Chương 22: Lời Cuối Của Giáo Sư
Thanh Vi ngồi bên cha rất lâu. Khi cô đứng dậy, cô cởi áo khoác của mình, nhẹ nhàng đắp thêm lên vai ông, vuốt phẳng cổ áo blouse. Rồi cô quay lại, hít một hơi dài, và khẽ gật đầu với tôi.
Trên bàn, cạnh chiếc đèn, có một chiếc máy tính xách tay mở sẵn, dán mẩu giấy vàng ghi một chữ: Vi. Màn hình sáng lên khi cô chạm vào. Chỉ có một tệp hình ảnh duy nhất, tên: Gửi những người đến sau.
Cô nhấn phát. Giáo sư Diệp xuất hiện trên màn hình, ngồi đúng chiếc ghế này, đúng bàn này, gương mặt tái hơn tôi nhớ nhưng đôi mắt vẫn sáng và bình thản.
“Tôi là Diệp Hoài Chân. Nếu các bạn đang xem, nghĩa là cánh cửa đã mở bằng hai chìa khóa, và tôi đã không còn.” Ông mỉm cười, nụ cười khiêm tốn của một giáo viên già. “Tôi sẽ nói nhanh, vì tôi không còn nhiều thời gian. Có ba điều.”
Ông giơ một ngón tay.
“Một. Sự thật. Chủng Ω-4 do nhóm riêng của Hằng Phong tạo ra, dưới sự chỉ đạo của ông Hồ Trấn Vũ, trái ý kiến phản đối bằng văn bản của tôi. Tất cả hồ sơ nằm trong ổ cứng dưới ngăn kéo này, kể cả bản gốc phiếu phê duyệt có chữ ký con gái tôi, mà tôi đã yêu cầu con bé ký dưới áp lực.” Ông ngừng, nuốt khan. “Lỗi này là của tôi. Tôi đã không bảo vệ con.”
Hình ảnh cắt sang âm thanh. Một đoạn ghi âm cuộc gọi, nền xì xào của máy móc. Giọng Hồ Trấn Vũ vang lên, ôn tồn, điềm đạm, hoàn toàn không lẫn với bất kỳ ai khác: “Giáo sư, ba mươi hai tỷ đã bỏ ra. Một ca là chuyện cô lập. Không dừng.”
Bên cạnh tôi, Thanh Vi nín thở.
Giáo sư Diệp xuất hiện lại. Ông giơ ngón thứ hai.
“Hai. Gốc Mẹ. Dưới nhà kính chìm của khu thực nghiệm số sáu là nơi đặt lô thử nghiệm đầu tiên. Ở đó, các sợi nấm đã nối thành một mạng duy nhất. Tôi gọi nó là Gốc Mẹ. Nó điều phối bào tử, điều khiển người bị nhiễm, và mỗi đêm lớn thêm. Nếu đốt, nếu dùng hóa chất, nó sẽ giải phóng toàn bộ bào tử trong một lần: hàng trăm triệu hạt, đủ để phủ cả tỉnh. Đừng bao giờ đốt.”
Ông cầm chiếc hộp kính nhỏ chứa những hạt giống ánh bạc, đưa lên trước ống kính.
“Cách duy nhất là đưa K0, chủng gốc của K, vào tim của Gốc Mẹ. Ba mươi sáu hạt này chỉ nảy mầm khi đặt vào bởi một người có chữ ký vi sinh của đất Lô 7. Cậu Tạ, nghĩa là cậu.” Giọng ông chậm lại. “Khi K0 bắt đầu lan, Gốc Mẹ sẽ phản kháng. Nó sẽ cuốn lấy người đặt hạt giống, cố ép K0 ngừng sinh trưởng. Người đó không thể tự mình thoát ra.”
“Người đó cần một người thứ hai, đứng bên ngoài, giữ cửa. Khi Mầm nhận người thứ hai làm đồng sở hữu, cửa Nông Trại có thể mở hướng ra ngoài. Toàn bộ đất, nước, chủng K trong đó sẽ tràn lên Gốc Mẹ nhanh hơn bất kỳ ngọn lửa nào.” Ông nhìn thẳng vào ống kính. “Nhưng Kho Giống sẽ phải trả giá. Mầm sẽ nói rõ cái giá ấy khi cần. Tôi chưa từng thử, vì chưa dám. Nếu chỉ còn cách đó, đừng ngần ngại.”
Ngón thứ ba.
“Ba. Là chuyện riêng.” Ông cười, khẽ nghiêng đầu. “Thanh Vi, con bé ngoan của cha. Cha biết con đang xem đoạn này, và con đang đứng thẳng lưng, tay nắm chặt, cố không khóc. Con đừng cố. Cha chưa từng giận con. Con ký một tờ giấy, nhưng con cũng là đứa trẻ ở lại, khi mọi người đã bỏ chạy. Con làm cha tự hào.” Ông quay sang một hướng khác, như đang nhìn một người không có trong khung hình. “Còn cậu Tạ. Cậu hãy giữ con bé bằng cách để nó tự giữ lấy mình. Đừng bao bọc. Nó ghét bị bao bọc.”
Thanh Vi bật ra một tiếng cười nghẹn trong cổ họng, và tôi thấy nước mắt cô rơi xuống bàn phím.
“Chúc hai con,” giáo sư nói, “có một mùa vụ tốt.”
Màn hình tối đi. Căn phòng chỉ còn tiếng thở của chúng tôi và tiếng máy lọc không khí rì rầm.
Thanh Vi gập máy lại, cẩn thận cất vào ba lô cùng chiếc ổ cứng lấy trong ngăn kéo. Tôi mở ngăn kéo, tìm được một túi chống nước, cầm chiếc hộp kính đựng ba mươi sáu hạt K0 đặt vào đó, buộc chặt rồi đeo trước ngực. Hạt giống bên trong lấp lánh dưới ánh đèn bàn, nặng nề như từng ngụm không khí.
Cô đứng thêm một lúc bên cha, đặt tay lên vai ông. “Chờ con nhé,” cô thì thầm. “Con sẽ quay lại đón cha khi mọi thứ xong.”
Cánh cửa khổng lồ đóng sau lưng chúng tôi. Hành lang vẫn còn mùi clo khử trùng, nhưng còi báo động đã tắt. Tiếng giày và tiếng nói dồn dập vọng xuống từ lối thoát hiểm.
“Mười lăm phút đã hết,” Thanh Vi thì thào.
Sáu người đàn ông bảo hộ xuất hiện ở cuối hành lang, tay súng chĩa thẳng. Dẫn đầu là gã tổ trưởng cao to, mặt có vết sẹo chạy dọc má trái, mắt nhìn chằm chằm vào cánh cửa tròn đã đóng kín phía sau chúng tôi.
“Mở nó ra,” gã nói. “Hai người vừa mở nó ra. Tôi thấy rõ.”
“Không có gì để mở,” Thanh Vi nói.
“Đừng giở trò.” Gã giơ súng. “Ông Hồ muốn cả hai người sống, nhưng ông ấy không nói cần cả tay chân nguyên vẹn.”
Tôi không đợi gã đếm hết câu. Tôi ép bàn tay xuống nền gạch ướt, kéo Thanh Vi vào sát mình, nghĩ hai chữ. Khung sáng xanh nở ra giữa hành lang, to hơn bao giờ hết, và đồng thời một ý nghĩ khác lướt qua đầu. Tôi chọn điểm ra: miệng cống, cách đây bốn trăm mét.
Sáu khẩu súng nổ gần như cùng lúc, đạn xé qua khoảng trống nơi chúng tôi vừa đứng. Tôi nghe tiếng ai đó hét lên: “Họ biến mất rồi! Họ biến mất!”
Chúng tôi lao ra khỏi ánh sáng, ngã lăn xuống mép cống thoát nước bên bờ sông. Thanh Vi vùng dậy, tay vẫn nắm chặt tay tôi, hai bàn chân lún sâu trong bùn.
Tôi sờ lên ngực. Hộp K0 vẫn còn nguyên trong túi chống nước. Tôi quay lại nhìn viện. Ánh đèn pha chói lòa vẫn quét đi quét lại trong sân, những tiếng la hét vọng ra, nhỏ dần.
“Họ sẽ không dừng,” Thanh Vi nói, thở dốc. “Bây giờ họ biết chúng ta có thể biến mất.”
“Và chúng ta biết họ không thể dừng một lần nữa.” Tôi giơ túi chống nước lên cho cô thấy. “Ba mươi sáu hạt. Một Gốc Mẹ.”
Về phía đông, Vườn Đen vẫn lập lòe thứ ánh sáng lục nhạt, như một con mắt không bao giờ chịu nhắm.