Chương 27: Đêm Trước Rằm
Đêm ngày thứ bốn mươi, trăng gần tròn, treo lệch trên mái ngói phủ Mộ Dung như một chiếc đĩa sứ vỡ một mép. Lính canh đổi gác lúc canh hai. Trong khoảng trống giữa hai ca, ở góc vườn sau chỉ còn tiếng dế.
Mộc Mộc ngồi trên bậc đá nhà kho, khoác áo choàng len, chờ. Cô không chờ lâu. Một bóng người rơi xuống từ đầu tường, nhẹ như lá, và bước tới dưới ánh trăng.
“Vai anh sao rồi?”
“Cô hỏi đúng một câu mỗi lần gặp.” Huyền Thiệu ngồi xuống bậc đá bên cạnh, cách cô một gang tay. “Lành rồi. Lão Mạc cũng lành. Cánh tay ông ấy treo trước ngực, nhưng bảo đã đỡ hơn cả ta.”
“Phó Vân lục xưởng nhuộm?”
“Một đêm sau khi họ rời đi, hắn dẫn hai chục lính tới. Chỉ thấy ổ rơm và mùi chàm.” Giọng anh nhẹ đi. “Ông Mạc nằm trong xe đi qua chợ. Bị chặn hỏi, bị đánh một gậy vào tay. Ông ấy bảo: cả đời chỉ biết đánh xe, hỏi gì cũng không biết.”
Cô nhắm mắt một thoáng. Một ông lão từng theo Huyền Vương, chịu một gậy vì mấy người xa lạ. Cô nhớ mình phải trả cái này.
“Chu đại nhân, ông Đàm và Tiểu Bảo thì sao?”
“Trong Từ Ninh Cung. Thái Hậu nhận họ làm người chép kinh cho lễ cầu an. Đàm Nhất Bút giỏi tới mức bà bảo: đây là lần đầu tiên chữ của ta được chép đẹp hơn chữ của ta.” Khóe môi anh động. “Tiểu Bảo mài mực cho cả hai ông, ăn mỗi ngày ba bữa bánh Thái Hậu thưởng, béo lên thấy rõ.”
Mộc Mộc bật cười thật khẽ. Cô nghĩ đến đôi mắt hay lim dim của Thái Hậu, và hiểu vì sao bà để thằng bé ăn bánh.
“Còn Tần phu tử?”
“Tám mươi hai tuổi. Sống ở ngoại thành, bảo không đi nổi.” “Ta đến thăm. Ông ấy nghe tên Mộ Dung Ngọc thì hừ một tiếng, nói: Con bé đó hả? Mười năm ta đánh thước vào tay nó, nó vẫn thiếu cái chấm. Giờ người ta bảo nó chết vì thiếu cái chấm hả?”
“Ông ấy nói thế?”
“Xong, ông ấy bảo cho cáng lên khiêng.” Huyền Thiệu cuối cùng cũng cười. “Ngày mai ông sẽ ngồi cạnh Thái Hậu, trên người mặc bộ áo cũ bạc phếch, tay cầm cuốn vở tập viết năm xưa của cô. Ông nói: giữ làm chứng cho học trò dốt nhất đời ông.”
Họ im lặng một lúc. Dế kêu dưới chân tường. Trên lầu cao Mộc Mộc nghe có tiếng ho nhè nhẹ của Lục Bình, và cô tự hỏi cô bé có ngủ nổi không.
“Còn việc cổng Tây Ngọ Môn,” Huyền Thiệu đổi giọng. “Lục Bình đã đưa tin sai cho Hồng Diệp đúng như cô dặn. Phó Vân tin rằng cô mang giấy tờ trong người. Hắn sẽ lục hết. Cô đừng mang gì có chữ.”
“Tôi chỉ mang một cái đầu.” Cô chạm vào thái dương. “Và một cây trâm của Thái Hậu.”
“Chứng cứ thật đã ở trong cung từ hôm trước. Phiếu lụa ta đeo trong lớp lót áo. Sổ của Chu, lời khai của ông Đàm, xấp giấy đen và con dấu giả, tất cả ở trong hộp kinh của Thái Hậu.” Anh dừng lại. “Hoàng thượng sẽ đến. Thái Hậu nói ba hôm trước, bà đã thay toàn bộ thuốc của ngài bằng thuốc của ngự y họ Tạ. Ngài đã không uống thuốc của Tể Tướng nữa.”
Mộc Mộc quay sang nhìn anh. “Vậy bệnh của ngài…”
“Bà bảo: tỉnh hơn người ta nghĩ nhiều. Còn tỉnh bao nhiêu thì ngày mai biết.”
Gió thổi nhẹ qua khóm trúc, mang theo mùi đất sau cơn mưa. Mộc Mộc kéo chặt áo choàng. Một ý nghĩ vừa tồn tại suốt nhiều ngày nay rốt cuộc cũng chui ra khỏi miệng cô.
“Huyền Thiệu, tôi muốn nhờ anh một chuyện.”
“Nói.”
“Cô bé Mộ Dung Ngọc.” Cô nhìn xuống đôi bàn tay mình, bàn tay mà ba tuần trước còn của một người khác. “Tôi đọc nhật ký của cô ấy. Cô ấy viết: nếu con không xấu, hình như không còn ai biết con ở đó. Tôi không muốn mai đây khi mọi chuyện xong, người ta chỉ nhớ cô ấy là ác nữ bị oan. Tôi muốn người ta nhớ cô ấy là một đứa trẻ bị bỏ lại, rồi bị biến thành quân cờ.”
“Cô định làm gì?”
“Tôi chưa biết. Nhưng nếu tôi không sống qua đêm mai, anh nhớ giúp tôi.”
Anh im lặng. Rồi đưa tay lên, và Mộc Mộc tưởng anh sẽ chạm vào vai cô như mọi lần, nhưng ngón tay anh chỉ khẽ lướt qua mái tóc cô, gỡ ra một sợi lá khô dính từ lúc nào.
“Ta không hứa cô sẽ sống,” anh nói, giọng khàn. “Ta không biết nói dối giỏi. Nhưng ta hứa ta sẽ đứng cạnh cô. Nếu cô ngã, ta ngã trước. Nếu cô thắng, ta thắng sau.”
“Anh nói như thể đây là bản hợp đồng.”
“Hôm trước cô bắt tay ta. Ta nhớ.”
Cô bật cười, và tiếng cười vỡ ra giữa chừng thành thứ gì đó run rẩy hơn. Cô cúi đầu, nhìn khoảng đất trống giữa hai đôi giày, và nghe giọng mình rất nhỏ:
“Tôi sợ, Huyền Thiệu. Tôi sợ chết khiếp. Tôi chưa từng ở trong một câu chuyện mà người ta thật sự có thể giết mình.”
Anh không nói gì. Chỉ nhích lại gần thêm một khoảng, đủ để vai họ chạm nhau, và ngồi đó. Hơi ấm từ cánh tay anh xuyên qua lớp vải len, vững vàng, không đòi hỏi gì.
Họ ngồi như vậy cho đến khi tiếng mõ canh ba vang lên từ phía xa, gõ một nhịp khô khan trên trời đêm. Anh đứng dậy trước, chìa tay kéo cô lên.
“Ngủ một chút. Ngày mai cần cô tỉnh táo.”
“Anh cũng ngủ đi.”
“Ta sẽ cố.” Anh nhìn cô thêm một lần, rồi lẩn vào bóng tường. Chỉ còn lại tiếng dế.
Mộc Mộc đứng yên một lúc dưới ánh trăng. Rồi cô trở vào phòng, lấy chiếc áo yến trắng ngà ra khỏi hộp, treo lên giá, và đặt cạnh nó chiếc trâm Phù Dung. Cô nhìn bộ y phục như nhìn một nhân vật sắp bước lên sân khấu.
Cô nhắm mắt. Trong đầu, cô thử đọc lại lần cuối bản thảo của ngày mai, từng câu từng chữ, giống như mọi đêm trước một buổi họp duyệt lớn. Rồi cô thở ra và đi ngủ.