Chương 21: Hầm Kho Giống

Có một điều tôi chỉ phát hiện khi cho Lão Hà và Tiểu Mãn vào nông trại: số người đồng hành đã tăng lên ba.

[Hệ thống: Quyền đồng sở hữu kích hoạt Mức 3. Số người đồng hành tối đa: ba. Điểm ra có thể chọn tự do trong bán kính năm trăm mét quanh điểm vào.] Lão Hà đi một vòng quanh cổng tre, nhìn ngó khắp nơi, rồi lấy tay chọc thử vào luống rau, sờ thử thân cây lúa. Tiểu Mãn thì ngồi xuống bờ suối ngay lập tức, nhúng cả hai bàn chân xuống nước. “Ông ơi,” con bé gọi, “ở đây nước ấm này.”

“Tao ở lại đây trông cháu,” Lão Hà nói, vẻ mặt vẫn còn hoang mang, nhưng tôi thấy bàn tay thô ráp của ông đã đang vuốt ve cái thân cây cà chua. “Mày với cô tiến sĩ đi làm việc lớn đi. Về khi nào xong thì gõ cổng.”

“Cháu sẽ mở bằng hai chữ,” tôi nói.

“Tao biết.” Ông phẩy tay. “Đi.”

Chúng tôi về viện lúc nửa đêm, theo đường cống cũ. Trời không trăng, nước dưới chân lạnh buốt. Thanh Vi dẫn đường, lòng bàn tay luôn đặt trên vách ống để dò lối, thỉnh thoảng nghe tiếng lách tách của chuột, những âm thanh tưởng như ma quái. Cô không nói chuyện, nhưng cứ cách một đoạn lại quay lại nắm cổ tay tôi, như thể cần chắc rằng tôi vẫn ở đó.

Cửa hầm kỹ thuật vẫn nguyên, chỉ có thêm một sợi dây thép gai quấn quanh. Tôi gỡ nắp, trườn lên khoang máy phát điện. Trên đầu, tiếng bước chân và tiếng nói chuyện khe khẽ. Hằng Phong đã đặt đèn pha trong sảnh trước, mang cả máy phát riêng vào chạy. Tôi nghe thấy mùi dầu khét, mùi thuốc lá.

Bằng cầu thang thoát hiểm phía sau, Thanh Vi dẫn tôi xuống tầng B3. Ngay cửa kính dài hai mét nhìn ra hành lang, chúng tôi dừng lại. Ánh sáng trắng gắt chiếu từ cuối hành lang, nơi cánh cửa tròn bằng thép đen sừng sững. Sáu người đàn ông mặc đồ bảo hộ đang xúm quanh nó, một máy cắt hơi nổ phành phạch, tia lửa bắn tung tóe. Khu vực quanh cánh cửa đã chằng chịt vết nung đỏ, nhưng mặt thép vẫn trơn nhẵn.

“Họ ở đây từ đêm qua,” Thanh Vi thì thào. “Cánh cửa này không cắt được. Nó làm bằng hợp kim cha em thiết kế, chống nhiệt, chống axit, chống cả đạn xuyên giáp.”

“Chúng ta có cách nào dụ họ đi không?”

Cô suy nghĩ một lúc, ngón tay gõ lên khung kính. “Có. Báo động sinh học cấp ba.” Cô nhìn tôi, khóe môi cong lên. “Cha em cài nó phòng khi có sự cố rò rỉ ở kho. Toàn bộ hành lang sẽ bị đóng kín, hệ thống phun chất khử trùng chạy mười lăm phút. Người ở trong sẽ phải chạy ra, qua lối thoát hiểm, và cửa sẽ khóa sau lưng họ.”

“Cô biết mật khẩu?”

“Em không cần mật khẩu. Em chỉ cần sinh nhật mẹ em.” Cô cười, rất khẽ. “Cha là người nhớ kỹ nhất mọi thứ liên quan đến mẹ.”

Cô bước đến bảng điều khiển nhỏ gắn cạnh khung kính, gõ sáu con số. Một tiếng bíp dài. Đèn đỏ bật lên khắp hành lang, còi rú lên chói tai, và từ trần, hàng chục vòi phun xịt ra làn sương trắng đục mùi clo. Tôi thấy sáu người đàn ông giật mình quay lại, chửi thề, vứt máy cắt. Họ chạy thục mạng về phía lối thoát, vài người ho sặc sụa. Cánh cửa sắt cuối hành lang đóng sầm sau lưng họ.

“Mười lăm phút,” Thanh Vi nói.

Chúng tôi lách qua cửa kính, vào hành lang ngập sương khử trùng. Mắt cay xè, nhưng cánh cửa tròn đen đã hiện ra phía trước, bóng loáng, mặt cắt nham nhở nơi những vết hàn bất lực. Tôi áp bàn tay phải lên ô vuông nhỏ. Thanh Vi áp bàn tay trái lên ô bên cạnh.

Cánh cửa im lìm trong một nhịp tim. Rồi tiếng nói trong đầu tôi vang lên, và tôi nghe giọng nó khẽ run, như người vừa chờ đợi quá lâu.

[Hệ thống: Cổng chính nhận diện hai chìa khóa sinh học: Tạ Mẫn Đồ, Diệp Thanh Vi. Điều kiện thỏa mãn. Chào mừng về nhà.] Có tiếng then trượt, nặng nề, như những con bò mộng kéo cày. Cánh cửa dày hai mươi phân chậm rãi xoay vào trong, và một luồng khí lạnh khô, thơm mùi gỗ cũ và mùi hạt giống ùa ra.

Bên trong không phải kho chứa hàng. Đó là một hành lang dài, hai bên là những tủ kính cao đến trần, từng ngăn nhỏ xếp ngay ngắn hàng nghìn gói hạt dán nhãn bằng nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc: lúa nếp Tứ Xuyên, ngô nếp, đậu Hà Lan, củ cải, bầu bí. Ánh đèn trần dịu, lặng lẽ sáng lên khi chúng tôi bước vào. Tôi nghe tiếng thở của Thanh Vi, tiếng bước chân hai chúng tôi vang vọng. Ở cuối hành lang là một căn phòng nhỏ có đèn bàn sáng ấm.

Cô dừng lại trước ngưỡng cửa.

Giáo sư Diệp Hoài Chân ngồi trên chiếc ghế xoay, khoác áo blouse trên vai, đầu hơi nghiêng về một bên như người ngủ gật khi đọc sách. Bàn tay ông đặt trên mặt một chiếc hộp kính nhỏ chứa những hạt giống li ti ánh bạc, tay kia buông trên cuốn sổ ghi chép mở dở. Bên cạnh, một chén trà đã nguội từ lâu. Trên cổ áo ông, dưới cằm, một đường mảnh màu xám đen, đã khô lại, dừng ở ngang quai hàm.

Ông không còn thở.

Thanh Vi đứng nguyên đó. Tôi nghe thấy tiếng cô hít vào, rất chậm, nhưng không phải tiếng khóc. Cô bước vào, đi tới bên ghế, quỳ xuống, đặt hai bàn tay lên đầu gối cha. Cô không nói. Tôi cũng đứng yên ở cửa, không dám lại gần.

[Hệ thống: Tín hiệu sinh tồn của Giáo sư Diệp Hoài Chân ngừng lúc 03:12 sáng, ngày thứ hai.] Thanh Vi nhắm mắt. Cô cúi xuống, áp trán lên bàn tay cha, giữ nguyên như vậy rất lâu. Chiếc đèn bàn rọi một quầng sáng ấm lên tóc cô.

“Cha,” tôi nghe cô thì thầm. “Con về rồi.”