Chương 20: Buổi Hẹn Đầu Tiên
Hai mươi ba thực tập sinh được xếp vào ba phòng bệnh tầng sáu, truyền nước suốt đêm, và sáng hôm sau, hầu hết đã ngồi dậy, ăn hết phần cháo, hỏi bác sĩ xem mình có phải đã ngủ ba tháng không. Bác sĩ Phan nhìn bảng chỉ số của họ, nhìn Ngọc Anh, rồi chỉ nói đúng một câu: “Cô đừng kể tôi nghe. Tôi chưa chuẩn bị tinh thần.”
Chiếc ổ USB được chép làm ba bản. Một bản nằm trong ngăn kéo khóa kín của chị Diệp. Một bản đến tay người em họ của bác sĩ Phan làm ở bên điều tra kinh tế, người hứa sẽ lập hồ sơ ngay, nhưng cũng nói thật rằng chuyện này cần ít nhất hai tuần để thành chuyên án. Bản còn lại Ngọc Anh giấu trong hộp bánh quy ở đầu tủ.
“Hai tuần,” Hắc Long lẩm bẩm, hôm đến thăm. “Tám ngày nữa thằng kia làm lễ rồi.”
Đến chiều thứ bảy, chị Diệp tiến đến bên Ngọc Anh đang cặm cụi ghi chép bệnh án, rút cây bút khỏi tay cô, đặt lên bàn.
“Em về đi.”
“Chị, em còn ca…”
“Em với cái anh hộ lý nhà em nhìn như hai cái xác biết đi suốt tuần nay.” Chị Diệp nói, giọng không cho phép cãi. “Hôm nay đi chơi. Đi ăn, đi xem phim, đi đâu cũng được. Không phải bệnh viện. Rõ chưa?”
Ngọc Anh đỏ mặt, vì từ “đi chơi” này hóa ra khiến cô nhớ ra một chuyện. Cô chưa từng đi chơi với ai suốt hai năm. Ra khỏi phòng chị Diệp, cô gặp Lạc Vô Cực đang đứng chờ ở cuối hành lang, mặc bộ sơ mi đã ủi thẳng, trên tay cầm đúng một bông cúc trắng trông như vừa nhổ bên bồn cây trước cổng.
“Phu nhân,” ông nói, và cúi chào đúng ba mươi độ. “Xin cho phép ta mời nàng dùng bữa tối.”
“Anh học ở đâu cái kiểu mời đó vậy?”
“Hộp kính. Có một chương trình tên ‘Hẹn Hò Mù Quáng’, ta xem trọn mười ba tập.”
“Anh xem…” cô bật cười, không nhịn được. “Thôi được. Nhưng đừng gọi tôi là phu nhân trong rạp.”
“Rạp?”
Nhưng hóa ra ông mới là người chọn rạp chiếu phim, vì ông đã đọc trong hộp kính rằng đó là chốn dành riêng cho các đôi lứa, nơi ánh sáng tối đi và những cái bóng khổng lồ kể chuyện. Ông ngồi nghiêm trang trong hàng ghế giữa, cổ đeo cặp kính ba chiều mà ông cứ gọi là “khai nhãn kính”, tay ôm một thùng bắp rang to bằng cái chậu.
“Hạt ngô bị nung cho nổ, rồi tẩm bơ.” Ông nhai thử, ngạc nhiên. “Đan dược cấp thấp, nhưng lại ngon một cách khó giải thích.”
“Anh nói nhỏ thôi,” Ngọc Anh thì thầm.
Phim hôm ấy là một bộ tiên hiệp tình yêu, tựa đề rất dài, trong đó nam chính là một vị kiếm tiên áo trắng đẹp đến mức mỗi khi hắn xuất hiện, gió đều thổi tung tóc. Lạc Vô Cực xem được mười phút thì bắt đầu rung đùi. Mười lăm phút thì thì thầm vào tai Ngọc Anh: “Người này ngự kiếm sai khẩu quyết. Kiếm bay thẳng đứng mà thân không nghiêng, đứng trên đó sẽ té.”
“Suỵt!”
“Cái động phủ kia không có trận pháp ẩn linh khí. Ai cũng có thể phát hiện ra.”
“Suỵt!”
“Nữ chính ăn mặc phong phanh như vậy giữa trời tuyết, không phải vì nàng khỏe, mà vì nhà sản xuất tiết kiệm vải.”
“Anh gì ngồi giữa kia!” Một khán giả ở hàng ghế sau gằn giọng. “Xin im lặng!”
Ông quay đầu lại, nghiêm trang chắp tay. “Xin lỗi các hạ. Ta sẽ nói nhỏ hơn.”
Rồi ông nghiêng sang tai Ngọc Anh, nói nhỏ hơn thật, nhưng không ít hơn chút nào: “Còn thanh kiếm của hắn không có kiếm linh. Đó là một cây gậy sơn bạc.”
Nhưng càng gần hồi kết, ông càng im lặng thật sự. Trong phim, vị kiếm tiên đã đạt đến cảnh giới phi thăng. Cánh cổng ánh sáng mở ra giữa trời, chỉ cho phép một người đi qua. Nữ chính, một cô gái phàm nhân nghèo khổ, đứng trên đỉnh núi, tay nắm chặt vạt áo chàng, mưa rơi rất to. Hắn nhìn nàng, rồi nhìn cánh cổng, rồi nhìn nàng.
Rồi hắn bước vào cánh cổng, và để cô gái đứng đó một mình.
Rạp chiếu phim phát ra những tiếng sụt sịt khe khẽ. Lạc Vô Cực ngồi bất động. Ngọc Anh liếc sang, thấy khóe mắt ông lấp lánh, nhưng ông không đưa tay lau. Cô lặng lẽ rút khăn giấy trong túi, nhét vào tay ông.
Đèn rạp bật sáng. Ông nhìn xuống chiếc khăn, rồi nói bằng giọng rất nhỏ: “Tại sao nàng ta không đi cùng hắn?”
“Vì cổng chỉ cho một người đi qua.”
“Vậy thì hắn đáng bị sét đánh.”
Ngọc Anh nhìn ông, trong lòng bỗng khẽ thắt lại, không rõ vì lý do gì. Cô chọn không hỏi.
Họ đi bộ dọc con đường ven sông về phía bến xe buýt, dưới những hàng đèn vàng. Gió thổi nhè nhẹ, mặt nước phản chiếu ánh sáng thành phố thành từng vệt sóng mềm. Ngọc Anh cầm thùng bắp rang chỉ còn lại mấy hạt cháy, vừa đi vừa nhai.
“Phim dở,” cô nói.
“Phim rất dở.” Ông gật. “Nhưng ta đã… có một buổi tối rất dễ chịu.”
“Đây là buổi hẹn hò đầu tiên của anh à?”
“Trong một ngàn hai trăm bốn mươi bảy năm,” ông nói, đầy nghiêm túc, “đây là buổi đầu tiên và duy nhất.”
Cô ngừng bước, quay lại nhìn ông, đèn đường soi lên gương mặt của chàng trai hai mươi lăm tuổi, nhưng ánh mắt ấy thì già dặn và dịu dàng hơn bất cứ ai cô từng gặp. Trái tim cô, trong lồng ngực, đập nhanh hơn một nhịp.
“Cảm ơn anh,” cô nói. “Vì buổi hẹn hò đầu tiên.”
“Sao nàng nói ‘đầu tiên’?”
“Vì tôi hy vọng có lần thứ hai.” Cô quay mặt đi ngay, đỏ bừng tận mang tai.
Lạc Vô Cực đứng đó, lần đầu tiên không nghĩ ra câu trả lời nào trang trọng cả. Ông chỉ khẽ gật đầu, nụ cười hiền hậu hé trên môi, và nghe tim trong lồng ngực mình đập, một cách lạ lùng, như tiếng sấm xa.
Sau đó ông nhận ra, đó thật sự là tiếng sấm.
Từ phía chân trời, phía tòa tháp kính Thiên Phú, một tia chớp tím lóe lên không tiếng động, cắt ngang bầu trời đêm quang đãng. Cùng lúc, chiếc điện thoại trong túi Ngọc Anh rung lên liên hồi. Cô nhìn màn hình, mặt tái đi.
“Chị Diệp gọi,” cô nói. “Bệnh viện báo động đỏ.”