Chương 14: Gương Đồng

Tuyết Trần ra tay trước. Kiếm gãy vạch một đường sương trắng từ trên xuống, nhanh đến mức không khí còn chưa kịp kết băng, và Mạc Hồi chỉ giơ Cổ Kính lên, nghiêng một góc nhỏ. Luồng hàn khí đập vào mặt gương, rồi như quả bóng đập vào vách đá, bật ngược lại, to gấp đôi, lạnh gấp đôi. Nàng xoay người đón bằng lưỡi kiếm, nhưng sức bật vẫn hất nàng lùi ba bước, vạt áo trước ngực kết đầy sương.

“Mọi chiêu thức đều quay về với kẻ tung ra,” Mạc Hồi nói, giọng bình thản như đang giảng bài. “Càng mạnh càng đau. Ta đã đứng sau tấm gương này ba mươi năm. Chưa ai sống sót đủ lâu để thắng nó.”

Thanh Vân lao lên từ cánh trái. Anh dồn khí xuống tay, chém một nhát Hái Sương thẳng vào mặt gương, rồi nhận ra lỗi của mình ngay khoảnh khắc lưỡi dao chạm vào hơi lạnh. Nhát chém dội ngược, xé một vệt rách trên vai áo anh và để lại một đường máu mỏng. Từ mặt gương, hình ảnh Thanh Vân của đêm trong hang lại hiện ra, to hơn, gân đen phủ kín cổ.

“Cậu thấy chưa?” Mạc Hồi nghiêng đầu. “Đó là cậu. Máu Cổ Tu chỉ biết giết chóc, rồi khóc. Em gái cậu sẽ chẳng còn bao nhiêu hơi thở khi Các chủ rút xong, cậu giận dữ cũng vô ích.”

Chữ “em gái” như một con dao khứa vào dây thần kinh. Màu đen bắt đầu bò dưới da Thanh Vân, từ cổ tay lên khuỷu, nhanh hơn lần trước. Dưới chân anh, bùn đất rung lên, một mầm sen đen nhú ra. Nhưng ngay lúc đó, nhịp tim nàng đập vào ngực anh, trầm, đều, kiên nhẫn: một, hai, ba. Anh thở theo. Màu đen khựng lại, nấn ná, rồi lùi.

“Ta ổn.” Anh nói, không quay đầu.

“Ta biết.” Tuyết Trần đã đứng cạnh anh, vai nàng dựa vào vai anh. “Chiêu thức nào cũng bị phản lại. Vậy đừng dùng chiêu thức.”

Thanh Vân nhìn xuống hai bàn tay mình. Chúng vẫn còn nhớp nháp nhựa lá trà già, thứ anh bôi lên người để đánh lừa lũ chó. Anh ngẩng đầu, và nhìn thấy mặt gương, một mặt đồng đen bóng loáng, sạch không một hạt bụi.

Anh mỉm cười.

“Nàng giữ ông ta bận một chút.”

Tuyết Trần không hỏi. Kiếm gãy của nàng tung ra ba nhát sương liên tiếp, ép Mạc Hồi phải nghiêng gương liên tục để đỡ. Thanh Vân cúi xuống thật nhanh, vơ cả nắm bùn trộn lá trà và nhựa xanh nhớt, rồi chạy vòng sang bên phải, ném mạnh bằng cả hai tay.

Một mảng nhầy nhụa xanh đen đập thẳng vào giữa mặt gương. Không có phép thuật nào ở đó, không khí, không huyết, không hàn lực. Chỉ là bùn và nhựa lá trà.

Cổ Kính nhòe đi. Mạc Hồi kêu lên một tiếng, vội lau bằng ống tay áo, nhưng nhựa lá trà dính và dẻo, càng lau càng loang. Mặt gương không còn phản chiếu gì ngoài một vệt xám mờ.

“Gương nào cũng sợ bụi,” Thanh Vân nói, lao thẳng tới.

Tuyết Trần cũng đến từ phía đối diện. Lưỡi dao hái trà gõ vào cổ tay Mạc Hồi, kiếm gãy của nàng chém xuống khung gương đồng. Một tiếng “choang” vang vọng khắp bãi cỏ. Cổ Kính rơi xuống, nứt từ tâm ra tứ phía như mạng nhện. Mạc Hồi lùi một bước, rồi ngã ngồi xuống, lưng dựa vào chân cột tây, hơi thở hổn hển. Mũi kiếm của Tuyết Trần chĩa vào cổ ông ta.

“Giết ta đi,” ông ta nói. “Ta không sợ.”

“Ta không giết người không có vũ khí.” Thanh Vân đặt con dao xuống. “Nhưng ta muốn biết. Ông và Các chủ định làm gì với cánh cửa đó?”

Mạc Hồi nhìn anh một lúc, đôi mắt già nua dần ánh lên điều gì đó như thương hại. “Cậu nghĩ ông ấy làm vì quyền lực? Ông ấy không cần quyền lực. Ba tháng trước, ông ấy tính ra thọ nguyên của mình chỉ đến hết mùa đông. Ông ấy sợ chết.” Ông ta thở khò khè, ngón tay run run chỉ về phía hồ. “Phía sau cánh cửa là linh khí thuần khiết nhất từ thuở khai thiên. Nuốt nó vào, người ta có thể sống thêm ngàn năm. Ông ấy sẽ không bỏ cuộc vì mấy cái cột đá bị phá.”

“Còn cô bé?”

“Mở cánh cửa cần máu của người giữ chìa. Rút cạn.” Mạc Hồi đáp thẳng. “Nó không sống được. Cũng như cậu.”

Thanh Vân siết chặt tay. Mạc Hồi bỗng quay đầu sang Tuyết Trần, môi ông ta cong lên thành nụ cười kỳ quái.

“Nhưng các người tưởng chỉ có mở cửa mới cần một mạng ư? Đóng nó lại cũng thế. Bao nhiêu đời Ấn Thủ đã nằm dưới đáy hồ đó. Hỏi cô ta xem, cậu bé hái trà. Hỏi xem cô ta đã giấu cậu điều gì, trong sợi chỉ buộc trên tay cậu đó…”

“Im đi!” Tuyết Trần quát, mũi kiếm đâm sát vào da ông ta.

Cùng lúc ấy, sợi chỉ xanh nơi cổ tay Thanh Vân giật mạnh. Qua nó anh nhận ra nỗi sợ trần trụi, không giấu, không che, tràn qua nàng như một cơn sóng lạnh. Anh quay sang nhìn nàng. Nàng nhìn vào Mạc Hồi, không nhìn anh.

Mạc Hồi mở miệng định nói tiếp thì một tiếng tách khô khốc vang lên rất xa, như một hạt ngọc nhỏ rơi xuống bàn tính. Trên ngực áo ông ta, lớp chỉ bạc thêu hình thiên cơ chợt sáng lên một vệt vàng. Cặp mắt già nua mở lớn, ngạc nhiên hơn là đau đớn, rồi người ông ta đổ nghiêng sang một bên, thở ra hơi cuối cùng, không một vết thương.

“Ông ấy nghe thấy,” Tuyết Trần thì thầm, và nàng rút kiếm lại. “Bởi vì ông ta là người của hắn, mang Thiên Cơ Ấn. Hắn không để ai nói quá nhiều.”

Thanh Vân ngồi xổm xuống, đặt hai ngón tay lên mắt lão già, vuốt cho mi mắt khép lại. Sau đó anh đứng dậy, bước về phía cột tây. Họ phá cột đá thứ ba trong im lặng. Nàng áp tay đóng băng rãnh máu, anh hít theo nhịp tim nàng rồi bứt một nhát, và cột tây nứt toác, sụp thành đống sỏi.

“Ngực nàng đang nóng.” Anh nói khi mảnh đá cuối cùng rơi xuống.

Tuyết Trần đặt bàn tay lên ngực mình, ngón tay xòe ra như che một ngọn lửa. “Ta biết.”

“Điều ba.”

“Phải.” Nàng cuối cùng cũng nhìn anh, và trong đôi mắt phượng xanh lam ấy có một thứ anh không dám chạm vào. “Ta sẽ nói, Thanh Vân. Nhưng không phải bây giờ. Điều một anh tự viết, cứu Linh Nhi trước mọi việc khác.”

Thanh Vân nhìn nàng thật lâu. Rồi anh cúi xuống nhặt con dao hái trà, tra vào thắt lưng. “Trước hết là Linh Nhi,” anh nói. “Nhưng nàng nợ ta một câu trả lời.”

“Ta biết,” nàng đáp lần nữa. Lần này ngực nàng không nóng lên, vì đó là sự thật.