Chương 24: Vị Khách Lúc Rạng Sáng
Một lát sau, Mộc Mộc bước vào đại sảnh trong bộ áo ngủ màu ngà, tóc xõa, trên tay còn cầm một cuốn kinh chép dở, như người vừa từ vườn sau đi tụng niệm về. Sương Nhi quỳ dưới hiên, mắt đỏ hoe, vừa trông thấy cô thì nhắm mắt thở ra, cả người mềm nhũn. Cô đã thay đồ trong cái chòi dụng cụ ngoài vườn, bỏ bộ nam phục dưới đáy giỏ than, và hy vọng không ai nhìn kỹ đôi giày của mình.
Tống Hoài Viễn ngồi ở ghế khách, chén trà trong tay, nụ cười hiền như một vị tiên sinh dạy học. Cha cô ngồi đối diện, lưng thẳng quá mức cần thiết, hai bàn tay đặt chặt trên đầu gối. Lục Bình, Hồng Diệp và bốn gã lính đứng dọc hai bên tường. Ánh mắt Hồng Diệp quét qua váy cô, xuống giày, rồi nhanh chóng cúi xuống.
“Tiểu thư dậy sớm.” Tể Tướng đặt chén xuống. “Lão phu đến thăm cha cô, không ngờ làm phiền giấc ngủ.”
“Con vừa tụng kinh sau vườn, thưa Tể Tướng.” Cô cúi chào, giọng ngái ngủ vừa đủ. “Nghe tiếng nói chuyện mới biết có khách. Con thất lễ.”
“Không có gì. Cô nương đang bị quản thúc, thức dậy cầu an cũng là việc nên làm.” Ông chỉ chiếc ghế cạnh bên. “Ngồi đi. Chuyện hôm nay vốn là chuyện của cô.”
Mộc Mộc ngồi xuống. Cha cô nhìn cô một thoáng, ánh mắt nói điều gì đó mà cô không đọc kịp.
“Lão phu tới vì một tin.” Tống Hoài Viễn xoay chén trà trên đĩa. “Hôm qua, ở phố Tây, một người bán mì bị trói trong hậu viện hiệu sách Văn Uyên Các. Hiệu ấy có thợ chép tên Đàm Nhất Bút, nghe nói đã bỏ đi mấy ngày. Thật đáng tiếc. Một cây bút giỏi như vậy, hiếm lắm.”
Căn phòng lặng đi một nhịp. Mộc Mộc giữ nét mặt phẳng lặng như mặt bàn.
“Tể Tướng nhắc chuyện này với chúng con làm gì ạ? Con không biết cả phố Tây.”
“Chỉ là chuyện phiếm.” Ông mỉm cười. “Kinh thành này nhỏ lắm.”
“Một cây bút giỏi,” cô nói chậm, “thường không muốn viết điều mình không tin.”
Nụ cười của ông không đổi, nhưng ánh mắt hơi dừng một thoáng. Rất ngắn, chỉ bằng thời gian một giọt nước rơi.
“Có thể.” Ông đáp. “Nhưng thế gian này đầy người đã phải viết điều mình không tin, tiểu thư ạ. Hiển à.” Ông quay sang cha cô, giọng thân tình. “Ta nghe nói tiểu thư ba ngày nay chưa chịu ký bản tự thú. Thái Tử điện hạ đã nhượng bộ đủ rồi. Cô ấy ký, cả nhà ngươi yên. Ngươi là cha, nói với nó một câu đi.”
Mộ Dung Hiển nhìn Tống Hoài Viễn. Mười hai năm nhìn người này bằng ánh mắt của kẻ cúi đầu. Mộc Mộc thấy cổ họng ông chuyển động, thấy gân xanh nổi trên mu bàn tay. Ông nuốt khan một lần, hai lần.
“Con gái ta,” ông nói, từng chữ rất nặng, “tự quyết định chuyện của nó.”
Có tiếng một gã lính khẽ thở mạnh. Tống Hoài Viễn nhướng mày. Nụ cười ông vẫn nguyên, như thể đã quen với mọi sự phản kháng, và chỉ đơn giản đợi chúng qua đi.
“Được.” Ông đặt tay lên đầu gối đứng dậy. “Tiểu thư, lão phu xin mượn cô nương một lúc, ra vườn đi dạo với một ông già. Hiển, ngươi ngồi.”
Hai người đi dọc theo hành lang dẫn xuống vườn hoa. Ánh bình minh vừa nhuộm hồng cành cây. Tống Hoài Viễn đi chậm, tay chắp sau lưng, và dừng lại bên giàn thiên lý nơi Mộc Mộc từng chép kinh mấy hôm trước.
“Cô nương muốn gì?”
Cô không ngờ ông hỏi thẳng như vậy. “Con muốn gì ạ?”
“Phải. Lão phu hỏi thật.” Ông không nhìn cô, nhìn lên giàn lá. “Muốn sống, đúng không? Lão phu có thể cho cô nhiều hơn một chén rượu. Một cuộc đời. Một trang viên ở phương Nam, một cái tên khác, không ai biết cô là Mộ Dung Ngọc. Còn cha cô cáo lão, sống an nhàn. Và Huyền Thế Tử…” Ông ngừng một nhịp. “Cậu bé ấy cũng đáng được yên thân. Lão phu có thể xin Hoàng thượng phục hồi tước vị cho Huyền Vương.”
Mộc Mộc ngẩng đầu, nhìn ông.
Cô đã nghe đủ những lời đề nghị trong đời. Ở tòa soạn cũ, có tác giả đưa cô một chiếc phong bì để sửa chương cuối, có nhà tài trợ mời cô bữa tối để đẩy một cuốn sách lên đầu danh sách. Đề nghị tốt nhất luôn là đề nghị khiến người ta thấy lợi hơn thiệt. Còn đề nghị nguy hiểm nhất thì không bao giờ nói ra cái cần giấu.
“Tể Tướng nói có thể xin Hoàng thượng phục hồi tước vị cho Huyền Vương.” Cô chậm rãi. “Xin phục hồi nghĩa là Huyền Vương bị oan, đúng không ạ?”
Bàn tay đang vuốt một chiếc lá của ông ngưng lại.
“Lão phu nói ‘phục hồi’ như một ơn huệ, không phải một lời thừa nhận.”
“Nếu là kẻ có tội, người ta không xin phục hồi tước vị cho ông ta. Người ta chỉ xin cho gia quyến được yên.” Cô mỉm cười. “Tể Tướng nói sai một chữ, hoặc nói đúng một sự thật.”
Lần này nụ cười ấy tắt hẳn, không bị thay bằng giận dữ, chỉ tắt đi như ngọn nến bị ai úp tay. Trong khoảnh khắc, gương mặt hiền từ ấy trống rỗng, và Mộc Mộc nhìn thấy một thứ cô chưa từng nhìn thấy trên mặt người đàn ông này: sự mệt mỏi của một kẻ đã phải tính toán quá lâu.
Rồi nụ cười trở lại, đều đặn như chưa từng vắng.
“Cô nương thông minh.” Ông nói khẽ. “Nhưng thông minh nhiều lúc là một thứ bệnh. Lão phu từng gặp một người cũng thông minh như cô. Ông ấy làm nghề viết chữ.”
Cô cảm giác sống lưng mình lạnh toát, nhưng giữ nguyên nét mặt. Ông không nhắc tên Đàm lão tiên sinh, nhưng cô hiểu.
“Còn mười sáu ngày.” Tống Hoài Viễn quay lưng, bước về phía hành lang. “Lão phu mong thấy cô nương rạng rỡ trong đêm rằm. Rạng rỡ hơn bất kỳ ai.”
Ông đi, vạt áo xám lướt qua những bông cúc dại ven lối. Mộc Mộc đứng yên dưới giàn thiên lý, nhìn sương sớm đọng trên lá.
Ông ta biết. Ông không biết ở đâu, nhưng ông biết cô đã chạm tới cái ngăn kéo. Từ giờ, xưởng nhuộm bên sông chỉ còn là một ngôi nhà nhỏ chờ đến lượt bị tìm ra.