Chương 23: Điều Lãnh Phong Không Tính Được

Máu của Diệp Thanh Vân chảy vào khe nứt, và khắp bờ hồ những rãnh đỏ đang ngủ say bỗng thức dậy.

Lãnh Phong cảm thấy nó trước tiên ở lòng bàn chân. Một dòng nóng như nhựa đường nung chảy leo lên theo xương chân, qua đầu gối, đến bụng, bám vào từng sợi gân. Hắn đứng thẳng, hai tay giữ cán kiếm cắm sâu xuống đất, mắt nhìn vào khoảng không như một người đang ngủ đứng. Bên cạnh hắn, ba chấp sự khác cũng đang run lên, mặt trắng bệch, mồ hôi chảy thành dòng.

“Lãnh huynh,” Hồ Cương rên khẽ, giữa hai hàm răng nghiến chặt. “Nóng quá. Đệ… đệ chịu không nổi.”

“Chịu thêm một chút.” Lãnh Phong nói, gần như không mấp máy môi. “Chỉ một chút thôi.”

Đêm qua, hắn đã nói với ba người ấy sự thật, trong hầm đá luyện đan, nơi tường dày ba thước trộn xỉ chì khiến Thiên Cơ Ấn không nghe thấy được gì, với mảnh ngọc đen đặt giữa bàn. Mười hai cái tên, mười hai con số. Hồ Cương đã bật khóc. Mạnh Triệu không nói gì, bàn tay run run chạm vào tên mình. Bạch Lệ, người nhỏ tuổi nhất, hỏi chỉ một câu: “Vậy chúng ta chạy được không?”

“Thiên Cơ Ấn trên vai chúng ta nghe được mọi lời, nhìn được mọi bước chân. Chạy, hắn tính ra. Dừng lại, hắn tính ra.” Lãnh Phong khi ấy đã nói thế, và rút con dao găm đã cắt bỏ ấn của chính hắn đặt lên bàn. “Hoặc cắt nó đi, và chấp nhận cái giá. Hoặc ở lại đúng chỗ, và tin ta.”

Bây giờ, dưới ánh trăng đỏ như thịt tươi, hắn tự hỏi mình có xứng với chữ tin ấy không. Vai trái hắn trống rỗng, chỗ thịt đã lành sẹo, nên Huyền Cơ không nghe được hắn nữa, nhưng ba người kia thì không. Họ không còn đường lui nào khác, và họ đã chọn đứng đây.

Từ phía giữa hồ, một hồi chuông bạc vang lên. Rãnh đỏ dưới chân hắn sáng chói. Một sợi chỉ lửa bắn lên từ mặt đất, quấn lấy cổ chân hắn, và cơn đau đầu tiên xuyên qua ngực như lưỡi dao nung.

Bạch Lệ hét lên. Mạnh Triệu quỵ xuống một gối. Hồ Cương ngã sấp, tay vẫn cố bám chuôi kiếm. Trên Liên Đài, ở nơi hắn có thể nhìn thấy qua làn khói đỏ, Tạ Huyền Cơ vẫn ngồi nguyên, bàn tay trái gảy từng hạt ngọc nhẹ nhàng, nụ cười không thay đổi.

Số một, ngón cái ông ta khẽ ấn xuống. Đó là nhịp dành cho hắn.

Lãnh Phong nhắm mắt một giây. Hắn nghĩ đến một đứa bé mười mấy tuổi vụng về làm vỡ chén, nghĩ đến người con gái đã nói dối cha mình để che chở hắn, và chén trà nóng hắn mang đến cho nàng sau buổi luyện kiếm, khi hai bàn tay nàng tím tái vì lạnh. Hắn chưa từng nói với nàng rằng hôm ấy hắn đã tự pha trà ba lần vì hai lần đầu cháy.

Hắn chưa bao giờ thắng được kẻ mà nàng muốn nhìn. Nhưng ít ra hắn có thể đứng trước thứ đang sắp đến.

Hắn mở mắt, và rút kiếm lên khỏi mặt đất.

Thanh kiếm của hắn là loại kiếm dẫn lôi, thân mảnh, chuôi quấn dây đồng. Bốn mươi năm hắn dùng nó để giết người cho Huyền Cơ, và nó chưa bao giờ sáng như lúc này. Luồng điện xanh trắng chạy dọc lưỡi kiếm, nổ lách tách, tỏa ra mùi như trời sắp mưa. Hồ Cương ngước mặt lên, mắt mở to hoảng sợ.

“Lãnh huynh?”

“Nằm xuống. Che đầu.” Lãnh Phong nói. “Cả ba.”

Hắn giơ kiếm lên cao, đâm thẳng xuống giao điểm của ba rãnh đỏ dưới chân, chính chỗ mà trận nhãn phải đặt. Hắn truyền hết sức lôi điện còn lại vào đó, mặc cho sợi chỉ lửa quấn quanh người hắn bùng cháy, mặc cho cơn đau xé toạc từng thớ thịt. Hắn không kêu. Hắn đã quen đau, bốn mươi năm không kêu với bất kỳ ai.

Mặt đất nổ tung.

Một vòng sét lan ra khắp bờ tây, thiêu cháy cả ba nhánh rãnh đỏ, kéo theo hàng chục sợi chỉ lửa tắt phụt. Ba chấp sự bị hất văng ra ngoài vòng nổ, rơi lăn lộn trên cỏ. Họ ho sặc sụa, nhưng còn sống. Cơn nóng bỏng rút hết khỏi người họ như nước đổ khỏi bình. Ở hai bờ kia, tám chấp sự còn lại cũng khuỵu xuống khi sợi chỉ lửa dưới chân họ tắt ngúm, ngơ ngác nhìn bàn tay mình vẫn còn nguyên.

Lãnh Phong vẫn đứng. Kiếm của hắn đã gãy làm đôi, nửa lưỡi cắm sâu xuống đất, nửa còn lại nằm trong tay. Ngực áo hắn cháy thành than, và da thịt bên dưới đen kịt, nhưng gương mặt hắn lại bình thản đến lạ. Qua làn khói còn tỏa, hắn nhìn thấy bên kia mặt hồ, trên triền đồi phía bắc, một đốm trắng nhỏ như bông tuyết, đứng thẳng giữa những ngọn đèn lồng của Vân Hà.

“Sư muội,” hắn nói, rất khẽ, môi nứt toác. “Lần này, trà ta pha không cháy.”

Gió từ hồ thổi đến. Người hắn đổ xuống, không quá nhanh, như một cây thông đã đứng quá lâu. Hồ Cương lê lết đến bên, nắm lấy tay hắn đã lạnh dần.

Giữa hồ, trên Liên Đài, một hạt ngọc trong bàn tính của Tạ Huyền Cơ bỗng nứt làm đôi trong ngón tay ông ta.

Ông ta nhìn xuống nó, lần đầu tiên trong bốn mươi năm có vẻ ngạc nhiên thật sự. Ông ta nhìn về phía cột tây, nơi khói đang bốc lên, rồi nhìn xuống bàn tay máu của Thanh Vân vẫn áp trên khe nứt.

“Số một,” ông ta thì thầm, không biết với ai. “Không thể nào. Hắn không có lý do gì để…”

Con số không còn khớp. Không có công thức nào giải thích được vì sao một người chịu chết vì một chén trà.

Nhưng chiếc khe nứt dưới lòng bàn tay Thanh Vân không đợi ông ta tính xong. Ánh đỏ phụt lên, mạnh gấp mười lần, rồi gấp trăm lần, và nền đá Liên Đài rung chuyển như một con thú vừa thức giấc. Từ đáy hồ đen, một tiếng gầm thấp, dài, vang lên khắp thung lũng.

Cánh cửa bắt đầu mở.