vết cắn.

“Mười hai năm tôi theo ông ấy,” anh nói rất khẽ. “Từ ngày ông ấy còn là giám đốc an ninh của một cơ sở nhỏ. Tôi tin ông ấy là người không bao giờ nói dối đồng đội.”

“Còn bây giờ?” tôi hỏi.

Anh ngước mắt. Trong đó không còn sự trơ lì của người lính, mà là sự rõ ràng của một người đã chọn.

“Bảy giờ sáng mai, ông Hồ sẽ đọc diễn văn phát khẩu phần ở sân cỏ, qua hệ thống loa chính. Tôi có thẻ vào phòng điều khiển loa và bốn mươi người tôi tin. Tôi có thể giữ phòng đó trong mười lăm phút.” Anh nhìn Thanh Vi. “Đủ để phát cho ba nghìn người nghe cả đoạn ghi âm này không?”

Thanh Vi nhìn anh một lúc lâu, rồi nhìn tôi. Tôi gật đầu.

“Đủ,” cô nói. “Và hơn thế nữa.”

Chúng tôi thảo luận ngay bên miệng cống, trên tảng đá lạnh, trong tiếng chim sẻ bắt đầu kêu những tiếng đầu tiên của buổi sáng. Cô vạch từng bước: Cố Lôi giữ phòng loa, phát đoạn ghi âm, và bản sao hồ sơ; bác sĩ Quản đưa cậu bé đã khỏi lên sân cỏ; Thanh Vi sẽ nói, vì chỉ cô là người có đủ tư cách kể sự thật; còn tôi, tôi sẽ mang đến thứ mà ba nghìn con người cần hơn mọi lời nói.

“Anh sẽ làm gì?” Cố Lôi hỏi.

“Tôi sẽ cho họ ăn.”

Anh nhìn tôi như nhìn một người điên, rồi khẽ cười. “Tôi nghĩ ông ấy sẽ không biết đối phó thế nào.”

Cả ngày hôm đó, chúng tôi ở trong nông trại. Lão Hà đã tìm thấy một cái liềm treo trong lều rơm, và từ lúc chúng tôi bước vào, ông chỉ đứng giữa đồng lúa, mắt ngước nhìn những bông lúa chín vàng uốn cong đến mức chạm đất. Lúa Thanh Vi cấy vội hôm nọ đã đến mùa gặt, cả ba mẫu vàng rực dưới bầu trời nhân tạo. “Ba mươi năm lái xe chở rau,” ông lẩm bẩm, “chưa bao giờ tao thấy lúa nào chín như thế này.”

Chúng tôi gặt cả ngày. Thanh Vi buộc tóc, xắn quần, cầm liềm như cô đã làm hàng ngàn lần dù mỗi bó lúa cô cắt đều khá lệch. Tiểu Mãn chạy lăng xăng, kéo chiếc xe cút kít chất đầy bó lúa ra sân đập. Hệ thống lặng lẽ dựng lên những giàn phơi, những bao tải, thậm chí cả một chiếc cối xay đá nhỏ mà tôi không hề đẽo. Đến chiều tối, chúng tôi có hơn một tấn thóc và bốn trăm ký rau tươi các loại, xếp ngay ngắn bên cổng tre.

Đêm ấy, khi Lão Hà và Tiểu Mãn đã ngủ trong lều rơm, tôi và Thanh Vi ngồi trên bờ ruộng, chân thòng xuống mương nước, nhìn những mầm hướng dương đã cao ngang đầu gối, ngóc nghiêng về phía mặt trời giả.

“Mầm,” Thanh Vi gọi nhỏ.

[Hệ thống: Vâng, Diệp Thanh Vi.] “Cái giá của việc mở cửa ra ngoài là gì? Em muốn nghe thẳng.”

Có một khoảng im lặng dài hơn bình thường. Ngọn gió giả lướt qua đồng lúa, làm những cọng rạ chưa gặt xào xạc.

[Hệ thống: Cửa mở hướng ra ngoài là một chiều và không thể đóng lại. Toàn bộ đất, nước, hạt giống và chủng K trong Nông Trại sẽ hòa vào thế giới thực. Cấu trúc không gian không còn tồn tại. Tôi sẽ ngừng hoạt động.] Tôi nghe tiếng thở của Thanh Vi chậm lại. Tôi quay sang nhìn cô, nhưng cô không nhìn tôi, chỉ nhìn mặt nước phẳng lặng.

“Mầm sẽ… chết?” cô hỏi.

[Hệ thống: Tôi chưa chắc từ đó có nghĩa là gì với tôi. Giáo sư dạy rằng, hạt giống không chết khi nảy mầm. Nó chỉ không còn là hạt giống nữa.] Tôi không biết lúc ấy mình nghĩ gì. Có lẽ không nghĩ gì cả, chỉ thấy lòng ngực mình nặng trĩu như đặt một cục đá lên. Thanh Vi siết tay tôi, rất chặt.

“Nó đã giúp chúng ta nhiều quá,” cô thì thầm.

“Ừ,” tôi đáp.

Chúng tôi ngồi đó cho đến lúc những vì sao giả mờ dần.