Chương 16: Bản Kết Quả
Thư phòng tối hơn mọi lần. Duy Minh không bật đèn lớn, chỉ để ngọn đèn bàn hắt vòng sáng vàng lên mặt gỗ. Anh mở két, lấy ra một phong bì dày, đặt trước mặt Mai Hạ, rồi lùi lại, dựa lưng vào tủ sách, như người tự đứng ngoài tầm với.
“Mở đi.”
Trong phong bì là một tập giấy có tiêu đề của một trung tâm xét nghiệm tư nhân. Cô đọc dòng chữ in đậm ở trang cuối: kết quả giám định quan hệ huyết thống giữa mẫu A và mẫu B, xác suất quan hệ cha con trên chín mươi chín phần trăm. Mẫu A mang tên Lục Chấn Hưng. Mẫu B mang tên Mai Hạ. Ngày ký cách đây bảy tháng.
Chữ nhảy múa trước mắt cô. “Bảy tháng.”
“Ba năm trước, ông Lục sắp mất, gọi tôi vào bệnh viện.” Giọng anh đều đều, gần như máy móc, và cô hiểu đó là cách anh giữ mình khỏi vỡ ra. “Ông đưa tôi một lá thư. Thư viết rằng đêm Lục phu nhân sinh, bà sinh đôi hai bé gái, rồi mất vì băng huyết. Mẹ ông, tức bà cụ mà em vừa gặp, tin rằng trẻ song sinh khắc cha mẹ, và rằng đứa nhỏ hơn, đứa sinh sau, sẽ mang tai họa vào nhà. Bà ra lệnh mang đứa thứ hai đi nuôi ở một nhà khác, và bắt người vú nuôi thề không bao giờ hé miệng.”
Mai Hạ ngồi bất động.
“Ông Lục biết chuyện đó mười năm sau, khi đã quá muộn để đối đầu với mẹ. Ông không dám đi tìm vì sợ làm đứa trẻ ấy bị phát hiện, bị kéo vào cuộc tranh chấp tài sản. Đến khi sắp chết ông mới nhờ tôi.” Anh dừng. “Manh mối duy nhất là một xóm gần bến cá và cái tên Hạ. Tôi tìm hơn một năm. Rồi một buổi sáng, tôi đi ngang quầy lễ tân Luna Bay.”
“Và anh lấy mẫu của tôi.”
“Một sợi tóc trên chiếc lược trong phòng nghỉ nhân viên, sau hơn một năm tôi chỉ dám nhìn từ xa.” Anh không né tránh. “Tôi không bào chữa. Đó là việc sai, và tôi làm vì tôi cần chắc chắn.”
Cô khẽ cười, tiếng cười như gãy. “Còn bản hợp đồng thì sao? Bảy trăm triệu. Cưới trong hai năm.”
“Ngân bắt đầu hỏi thăm về cô. Chú Thịnh hỏi rất nhiều. Nếu họ phát hiện cô là con ruột của ông Lục, cô sống không quá một tuần.” Anh siết chặt lan can tủ sách. “Tôi cần cô ở một nơi tôi canh được, mà không ai thắc mắc vì sao. Họ sẽ nghĩ tôi mê muội một người giống Yên, như bao người đàn ông khác. Một cái bóng không ai coi là mối nguy.”
“Một cái bóng.” Cô lặp lại, chầm chậm, như nếm vị của chữ ấy. “Anh để tôi tin mình chỉ là cái bóng suốt hai tuần.”
“Phải.”
“Anh dọa tôi bằng chính bệnh của cha tôi, ngay trong phòng ngủ của tôi…”
“Câu ấy là nói cho bà Tuyết nghe.”
“Còn anh? Anh nghĩ gì khi nhìn tôi cầm bút ký tên?” Giọng cô vỡ ra, lần đầu tiên cô nghe chính mình hét lên. “Anh biết ba tôi sắp phải mổ. Anh biết tôi không còn đường lui. Anh biết rõ hơn ai hết bảy trăm triệu là cái bẫy hay là ân huệ, và anh để tôi tự chọn như thể tôi có lựa chọn!”
Duy Minh nhắm mắt. “Cả hai. Tôi biết. Tôi nghĩ nếu nói sự thật lúc đó, cô sẽ không ký, rồi ông Huy không kịp mổ, và Thịnh sẽ tìm ra cô trước tôi.” Anh mở mắt, nhìn thẳng vào cô, không ngụy biện. “Tôi chọn cách đó vì tôi sợ. Không phải vì nó đúng.”
Căn phòng im lặng đến mức tiếng mưa ngoài kính nghe như tiếng ai đang gõ ngón tay xuống mặt bàn. Mai Hạ nhìn tờ giấy trong tay, nhìn cái tên Lục Chấn Hưng, và một giọng nhỏ trong đầu cô thì thầm những điều không thể hỏi được: người cha mà cô chưa từng gặp, người chị cô chưa từng ôm, người bà gọi tên cô giữa đám đông bằng giọng vỡ nát.
“Chị ấy là chị tôi,” cô nói. Cô không hỏi, vì câu trả lời đã nằm sẵn ở đó từ lâu. “Chị Nhược Yên là chị tôi. Chị em sinh đôi.”
“Phải.”
Cô nhớ nửa tấm ảnh dưới đáy hộp nhung. Đôi mắt nâu ấy cô đã nhìn bao nhiêu đêm mà không biết mình đang soi vào gương của một người ruột thịt. Cô thấy ngực mình bị bóp nghẹt, và nước mắt rơi xuống tờ giấy kết quả, làm nhòe cả hàng chữ cuối. Duy Minh bước tới một bước, đưa tay ra.
“Đừng.” Cô lùi lại, vấp vào chân ghế. “Đừng lại gần tôi.”
Anh dừng, bàn tay lơ lửng giữa không trung rồi hạ xuống. “Hạ…”
“Đừng gọi tôi như thế.” Cô gạt nước mắt bằng mu bàn tay, nhìn quanh căn phòng đầy sách, nhìn bức tranh phong cảnh che két sắt, nhìn người đàn ông đã đứng giữa cô và sự thật suốt hai tuần. “Anh làm cho mọi người xung quanh tôi nói dối, ba tôi, anh, cả cái nhà này. Tôi nhìn chị ấy trong ảnh mà không biết đó là máu của tôi. Tôi nghĩ mình thế chỗ một người chết, trong khi chị ấy mới là người…” Giọng cô nghẹn lại. “Tôi muốn ra khỏi đây.”
“Nơi này là nhà của em.”
“Đây là nhà của chị tôi.” Cô cầm tờ kết quả, gấp lại cẩn thận, nhét vào túi áo. “Chưa bao giờ là của tôi.”
Cô đi ra cửa. Khi tay vừa chạm vào nắm đấm, giọng anh cất lên, thấp và khản:
“Anh không hối hận vì đã bảo vệ em. Anh chỉ hối hận vì đã không nói.”
Mai Hạ không quay lại. Cô nói với cánh cửa trước mặt, bằng giọng bình tĩnh hơn cô nghĩ: “Vậy thì còn một thứ nữa anh nên hối hận. Là anh đã không tin tôi đủ mạnh để nghe.”