Chương 20: Điện Thoại Của Kaito

Bóng tối trong hầm đặc đến mức Diệp Tịch có cảm giác nó đang đè lên mí mắt mình. Rồi một vệt sáng trắng quét ngang, đèn pin trên cổ tay Lưu Thành, và trong ánh sáng ấy cô thấy Tần Dạ Thâm đã đứng dậy từ lúc nào, một tay che cô sau lưng, tay kia đã cầm súng.

“Lâm Hy!” cô gọi lên phía trên.

Không ai đáp. Từ phía trên, nơi bậc thang sắt dẫn lên căn phòng vàng, vọng xuống một tiếng nện khô khốc, rồi tiếng vải xé, rồi một tiếng thét bị bịt ngang.

“Chị…”

Chỉ một chữ. Tần Dạ Thâm đã lao lên bậc thang, hai bậc một lúc, Lưu Thành bám sát ngay sau, ánh đèn pin trên cổ tay anh ta chập chờn theo từng bước. Diệp Tịch chộp lấy chiếc túi đựng bốn cuốn sổ cái, vắt qua vai, rồi chạy theo.

Khi cô trèo lên đến miệng hầm, căn phòng vàng đã mất hẳn màu. Khói trắng cuộn từ gầm cửa vào, hăng và cay, che mờ hàng thuyền giấy trên bậu cửa sổ. Cửa kính vỡ toang, gió thốc vào kéo tấm rèm bay phần phật. Chiếc cũi bị đạp nghiêng, một chân sau gãy lìa, miếng bìa cứng văng ra góc phòng. Trong làn khói, bốn bóng người mặc đồ đen, mặt trùm kín, đang đứng thành vòng cung. Gã đứng giữa kẹp chặt Lâm Hy trong cánh tay, một bàn tay bịt miệng cô bé, họng súng dí ngay dưới xương hàm.

Lâm Hy giãy dụa, đôi mắt mở to nhìn Diệp Tịch, và cô cúi mạnh đầu, cắn thẳng vào bàn tay đang bịt miệng mình. Gã đàn ông rú lên, vung tay hất cô bé, nhưng cánh tay còn lại siết chặt hơn.

“Đặt súng xuống.” Giọng gã nói tiếng Hoa lơ lớ, bình thản. “Ông Kaito dặn hôm nay không giết ai. Đừng để tôi phải đổi ý.”

Tần Dạ Thâm đứng bất động, nòng súng của anh hướng thẳng vào vai gã, nhưng Lâm Hy nằm ngay trước ngực gã như một tấm khiên sống. Diệp Tịch thấy mạch máu ở thái dương anh giật lên từng nhịp. Cô nhìn anh, và hiểu rằng anh đang tính toán thứ mà anh đã tính từ khi cô quen biết anh: xác suất. Mà lần này không có con số nào đủ tốt.

“Tần Dạ Thâm,” cô nói rất khẽ. “Hạ súng xuống.”

Anh hạ. Súng của Lưu Thành vẫn chưa hạ. Anh ta nhích một bước lên phía trước, đặt mình chắn giữa Tần Dạ Thâm và hai họng súng bên cạnh, rồi nói bằng giọng bình thản đến kỳ lạ: “Thưa ngài, xin lỗi vì sự thất lễ.”

Tiếng nổ vang lên khô và gọn. Lưu Thành loạng choạng, tay trái ôm lấy vai, máu thấm qua lớp vải vest màu than, nhưng anh ta vẫn đứng, vẫn chắn ngang, còn khẩu súng của anh ta thì đã bắn trả, trúng vào đèn trần khiến mảnh thủy tinh rơi lả tả.

Trong khoảnh khắc hỗn loạn ấy, hai gã mặc đồ đen khác vọt qua cửa sổ, kéo theo Lâm Hy. Cô bé còn kịp ném lại một thứ gì đó. Nó rơi xuống sàn trước chân Diệp Tịch: con vịt bông vàng, một bên mắt đã rơi mất.

“Chị! Đừng đưa họ cái gì cả!”

Giọng cô bé bị cắt đứt bởi tiếng động cơ nổ vang ngoài vườn. Hai chiếc xe tải nhỏ lao qua cổng phụ, bánh xe rít trên sỏi.

Tần Dạ Thâm chạy ra cửa sổ, nhìn xuống vườn. Anh đứng đó, tay nắm chặt thành cửa sổ đến mức các khớp ngón tay trắng bệch, cho đến khi tiếng xe tan hẳn. Sau lưng anh, tiếng nhân viên bảo vệ ùa lên cầu thang, lộn xộn và muộn: ba người ở chốt gác đã bị gây mê, nằm bất tỉnh với kim tiêm cắm trên cổ.

Diệp Tịch quỳ xuống xé tay áo mình, ép lên vết thương của Lưu Thành. Anh ta ngồi tựa lưng vào chân ghế bập bênh, mặt tái như giấy, nhưng vẫn lẩm bẩm: “Vết thương nông, thưa phu nhân. Chỉ cần sáu mũi khâu.”

“Anh đừng nói nữa.”

“Tôi đã báo trước với cô Lâm là tôi không thích bị gọi bằng nhiều biệt danh,” anh ta nói, mắt nhìn trần nhà. “Nhưng tôi nghĩ tôi sẽ chấp nhận bất cứ biệt danh nào nếu cô ấy…”

“Lưu Thành!”

“Vâng, thưa phu nhân.”

Điện thoại trong túi áo Diệp Tịch rung lên, một số lạ. Cô nhìn Tần Dạ Thâm. Anh gật đầu. Cô bật loa ngoài.

“Cô Diệp.” Cô nhận ra giọng nói ấy ngay, giọng đã gằn lên trong tầng hầm hai đêm trước, nay chậm rãi và lịch thiệp đến độ rợn người. “Tôi là bạn của cha cô, cách đây rất lâu. Xin lỗi vì cách đón tiếp thiếu tế nhị.”

“Ông giữ em tôi.”

“Cô bé vẫn khỏe. Chúng tôi vừa mời cô ấy xem một bộ phim cổ trang. Cô ấy chê diễn viên diễn dở.” Một tiếng cười ngắn. “Đây là điều tôi muốn. Bình minh ngày kia, tòa Hải Thành. Mang bốn cuốn sổ và chiếc vòng. Chỉ một mình cô.”

“Còn nếu tôi đến cùng người khác?”

“Thì cô em gái sẽ không còn thấy mặt trời nữa. Tôi nói rất ít, cô Diệp, nhưng tôi không bao giờ nói đùa.” Ông ta ngừng lại một giây. “Cha cô đã xây tòa nhà ấy. Tôi muốn cô chứng kiến nó lần cuối.”

Cuộc gọi cắt đứt. Căn phòng chỉ còn tiếng gió lùa qua cửa kính vỡ và tiếng thở nặng của Lưu Thành.

Tần Dạ Thâm quay lại, gương mặt anh bình tĩnh đến mức đáng sợ. “Không,” anh nói. “Tôi sẽ đi.”

Diệp Tịch nhặt con vịt bông lên, phủi bụi, và giữ nó trong lòng bàn tay một lúc lâu. Rồi cô ngẩng đầu.

“Ba lần,” cô nói. “Ba lần anh quyết định thay em, và lần nào cũng nói đó là để bảo vệ em.”