Chương 21: Đêm Báo Động Đỏ

Khi Ngọc Anh và Lạc Vô Cực chạy tới, cổng cấp cứu bệnh viện đã bị bít kín bởi bảy chiếc xe cứu thương nối đuôi nhau, đèn xoay đỏ xanh nhấp nháy rợp cả con đường. Cáng trải đầy hành lang. Người nằm, người ngồi dựa tường, người được vợ chồng, bạn bè dìu đến, tất cả đều trẻ, đều xanh xao như sáp, đều thở yếu như những ngọn nến sắp tắt.

“Một trăm bốn mươi hai ca trong ba tiếng,” bác sĩ Phan nói, tay vẫn bấm máy tính bảng, mắt đỏ ngầu sau cặp kính. “Cùng một triệu chứng. Kiệt sức, hạ đường huyết, tụt huyết áp. Có người ngất ngay giữa phố, có người ngất lúc đang ăn cơm. Tôi chưa từng gặp ca nào như vậy.”

Lạc Vô Cực nhìn qua hành lang, nhìn những sợi chỉ tím sẫm quấn trên từng cổ tay người bệnh, giờ không còn mảnh như tơ mà đã to như dây thừng, và rung lên theo cùng một nhịp. Nhịp ấy đang dẫn về một hướng duy nhất: tòa tháp kính cách đây hai cây số.

“Hắn rút trước thời hạn,” ông nói khẽ. “Mất hai gương, hắn bù bằng cách bóp mạnh vào những người còn lại. Hắn muốn ta thấy.”

“Thấy gì?”

“Cái giá của việc chống lại hắn.”

Ngọc Anh không nói gì nữa. Cô đã chạy đến phòng thay đồ, khoác áo blouse, buộc tóc, và khi bước ra, dáng vẻ của cô đã thay đổi hoàn toàn. Lưng thẳng, mắt sắc, giọng lanh lảnh như tiếng chuông đánh thức cả hành lang.

“Chị Diệp, mở thêm khu hồi sức tầng ba! Cô Hạnh, phân loại giúp tôi: nguy kịch gắn thẻ đỏ, nặng gắn thẻ vàng, còn lại thẻ xanh. Bác Phan, tôi cần mười lăm bịch glucose, năm máy theo dõi! Anh hộ lý kia, giường số sáu, nhanh!”

“Rõ,” Lạc Vô Cực đáp, và chạy.

Ông chạy với tốc độ không có thật. Mỗi lần ông đẩy một chiếc cáng, hai chiếc khác lướt theo sau như hai con thuyền con bám đuôi tàu mẹ. Những y tá trẻ đứng nhìn, miệng há ra, rồi vội vàng quay đi khi nghe tiếng Ngọc Anh quát: “Đừng đứng ngây ra! Nhìn bệnh nhân!”

Một giờ sáng, họ đã xử lý xong sáu mươi người, nhưng cứ mỗi người được kê giường thì lại có hai người nữa được khiêng vào. Thẻ phân loại cạn dần, chẳng mấy chốc chỉ còn lại những mảnh giấy xé tạm. Ngọc Anh vơ tay vào chồng giấy nhớ trên bàn trực để viết số giường, và đúng lúc đó cô nhìn thấy một tờ giấy ghi chú màu vàng chanh có nét mực xanh lam, chữ “Phá” nằm ngay giữa.

Cô khựng lại.

Lạc Vô Cực, đang đẩy cáng ngang qua, cũng khựng lại.

“Giấy này,” cô thì thầm. “Hai mươi ba người hôm trước, giấy này cắt được sợi chỉ.”

“Phải.”

“Nhưng ta cần cả trăm tờ.” Cô quay lại nhìn ông, mắt sáng lên như người vừa nghĩ ra phác đồ. “Còn anh viết nhanh được bao nhiêu?”

“Bằng hai tay, trong một tiếng, đại khái một trăm sáu mươi.”

“Vậy anh viết đi. Còn tôi dán.”

Từ đó, đêm báo động đỏ biến thành một đêm kỳ lạ nhất lịch sử khoa cấp cứu. Ở góc hành lang, dưới ánh đèn huỳnh quang trắng lạnh, Lạc Vô Cực ngồi xổm giữa một đống giấy ghi chú, hai tay cầm hai cây bút lông, viết như múa. Cạnh ông, mười hai y tá được Ngọc Anh huy động để xé, cắt, đưa giấy. Mỗi tờ viết xong được chuyền tay từng người, từ hành lang này sang hành lang khác, rồi dán lên trán một bệnh nhân.

Ngọc Anh đi dọc từng giường, tay mang một xấp giấy vàng chanh, miệng đọc to: “Anh ơi, chịu khó nhé, dán cái này thấy đỡ ngay.” Bệnh nhân nhìn cô, nhìn tờ giấy trên trán, và đa số đều ngoan ngoãn nhắm mắt lại. Cứ mỗi người được dán, sợi chỉ tím trên cổ tay họ lại đứt ra, rơi thành mảnh tro nhỏ như tàn thuốc.

Có điều, thể trạng họ vẫn còn rỗng tuếch. Dây truyền nước nhỏ giọt xuống từng giọt, nhưng nhiều người vẫn thở yếu đến mức máy theo dõi réo từng hồi báo động. Tới lúc đó, Lạc Vô Cực mới đứng dậy.

“Cho ta xuống tầng hầm.”

Phòng biến áp của bệnh viện nằm sâu dưới tầng hầm, rộng như hầm trú ẩn. Ba chiếc máy biến áp khổng lồ ngồi ù ù trong bóng tối, vỏ thép rung nhè nhẹ. Lạc Vô Cực đặt hai bàn tay lên vỏ kim loại của chiếc đầu tiên, và hít một hơi thật sâu.

Điện năng tràn vào cơ thể ông như thủy triều. Tóc ông dựng lên. Mắt ông sáng rực màu xanh. Bên ngoài, tất cả đèn trong tòa nhà nháy một cái, lờ mờ rồi sáng lại. Bác kỹ sư điện đang ngái ngủ trong phòng trực giật mình quay lại: “Ai kéo điện của tôi vậy?”

Ông không kéo hết. Ông chỉ lấy đủ. Rồi ông quay lên tầng, bước đến từng giường, đặt tay lên cổ tay từng người, chậm rãi chuyền vào một chút lôi lực nhỏ, như người tưới từng giọt nước lên cây sắp chết. Từng gương mặt hồng lên. Từng cái máy theo dõi dần ổn định nhịp. Ông làm việc đó cho một trăm bốn mươi hai người, từng người một, mất hơn ba tiếng, cho đến khi bước chân ông bắt đầu loạng choạng.

Ngọc Anh nhìn ông từ xa. Cô vừa bấm thuốc cho một bệnh nhân vừa nhìn thấy cảnh ấy, và có điều gì đó trong lồng ngực cô, rất nhỏ nhưng rất rõ, dịu xuống như một cơn gió đổi chiều. Người đàn ông này đã sống một ngàn hai trăm năm mà vẫn còn quỳ xuống bên từng chiếc giường bệnh, đặt tay lên từng cổ tay xa lạ.

Bốn giờ sáng, hành lang mới vắng dần. Bác sĩ Phan ngồi dựa tường, tháo kính, xoa sống mũi. Một cốc cà phê nóng được đưa tới. Ông ngẩng lên, thấy Lạc Vô Cực, người đang đứng đó với đôi mắt thâm quầng nhưng sáng rỡ.

“Anh Cực.” Bác sĩ Phan nói, rất chậm. “Hai mươi năm hành nghề, tôi thề với anh là tôi không hỏi gì cả.”

“Đa tạ.” Lạc Vô Cực cúi đầu.

“Nhưng nếu một ngày nào đó anh muốn giải thích, tôi sẽ nghe.” Bác sĩ Phan mỉm cười, đầy mệt mỏi. “Và tôi sẽ cần một ly cà phê lớn hơn.”

Ngay lúc ấy, điện thoại trong túi Ngọc Anh khẽ rung. Một tin nhắn từ số lạ, vỏn vẹn vài dòng.

“Một đêm bận rộn nhỉ? Món quà nhỏ ta tặng phu nhân của sư huynh. Sáng nay, mặt trời mọc, mời sư huynh lên sân thượng bệnh viện. Chỉ hai ta. Ta có vài lời.”

Cô đưa điện thoại cho ông. Ông đọc xong, im lặng một hồi lâu, rồi gật đầu, tay lau mồ hôi trên trán.

“Ta sẽ lên.”