Chương 24: Trước Giờ G
Bốn rưỡi sáng thứ bảy, bà Thục thức dậy vì khát nước, ra bếp, và bắt gặp con rể tương lai ngồi xổm trước ổ cắm, hai ngón tay cắm thẳng vào lỗ, tóc dựng đứng, quanh người nhấp nháy những tia sáng xanh bé tí.
Hai người nhìn nhau.
“Con làm gì vậy, Cực?”
“Dạ…” Lạc Vô Cực rút tay ra, lễ phép. “Vãn bối đang kiểm tra mạch điện ạ.”
Bà Thục gật gù, vẻ mặt đầy cảm phục. “Thợ điện cũng giỏi nữa. Bảo sao Anh nó kể tiền điện nhà này tháng trước tận năm triệu, thì ra có ai đó phải thức đêm kiểm tra.” Bà rót nước, uống một ngụm. “Cái ổ cắm đó vị thế nào?”
“Hơi chát, thưa bá mẫu.”
Từ phòng ngủ vọng ra một tiếng thở dài, não nề.
Cả ngày hôm ấy, căn hộ nhỏ biến thành đại bản doanh. Đạt, giờ đã được xuất viện và mặc một chiếc áo khoác rộng mượn của Hắc Long, mang đến một chồng đồng phục nhân viên bảo vệ của Trung tâm Hội nghị mà anh ta lén lấy từ kho của Thiên Phú. Bảy gã áo đen thay đồ ngay giữa phòng khách, trông như bảy con gấu mặc áo trẻ con, riêng thằng Khoai mặc vừa y, vì nó nhỏ con.
Trên sàn nhà trải một bản vẽ Trung tâm Hội nghị lớn bằng cái chiếu. Lạc Vô Cực, tay cầm bút lông, vẽ từng nét đỏ lên giấy.
“Đại sảnh chính chứa mười nghìn ghế. Sân khấu ở phía bắc. Ngay dưới sàn sân khấu là Thiên Phú Đỉnh, một lò đồng chứa toàn bộ sinh khí thu về. Hôm nay Tiêu Kinh Vân sẽ đứng ngay trên nó.” Ông chấm bút vào chỗ ấy. “Khi cánh cửa mở ra, đạo lôi thứ chín sẽ giáng xuống từ trời, xuyên qua mái nhà. Hắn muốn cả đại sảnh trở thành lồng sét để nhốt ta.”
“Vậy mình phá cái lò đó hả đại sư?” Hắc Long hỏi.
“Không. Ta phá lồng.” Ông chỉ lên trần nhà trong bản vẽ, nơi đánh dấu hàng trăm chấm tròn nhỏ. “Đây là đầu phun chữa cháy. Mỗi cái chỉ cần đủ nóng sẽ bung, báo động vang, nước phun xuống. Khi cả hội trường mười nghìn người cùng nghe chuông báo cháy, họ sẽ chạy. Ai ra khỏi tòa nhà, thảm trận sẽ không hút được nữa.”
“Nghe thông minh quá,” bà Tám thốt lên.
“Còn nước làm chập lò đồng, khiến trận pháp rối loạn. Chúng ta chỉ cần ba phút.”
“Làm sao anh làm nóng cả trăm cái đầu phun đó?” Đạt hỏi.
Lạc Vô Cực cười, một nụ cười hiếm hoi và rất tự hào. “Ta hâm trà giỏi nhất thiên hạ.”
Cả phòng nhìn nhau. Ngọc Anh, ngồi ở góc phòng với chiếc túi cấp cứu mở rộng trên đùi, bật cười thành tiếng. Cô kiểm tra từng thứ, ống nghe, băng gạc, thuốc, bình oxy xách tay, và cuối cùng là một chiếc hộp nhựa màu cam có hình trái tim và dấu sét.
Lạc Vô Cực nhìn chiếc hộp. “Hộp cam kia là gì?”
“Máy sốc tim. Gọi là AED.” Cô nói. “Khi tim ngừng đập thì dùng nó phát điện cho tim chạy lại. Nó tự phân tích nhịp tim, và nó biết nói.”
“Biết nói?” Ông nhướng mày. “Linh thú trong hộp nói tiếng người?”
“Nó chỉ biết đọc hướng dẫn. ‘Dán miếng điện cực lên ngực. Tránh xa bệnh nhân.'” Cô bắt chước giọng máy.
“Ta đã quý nó rồi,” ông trịnh trọng nói. “Nó cho tim ăn điện.”
“Anh quý cả thế giới này chỉ vì nó dùng điện,” Ngọc Anh nói, nhưng khóe môi cô cong lên.
Chiều tối, mọi người lần lượt ra ngoài để lên xe, bà Thục cùng hội các bà đi riêng. Ngọc Anh còn một việc cuối. Cô lên sân thượng chung cư, nơi Lạc Vô Cực đã lên đó từ trước, ngồi ở mép tường, nhìn về phía chân trời.
Mây đen đã bắt đầu kéo về từ phía đông. Chúng không giống mây mưa thường lệ, mà tím sẫm ở rìa, chồng lên nhau thành những tầng nặng nề. Gió bắt đầu nổi. Xa xa, tiếng sấm lăn nhẹ, như tiếng ai kéo một chiếc bàn nặng qua sàn nhà khổng lồ.
“Cho nàng,” Lạc Vô Cực nói, không quay lại.
Ông đưa ra một vật nhỏ nằm trong lòng bàn tay. Chiếc hộp bìa cứng bẹp dúm ngày nào đã được sửa lại, nhưng sợi dây chuyền bên trong mới là điều khiến cô nín thở. Chiếc lá bạc nhỏ xíu, vốn bị bẹp một góc, giờ thẳng thớm trở lại, bề mặt lấp lánh như vừa được mài. Mỗi đường gân lá hiện lên rõ ràng.
“Ta chỉ dùng một chút linh lực để uốn lại,” ông nói, rất khẽ. “Món quà này của Nguyễn Văn Cực. Ta không dám nói là của mình.”
Ngọc Anh cầm lấy sợi dây. Cô đứng đó một lúc lâu, rồi quay lưng lại với ông, vén tóc lên.
“Đeo giúp tôi.”
Ông đứng dậy, bước đến sau lưng cô, hai bàn tay run nhẹ, lần đầu tiên trong một ngàn hai trăm bốn mươi bảy năm, khi cài khóa một sợi dây nhỏ. Chiếc lá bạc nằm ngay hõm cổ cô, hơi lành lạnh, rồi ấm dần theo da.
“Tối nay anh quyết chưa?” cô hỏi, vẫn không quay lại.
“Chưa. Nhưng lúc cần, ta sẽ biết.”
Cô gật đầu, như thể đó là câu trả lời mà cô hy vọng. Rồi cô xoay người lại, rút trong túi áo blouse một xấp giấy ghi chú màu vàng chanh, bóc một tờ, rút bút bi ra viết gì đó, và dán lên ngực áo ông, ngay chỗ trái tim.
Ông cúi xuống đọc. Nét chữ nhanh, hơi xiêu: “Nhớ về ăn cơm.”
“Nó nhớ được cả điều này sao?” Ông ngẩng lên, giọng khàn đi.
“Giấy nhớ thì nhớ mọi thứ.” Cô nhìn thẳng vào mắt ông. “Đừng bóc ra.”
Dưới sân chung cư, tiếng còi xe vang lên, giọng thằng Khoai gào qua cửa sổ xe tải: “Đại sư! Chị Anh! Đến giờ rồi!”
Ông nhìn cô, cô nhìn ông, giữa họ là một khoảng lặng ngắn như một hơi thở. Rồi trời đất rền lên một tiếng sấm dài, và đèn đường khắp thành phố sáng lên cùng lúc, như cả thành phố vừa nhận ra đêm đã đến.