Chương 19: Phòng 402

Mười một giờ kém mười lăm, cánh cửa sau quán cà phê hé mở, nhờ một đòn chạm nhẹ của Lạc Vô Cực vào ổ khóa mà ông gọi là “thuật đả thông kinh mạch cho vật phẩm”. Ngọc Anh bước vào sau ông, mang theo một chiếc túi vải đựng đầy dụng cụ cấp cứu. Hắc Long và bảy người của gã dừng chân dưới tầng hầm, bên chiếc xe tải nhỏ mượn của người quen, đèn tắt, máy nổ nhẹ.

Cầu thang hẹp, mùi ẩm mốc và mùi hành khô quyện vào nhau. Lên tới tầng hai, tiếng gì đó đều đều lọt qua cửa, nghe như tiếng ngâm kinh. Ngọc Anh áp tai vào khe cửa, và rùng mình.

“Tôi xứng đáng. Tôi sẽ giàu. Tôi xứng đáng. Tôi sẽ giàu…”

Hơn hai chục người trẻ nằm trên những chiếc giường tầng sát nhau, đèn tắt, mắt nhắm, miệng lẩm nhẩm câu khẩu hiệu trong giấc ngủ. Dưới ánh sáng hành lang, cô thấy gương mặt họ xám xịt như người ốm nặng. Cô lẳng lặng bước vào, bắt mạch cho một cô gái gần nhất.

“Mạch yếu. Huyết áp thấp. Mất nước.” Cô thì thầm, giọng của một người đang cố nuốt tức giận. “Họ đang bị bóp chết từ từ.”

Ở cửa phòng, một gã bảo vệ bằng xương bằng thịt đang gục trên ghế, chiếc điện thoại rơi khỏi tay, trên màn hình vẫn nhấp nháy một trò chơi xếp hình. Lạc Vô Cực khẽ phẩy tay qua mặt gã, gã ngáy một tiếng sâu hơn, mặt sung sướng như được nghỉ phép.

“Sớm muộn gã cũng bị kỷ luật,” Ngọc Anh nói.

“Ngủ ngon thế này thì đáng.” Ông nhận xét.

Lên tầng bốn, hành lang tối đen. Cuối hành lang là phòng 402, cánh cửa sắt có khóa ngoài, bên trên dán một mảnh giấy ghi chữ “Phòng kỷ luật”. Ngay trước cửa, đứng bất động như cột đèn, là một gã người gỗ.

Lạc Vô Cực hít một hơi. Ông không đánh. Ông chỉ chậm rãi bước lại gần, rút ra tờ giấy ghi chú màu vàng chanh, và, như người phát tờ rơi, dán thẳng lên trán gã.

Gã người gỗ cứng đờ. Một lát sau, nó đổ xuống như một bao lúa. Âm thanh vang lên khẽ khàng, chỉ là tiếng gỗ khô rơi, nhưng Ngọc Anh vẫn giật mình.

“Một tờ giấy nhớ,” Lạc Vô Cực nói, “một kẻ địch.”

“Tôi bắt đầu thấy cái thế giới này công bằng lắm.” Cô thì thầm.

Cánh cửa mở ra. Trong căn phòng nhỏ, Đạt ngồi co ro trên sàn, tay bị trói bằng dây điện, nhưng khi nhìn thấy họ, mặt anh ta bừng sáng như người sắp chết đuối nắm được cành cây.

“Em đến thật.” Anh ta thì thầm, nước mắt chảy ròng. “Anh tưởng em sẽ không…”

Ngọc Anh cắt dây trói cho anh ta bằng kéo y tế. Vừa được tự do, Đạt đã bật dậy, ôm chầm lấy cô, và ôm rất chặt.

Lạc Vô Cực đứng cạnh đó, hai tay chắp sau lưng. Ông nhìn cái ôm kéo dài một giây. Hai giây. Ba giây. Ông bỗng thấy ngực mình hơi chật, một cảm giác lạ lùng, nóng ran, tựa như tâm mạch ông đang bị ai đó bóp nhẹ.

“Ta thấy…” ông khẽ ho, “tâm kinh có dấu hiệu dao động.”

Ngọc Anh đẩy Đạt ra, quay lại nhìn ông, một bên mày nhướng lên. “Anh bị sao?”

“Hắn ôm lâu quá.”

Cô chớp mắt. “Anh đang ghen à?”

“Ghen là gì?”

“Tra từ điển đi,” cô nói, giọng đầy ý cười, rồi quay sang Đạt đang lúng túng, giọng lập tức trở lại thành y tá. “Đạt, nói nhanh. Anh có gì cho tụi tôi?”

Đạt rụt rè cúi xuống, cởi giày bên trái, lật đế lên, rút ra một chiếc ổ USB bé xíu giấu trong lớp lót. “Danh sách hội viên. Chín nghìn tám trăm bảy mươi ba người, kèm lịch sử nộp tiền và các lần đi học. Anh lén chép khi dọn tủ hồ sơ.” Rồi anh ta nuốt khan. “Còn một chuyện. Từ hôm qua, khi cái gương ở phòng tập nứt, giám đốc đã bắt đầu nổi nóng. Chiều nay cái thứ hai nứt, ông ấy họp riêng với bọn anh. Ông ấy nói không thể chờ đến rằm nữa.”

“Hắn nói gì?” Lạc Vô Cực hỏi, sắc mặt tối lại.

“Ông ấy xem dự báo thời tiết.” Đạt nhăn mặt vì thấy chuyện này nghe thật vô lý. “Thứ bảy tuần sau có giông lớn, mưa sấm sét cả đêm. Ông ấy bảo giông còn tốt hơn trăng rằm. Đại Lễ dời sang thứ bảy. Tất cả hội viên phải có mặt ở Trung tâm Hội nghị, ai không đến sẽ bị khóa tài khoản.”

Hành lang chợt tĩnh lặng. Lạc Vô Cực nhắm mắt lại, và trong khoảnh khắc đó trông ông già hơn cả thân xác hai mươi lăm tuổi của mình. Hắn khôn ngoan hơn ông nghĩ, ông tự nhủ. Lôi kiếp thứ chín. Một đêm giông. Hắn sẽ không chỉ mượn trăng, hắn sẽ mượn cả trời.

“Chín ngày,” ông nói.

Việc còn lại là đưa hai mươi ba thực tập sinh ra khỏi tòa nhà, và đó là phần mà Ngọc Anh phải lo toan. Cô lần lượt lay từng người, nhưng họ không tỉnh hẳn; mắt mở nhưng đồng tử đờ đẫn, miệng vẫn đọc khẩu hiệu. Sợi chỉ tím vẫn bám trên cổ tay từng người, nối tới một nút thắt vô hình ở phía chân trời.

“Ta cắt từng sợi thì không kịp.” Lạc Vô Cực nói. “Nhưng ta có cách khác.”

Mười phút sau, một đoàn người kỳ lạ nối đuôi nhau đi xuống cầu thang tối om của ký túc xá Thiên Phú: hai mươi ba thanh niên mặc đồ ngủ, mắt nửa nhắm, bước đều như người mộng du, trên trán mỗi người dán một tờ giấy ghi chú màu vàng chanh có chữ “Phá” viết bằng mực xanh lam. Ngọc Anh đi cuối hàng, thì thào dặn: “Từng người một, đừng đẩy. Chị ơi, đừng dẫm vào chân anh phía trước.”

Đi qua phòng bảo vệ, gã bảo vệ vẫn đang say ngủ. Thằng Khoai chờ ở cửa sau, thấy đoàn người, tròn mắt, buột miệng: “Đại ca, trông giống phim thây ma ghê.”

“Im đi, mày,” Hắc Long nói.

Hai mươi ba người được xếp lên xe tải. Đạt ngồi phía cuối, lưng dựa vào thùng xe, hai tay ôm chặt chiếc ổ USB như ôm con. Trong xe tối, Ngọc Anh ngồi đối diện anh ta, nhìn tờ giấy vàng chanh dán trên trán những người xung quanh, thấy chúng chợt nhạt dần, rồi từng mảnh một bong ra, rơi xuống sàn xe thành những mảnh tro nhỏ.

Tiếng khẩu hiệu im bặt. Một cô gái trẻ mở mắt, nhìn quanh, hỏi bằng giọng nhỏ xíu: “Mẹ ơi, con ở đâu thế này?”

Ngọc Anh nắm lấy bàn tay lạnh ngắt của cô, mỉm cười.

“Em đang ở trên xe đưa em đến bệnh viện,” cô nói. “Mọi chuyện ổn rồi.”