Chương 19: Tít Báo Sáng
Sáng thứ Hai, Khải không gõ cửa phòng ăn. Anh ta đứng ở ngưỡng cửa, mặt tái, tay cầm chiếc máy tính bảng ôm sát vào ngực như ôm một thứ gì đó nóng.
“Thưa cậu,” anh ta nói, giọng khô, “có chuyện rồi.”
Dạ Thâm đang cầm tách cà phê. Anh nhìn mặt Khải một giây rồi đặt tách xuống, không phát ra tiếng động nào. Khải đưa máy tính bảng qua bàn. Lâm Hy, ngồi cạnh bên, vừa phết bơ lên lát bánh mì, nhìn thấy dòng chữ đỏ ở đầu trang đầu tiên.
BẠN GÁI TẦN THIẾU: “NGƯỜI PHỤ NỮ DUY NHẤT” HAY MÓN HÀNG NĂM TRĂM TRIỆU?
Bên dưới là ba tấm ảnh. Một tấm chụp hóa đơn viện phí, có dòng chữ “Người thanh toán: Trịnh Khải, đại diện Tần Dạ Thâm”, số tiền 500.000.000, ngày giờ rõ ràng, chỉ ba ngày trước lúc hai người xuất hiện trước đám phóng viên. Một tấm chụp bệnh án của ông Lâm, tên, tuổi, chẩn đoán, tên người nhà. Tấm thứ ba chụp Hy đứng trước cổng công ty in Phúc An, từ phía xa, hơi nhòe, góc chụp của người đã đứng đợi.
“Nguồn tin thân cận cho biết,” Dạ Thâm đọc, giọng thấp dần đi sau mỗi chữ, “khoản tiền được thanh toán ngay trong ngày hai người gặp nhau, lương hằng tháng của cô gái chỉ bảy triệu đồng…”
Anh dừng lại. Một sợi gân nhỏ giật lên ở thái dương anh.
Lâm Hy đặt lát bánh mì xuống đĩa. Cô không thấy đói nữa. Điều khiến cô lạnh người nằm ở tấm ảnh bệnh án, chứ không ở con số hay chữ “món hàng”. Cái tên của ba cô, viết bằng chữ in, ngay giữa trang nhất.
“Hồ sơ bệnh nhân,” cô nói, nghe giọng mình xa lạ. “Ai được phép chụp?”
“Không ai.” Dạ Thâm đứng bật dậy, và sự bình thản thường ngày của anh biến mất. Cô chưa từng thấy anh như vậy, im lặng và đáng sợ, như mặt nước phẳng ngay trước khi một thứ gì đó bên dưới nổi lên. “Khải. Gọi luật sư Hạ. Gọi giám đốc bệnh viện. Tôi muốn biết ai đã truy cập tập hồ sơ này, vào lúc nào, bằng tài khoản nào. Trong mười lăm phút.”
“Vâng.” Khải gần như chạy ra ngoài.
Phòng ăn yên tĩnh trở lại. Dạ Thâm đứng quay lưng, hai tay chống lên lưng ghế, vai căng cứng.
“Là tôi,” anh nói. “Tôi nhờ Khải thanh toán bằng tên mình. Tôi nên dùng một tài khoản công ty.”
“Anh không biết có người rình.”
“Tôi nên biết.” Anh quay lại, và mắt anh đỏ lên một chút ở khóe. “Tôi nên biết, Hy. Tôi đã biết chú Phong làm gì được. Tôi để cô đứng ở đây, trong nhà tôi, và để ai đó lật hồ sơ của ba cô.”
Cô muốn nói điều gì đó, nhưng cửa phòng ăn bật mở trước.
Bà Tần bước vào, áo khoác chưa kịp cài khuy, tay cầm điện thoại. Theo sau là bác Châu, cố ngăn mà không ngăn nổi. Bà dừng ngay giữa phòng, mắt quét qua con trai, qua Hy, qua chiếc máy tính bảng nằm mở trên mặt bàn.
“Là thật hay không?” Giọng bà không to. “Dạ Thâm, mẹ hỏi con thật hay không. Con chuyển năm trăm triệu cho nhà người ta?”
“Con trả viện phí cho ba của Hy. Đó là thật.” Anh nói gọn. “Còn lại là chuyện của con và Hy.”
“Chuyện của con và Hy.” Bà Tần lặp lại, rất chậm, nhìn từ người này sang người kia. “Mẹ đã hỏi cô ấy một tỷ đồng để rời đi, cô ấy từ chối. Mẹ đã tưởng…” Bà dừng lại, và Hy nhìn thấy trong mắt bà một thứ lạ, không phải giận dữ mà là nỗi mệt mỏi của người vừa nhìn thấy mọi ngờ vực của mình đột nhiên có hình hài.
“Bác,” Hy nói.
“Cô đừng nói gì.” Bà Tần giơ tay. Rồi bà tự lắc đầu, hít một hơi. “Không. Cô nói đi. Tôi muốn nghe.”
Lâm Hy đứng dậy. Cô kéo cuốn sổ bìa xanh từ túi áo ra, mở đến trang đầu tiên của tháng này, nơi nét chữ nhỏ và đều ghi từng ngày, từng khoản. Cô đặt nó xuống bàn, xoay về phía bà Tần.
“Cháu nhận khoản tiền đó. Cháu không phủ nhận với bất kỳ ai,” cô nói, từng chữ rất rõ. “Cháu không bán thứ gì cho anh Dạ Thâm, và cháu cũng không để mình bị gọi là món hàng. Cháu sẽ trả, từng đồng. Đây là sổ ghi của cháu. Ba mươi ngày, chín mươi nghìn mỗi ngày, cháu để vào phong bì từ tháng đầu. Cháu chưa trả hết năm trăm triệu, nhưng cháu có sổ, có kế hoạch, và có chữ ký của cháu dưới mọi dòng.”
Bà Tần cúi xuống nhìn cuốn sổ. Môi bà mím chặt. Rất lâu sau bà lật một trang, rồi trang nữa, đọc những dòng chữ nhỏ, và Hy thấy ngón tay bà dừng lại ở một dòng, nơi có một chữ viết tay khác, góc cạnh, nghiêng sang phải: Không nhận.
“Thông cáo,” Hy nói, quay sang Dạ Thâm. “Đừng nói là anh yêu tôi nên trả. Đừng nói là cho vay. Hãy nói sự thật: anh ứng tiền viện phí cho ba tôi khi ông nguy kịch, tôi sẽ hoàn trả bằng thu nhập của mình. Và anh yêu cầu truy cứu việc ai đó tiết lộ hồ sơ bệnh án trái phép. Đó là điều mà bất kỳ người nào có ba nằm viện cũng sẽ thấy đáng giận hơn việc ai đó nói họ bị mua.”
Dạ Thâm nhìn cô như thể cô vừa đọc đúng từng chữ của một văn bản mà anh chưa viết kịp. Rồi anh gật đầu, chậm.
“Khải sẽ soạn,” anh nói. Và, nhìn sang mẹ: “Mẹ?”
Bà Tần chưa trả lời. Bà đóng cuốn sổ lại, đặt nó trở về trước mặt Hy bằng hai tay.
“Mẹ ở đây,” bà nói cuối cùng. “Mẹ sẽ ký thông cáo cùng con.” Rồi bà quay đi, nhưng ở cửa bà dừng lại, quay đầu một góc nhỏ. “Hôm nay tôi không thấy cô ăn sáng. Ăn đi.”
Điện thoại của Hy rung lên trên mặt bàn lúc đó. Màn hình hiện một chữ: Ba.
Cô bắt máy. Giọng ông Lâm vang lên, trầm và khàn, bình tĩnh đến mức khiến lưng cô lạnh toát. Không có chút giận dữ nào trong đó.
“Hy. Con về nhà đi. Mang cả cậu Thâm theo.”