Chương 23: Đêm Bão Ở Luna Bay

Tám giờ kém mười lăm, gió đã đủ mạnh để Mai Hạ phải cúi người, một tay giữ tóc, một tay bám vào thành lan can lối đi nối khu resort với câu lạc bộ ngoài bãi. Mưa quất ngang từng đợt, thốc vào mặt như hạt sạn. Nước biển đã dâng lên sát chân cầu gỗ. Cô mặc áo mưa của nhân viên bảo vệ, bên dưới là đồng phục ướt đẫm, và chiếc lắc mạ vàng lạnh toát ở cổ tay trái.

Câu lạc bộ là một tòa nhà kính hai tầng dựng trên cọc, mái cong như cánh buồm, mùa hè luôn đầy nhạc và tiếng cười. Giờ nó tối om, cửa chính che bằng ván ép, chỉ một khe cửa phụ phía sau còn hé. Mai Hạ đẩy vào, tiếng gió bị cắt phăng sau lưng.

Bên trong tối nhờ nhờ, chỉ có ánh đèn sự cố màu xanh lục bò dọc chân tường. Sàn gỗ ẩm, ghế cao chất thành chồng, mùi muối và mùi rượu cũ. Ở quầy bar, một bóng người ngồi co ro, mặc áo mưa trùm kín, hai tay ôm chiếc túi nilon.

“Chị đến.” Khánh Ngân ngẩng lên. Mặt cô ta lem nhem, mắt sưng, tóc dính bết vào má. Trông cô ta chẳng còn chút gì của giám đốc đối ngoại. “Em tưởng chị sẽ không đến.”

“Cô nói đi.”

Khánh Ngân đặt chiếc túi lên mặt quầy, rút ra một chiếc điện thoại cũ có ốp lưng nâu, và một thẻ nhớ. “Điện thoại của ba. Em đã nghe. Có đoạn ghi âm năm năm trước, giọng ba nói chuyện với một người đàn ông tên Hùng. Ba bảo: Phải làm sao cho nó trượt ở khúc cua dưới biệt thự.” Giọng cô ta vỡ vụn. “Em nghe đến lần thứ ba mới dám tin. Em từng gọi ba là người đàn ông tốt nhất trên đời.”

Mai Hạ cầm chiếc điện thoại, lòng bàn tay lạnh. Cô nhìn vào mặt Khánh Ngân. Nỗi ghen tị, sự kiêu kỳ đã bị bóc đi, chỉ còn một cô gái hai mươi sáu tuổi đang đứng giữa đống đổ nát của cha mình.

“Tại sao cô nói với tôi?”

“Vì Yên…” Khánh Ngân bật khóc. “Vì Yên chết khi em còn chưa kịp nói lời xin lỗi sau lần cãi nhau cuối cùng.”

Một tiếng động lớn vang lên sau lưng họ: cánh cửa phụ bị đá bật vào, đập vào tường. Gió ùa vào, cuốn theo mưa và lá dừa. Mai Hạ quay phắt lại.

Lê Bá Thịnh bước vào, áo mưa đen dài đến gót chân, mũ trùm ướt sũng. Theo sau ông ta là hai người đàn ông cao lớn, một người có sẹo dài ngang má. Ông ta không vội. Ông ta gỡ mũ, vuốt tóc ra sau, nhìn con gái bằng đôi mắt không có chút giận dữ nào, chỉ có sự thất vọng của một người đã biết trước điều sẽ xảy ra.

“Ngân ngoan,” ông nói. “Ba biết con ra đây. Điện thoại của con ba đã gắn định vị từ năm con mười bảy tuổi. Ba luôn lo cho con.”

“Ba…” Khánh Ngân lùi lại, va vào quầy bar, sắc mặt trắng bệch. “Ba đã…”

“Hùng, đưa cô Ngân sang một bên.” Hai bàn tay lực lưỡng giữ lấy vai Khánh Ngân. Cô ta giãy giụa. Thịnh bước tới quầy, cầm lấy chiếc điện thoại và thẻ nhớ từ tay Mai Hạ, nhét vào túi áo, rồi cười với cô, nụ cười hiền như ông chú đi thăm. “Cháu là đứa thông minh. Bác đã mong cháu biết điều hơn.”

“Ông đến đây làm gì?”

“Việc đơn giản thôi.” Ông ta lấy từ trong áo mưa ra một tập giấy được bọc nilon, cùng chiếc bút. “Giấy từ chối thừa kế. Cháu ký vào, rồi bác đưa cháu ra xe về nhà cha cháu. Bão này lớn lắm, đừng ở ngoài.”

Mai Hạ không nhìn tập giấy. Cô cố giữ giọng ổn định, ngón tay trái từ từ lùi ra sau lưng, tìm chấm nhỏ trong hoa văn dây leo. “Nếu tôi không ký?”

“Thì biển xung quanh đây rất mạnh.” Thịnh nói nhẹ nhàng như bàn chuyện đặt phòng. “Một đêm bão, một cô gái đi ra bãi biển một mình. Không ai thấy lạ.”

Cô bấm một. Bấm hai. Bấm ba. Chiếc lắc ở cổ tay khẽ rung lên một nhịp. “Giống chị Yên,” cô nói. “Một đêm mưa, một cô gái lái xe một mình.”

Ánh mắt ông ta khẽ động, rồi ông ta cười, rất khẽ, thích thú. “Cháu đã biết nhiều hơn bác nghĩ. Thằng Minh dạy cháu à?” Ông ta lắc đầu. “Thôi được, ở nơi này chẳng ai nghe, bác không giấu cháu nữa. Phanh xe thì bác không đụng vào, bác không phải thợ máy. Hùng làm. Bác chỉ đến sáng hôm sau, nhặt thứ nhà họ Lục không cần nữa.” Ông ta giơ bàn tay có chiếc nhẫn bướm, xoay xoay. “Yên là đứa bướng. Nó cứ khăng khăng đòi kiểm tra sổ sách của bác. Còn cháu, bác thấy cháu khôn hơn nó.”

“Ba!” Khánh Ngân gào lên. “Ba nói gì vậy!”

Ngay lúc đó, một tiếng nổ lớn vang lên phía trên. Mái kính bị gió giật bung, mảnh ván che cửa chính bay ra như tờ giấy, và cả tòa nhà rung lên như bị một bàn tay khổng lồ lắc mạnh. Đèn sự cố chập chờn, rồi tắt phụt.

Bóng tối đặc quánh nuốt chửng căn phòng, chỉ còn tiếng gió gầm rú, tiếng sóng đập vào cọc nhà như tiếng trống.