Chương 14: Chén Trà Của Sư Đệ

Thầy Vân vỗ tay hai cái. Hội trường tự động đứng lên mỉm cười như một lũ rối được kéo dây, rồi nghe theo lời ông ta, ùa ra ngoài hành lang nghỉ giải lao. Chỉ năm phút sau, trong thang máy dẫn lên tầng mười hai chỉ còn bốn người: Lạc Vô Cực, Ngọc Anh, và hai vệ sĩ mặc vest đen, cao lớn, mặt không biểu cảm.

“Tôi đi cùng,” Ngọc Anh đã tuyên bố ngay khi người ta mời Lạc Vô Cực lên gặp riêng. “Tôi là hôn thê hợp lệ của anh ấy. Có cả hộ khẩu.”

“Tất nhiên rồi.” Thầy Vân cười dịu dàng. “Phu nhân của sư huynh là khách quý.”

Cô liếc sang hai vệ sĩ. Cô là y tá, quen nhìn người ta từ đầu đến chân, và cô nhận ra hai gã này không thở. Hay đúng hơn, ngực họ không hề nhấp nhô. Dưới mép tóc ở trán mỗi người, thấp thoáng một mảnh giấy vàng nhỏ dán sát da.

“Họ là người gỗ,” Lạc Vô Cực nói bằng giọng chỉ đủ cho cô nghe.

Văn phòng ở tầng mười hai là một phòng kính lớn, ánh nắng chiều chảy qua tường kính, chiếu lên chiếc bàn trà gỗ mun. Trên bàn đã bày sẵn bộ ấm sứ trắng. Thầy Vân, hay Tiêu Kinh Vân, ngồi xuống đầu bàn và rót trà, từng động tác chậm rãi, đúng như thời hai người còn ở sơn môn.

“Ngồi đi, sư huynh. Phu nhân, mời.” Ông ta đẩy hai chén về phía họ. “Ba năm nay ta chỉ ước có người ngồi uống với ta một chén trà đúng điệu. Ở đây chẳng ai biết thưởng trà.”

“Ba năm?” Lạc Vô Cực nhíu mày. “Ta mới tới tuần trước.”

“Dòng thời gian qua khe nứt không cân bằng. Ngươi rơi xuống sau, còn ta rơi xuống trước, mà lại lâu hơn.” Kinh Vân cười buồn. “Ta tỉnh dậy trong một con hẻm, trong thân xác một gã bán rong vừa phá sản, đang ngất vì đói. Không linh khí, không đan dược, không tông môn. Chỉ có một cái túi áo rỗng và một đống nợ. Nhưng ta là người học nhanh. Ba năm, ta xây được cái này.”

Ông ta vung tay chỉ cả tòa nhà.

“Bằng cách bán nước cam có ấn chú,” Ngọc Anh nói.

Kinh Vân quay sang cô, cười như thể được khen. “Phu nhân sắc sảo thật. Nhưng cô nhầm. Ta chẳng bắt ai uống cả. Họ tự nguyện.” Ông ta đẩy chén trà tới trước mặt cô. “Họ tự nguyện đóng tiền, tự nguyện nghe giảng, tự nguyện hô khẩu hiệu. Ta chỉ cho họ cảm giác mình quan trọng. Đó là món hàng người ta mua nhiều nhất ở thế giới này.”

“Tám đạo lôi kiếp đầu,” Lạc Vô Cực chợt nói, “phù Tị Lôi trong tay ta nguyên vẹn. Đạo thứ chín, phù chỉ còn là giấy trắng.”

Không khí trong phòng chợt hạ xuống vài độ. Kinh Vân không hề chớp mắt. Ông ta nâng chén của mình lên, thổi nhẹ.

“Giấy trắng cũng là một món quà. Nó giúp sư huynh hiểu thế nào là sạch sẽ.” Ông ta nhấp một ngụm. “Sư huynh, đừng nhìn ta như vậy. Chuyện năm xưa, ta chẳng muốn nhắc lại. Điều quan trọng là bây giờ, chúng ta đều đang ở chốn không thuộc về mình. Và ta có cách đưa cả hai về.”

“Về bằng cách nào?”

“Khe nứt chỉ mở lại khi có đủ ba thứ. Một, lôi ấn của người độ kiếp, tức là của ngươi. Hai, linh khí đủ đầy, mà ta sắp gom đủ từ mười nghìn hội viên. Ba, đêm trăng tròn.” Ông ta ngả lưng ra ghế. “Rằm tháng sau, tại Trung tâm Hội nghị, ta tổ chức Đại Lễ Tri Ân. Sư huynh đến, ta đón như quý khách. Cánh cửa mở ra, hai ta cùng bước vào.”

“Ngươi hứa dẫn ta về cùng.” Lạc Vô Cực khẽ gõ ngón tay lên mặt bàn. “Vậy khi đạo lôi kiếp thứ chín giáng xuống, ngươi định đứng ở đâu?”

Nụ cười của Kinh Vân khẽ co lại một chút rất nhỏ, sau đó nở rộng ra, thật lòng và thích thú. “Ngươi vẫn khôn như xưa.”

Cả phòng im lặng. Hai gã người gỗ đứng ngay sau lưng Lạc Vô Cực, không một tiếng động.

“Nghe nói sư huynh hâm trà rất giỏi,” Kinh Vân nói, như thể lái câu chuyện sang chuyện nhàn. “Ở sơn môn, ai cũng khen. Hôm nay ta muốn xem tay nghề sư huynh còn lại bao nhiêu.”

Ông ta đặt tay quanh chén. Một luồng khí ấm dịu lan ra, nước trà sủi tăm li ti. Lạc Vô Cực nhìn chén của mình, rồi đặt bàn tay lên. Trà trong chén im lặng, rồi bốc khói. Nước trà của Kinh Vân sôi sùng sục, bắn ra vài giọt. Nước của Lạc Vô Cực tức khắc đóng một lớp băng mỏng. Kinh Vân cười nhạt, tăng thêm lực: trà phun lên thành làn hơi trắng. Lạc Vô Cực khẽ nhíu mày, băng lan khắp chén, rồi tan ra, sôi bùng…

Hai chiếc chén bắt đầu rung nhè nhẹ trên mặt bàn gỗ mun. Tường kính khẽ kêu răng rắc. Hai vệ sĩ bằng gỗ ở sau lưng đột nhiên cũng lắc lư.

“Hai người,” Ngọc Anh nói, “đang làm gì với cái ấm đun nước vậy?”

Cả hai quay sang cô cùng lúc.

Cô cầm lấy chén trà của Lạc Vô Cực, thổi một cái, nhấp thử. “Nóng vừa. Ngon.” Rồi cô cầm chén của Kinh Vân, nhấp ngụm nữa, nhăn mặt. “Cái này bỏng lưỡi. Anh làm phục vụ à?” Cô đặt hai chén xuống, ngay ngắn. “Hai người bỏ trò thi đua đi. Lỡ nứt kính, ai đền?”

Kinh Vân bật cười, thực sự bật cười, tiếng cười trong trẻo khiến hai chiếc chén lập tức dừng rung. “Sư huynh, phu nhân của ngươi thật đáng yêu.” Ông ta nhìn cô, ánh mắt đột nhiên đổi sắc, mềm mại và nguy hiểm. “Ta rất quý những người biết chăm sóc kẻ khác. Thế giới này thiếu người như cô.”

Lạc Vô Cực đặt chén xuống. Tiếng sứ chạm gỗ rất khẽ, nhưng đủ để hai gã người gỗ cứng đờ.

“Sư đệ.” Giọng ông trầm xuống. “Chuyện của chúng ta, cứ để chúng ta giải quyết. Đừng dùng đến những người không liên quan.”

“Ta đâu có nói gì.” Kinh Vân giơ hai tay lên. “Ta chỉ khen thôi. Ba mươi ngày, sư huynh. Rằm tháng sau. Hãy nghĩ cho kỹ.”

Họ đứng dậy. Ngọc Anh quay lại ngay ở cửa, nhìn thẳng vào Kinh Vân bằng ánh mắt y tá nhìn một bệnh nhân khó bảo.

“Cảm ơn lời khen,” cô nói, “nhưng tôi không nhận lời khen từ người bán nước cam lậu.”

Thang máy đóng lại sau lưng họ. Kinh Vân đứng nhìn theo, nụ cười không tắt. Khi cửa thang máy khép hẳn, nụ cười ấy cuối cùng mới phai đi, để lộ một gương mặt mệt mỏi và lạnh lẽo đến lạ.

“Thử hắn một đêm,” ông ta nói với hai gã người gỗ. “Xem cái ao của sư huynh còn bao nhiêu nước. Nhưng đừng để ai chết. Ta cần hắn còn nguyên vẹn đến ngày rằm.”