Chương 14: Ngày Trở Lại Quầy Lễ Tân

Sáng thứ hai, Mai Hạ mặc đồng phục đứng sau quầy lễ tân Luna Bay lần đầu tiên sau mười hai ngày. Sảnh vẫn mùi hoa sứ và nước lau sàn thân thuộc. Thảo Vy chạy ra ôm cô đến suýt gãy xương, trong khi mấy bạn khác đứng xa xa, dè dặt gật đầu chào “chị Hạ” với vẻ không biết nên gọi bà chủ hay đồng nghiệp.

“Cứ gọi như cũ,” cô cười. “Đến muộn là em bị trừ lương thật đấy.”

Mọi chuyện êm đềm đến chín giờ hai mươi. Một vị khách nam ngoài năm mươi, mặt đỏ gay, vừa bước vào đã vỗ bàn quầy: ông đặt phòng suite hướng biển từ ba tháng trước, giờ máy báo phòng của ông đã có người ở. Nhân viên mới run lẩy bẩy. Mai Hạ gọi màn hình lên xem: suite 1208 quả thật hiển thị hai lệnh đặt trùng.

“Thật xin lỗi ông, chúng tôi sẽ xử lý ngay,” cô nói, giọng bình thản. “Mời ông dùng nước uống trong lúc tôi sắp xếp. Chúng tôi có một biệt thự bên biển cao cấp hơn, ông có thể ở đêm nay không tính phí, và bữa sáng sẽ được phục vụ riêng.”

Vị khách chần chừ vì bị chặn đứng cơn giận. Ngay lúc ấy, giọng Khánh Ngân vang lên ở sau lưng: “Chị Hạ, sao lại để xảy ra nhầm lẫn thế này? Lần đầu về làm mà đã sai số phòng. Tôi sẽ phải báo cáo.”

Mai Hạ không quay lại ngay. Cô gõ vài phím, mở nhật ký thay đổi của hệ thống đặt phòng. “Lệnh trùng được tạo lúc hai mươi hai giờ bốn mươi bảy tối qua,” cô đọc to, vừa phải. “Từ tài khoản của bộ phận đối ngoại. Tối qua tôi nghỉ phép, không có quyền đăng nhập.”

Cả quầy im phăng phắc. Khánh Ngân tái mặt, nhưng giọng vẫn dịu ngọt: “Hệ thống đôi khi nhầm…”

“Hệ thống không nhầm. Tôi đã xem nhật ký.” Duy Minh bước ra từ phía thang máy, áo vest vắt vai, theo sau là Quang Vinh. Anh đứng cạnh Mai Hạ, rất gần, nhưng không chạm vào cô. Anh quay sang vị khách, hơi cúi đầu. “Thưa ông, đây là sơ suất của quản lý Luna Bay và chúng tôi chịu hoàn toàn trách nhiệm. Mời ông ở biệt thự đêm nay, và toàn bộ chi phí chuyến đi lần này do chúng tôi gánh.”

Vị khách, vốn đã tỉnh hẳn, lắp bắp cảm ơn rồi theo nhân viên đi. Duy Minh nhìn Khánh Ngân. “Cô vào phòng tôi sau ca.”

Khánh Ngân siết hai tay, đôi mắt thoáng đỏ lên, rồi quay gót đi, không nhìn ai.

Tám giờ tối, Mai Hạ vừa thay đồ ra cổng nhân viên đã thấy anh đứng dựa vào cột đèn, mặc áo sơ mi trắng không cà vạt, tay cầm hai bắp ngô nướng. “Không phải xe chuyên dụng,” anh nói, và hơi nghiêng đầu về phía chiếc xe bạc cũ của Vinh. “Tôi nghĩ cô muốn đi bộ.”

Họ đi dọc bãi Mỹ Khê, nơi sóng lúc này chỉ còn là những vệt sáng trắng yếu ớt vỗ vào cát. Mai Hạ gặm bắp, thấy hạt ngô cháy xém thơm lừng, và nhận ra đây là lần đầu tiên sau nhiều ngày cô không phải căng người ra mà thở.

“Cô nói ít về bản thân mình quá,” Duy Minh nói sau một lúc. “Tôi chỉ biết những gì ghi trong hồ sơ.”

“Cũng không có gì đặc biệt.” Cô nhún vai. “Nhà tôi ở xóm cạnh bến cá. Cha tôi sửa máy tàu. Tôi biết bơi trước khi biết đọc, và biết sửa chiếc xe máy cũ trước khi biết mặc váy. Mẹ tôi mất khi tôi mười hai tuổi, ba không đi bước nữa. Ông bảo mẹ tôi là mùa thu của ông, còn tôi là mùa hạ.”

“Mai Hạ.”

“Ông nói tôi sinh vào đêm bão giữa mùa hè, ngày mười lăm tháng sáu, mưa như trút nước, ông chạy bộ cả cây số ngoài bến để gọi xe.” Cô bật cười. “Nhà tôi không ai tin, vì cha tôi kể mỗi năm một khác.”

Duy Minh dừng bước. Cô tiến thêm hai bước mới nhận ra anh không đi theo. Ánh đèn từ con đường ven biển hắt lên mặt anh những vệt vàng nhạt, và gương mặt anh đang trắng như giấy.

“Ngày mười lăm tháng sáu,” anh nhắc lại.

“Sao thế?”

“Không có gì.” Anh bước nhanh lên vài bước, cất tiếng cười ngắn không có chút vui. “Trùng hợp thôi. Cô lạnh không? Em…” Anh khựng lại, nuốt chữ vừa thoát ra khỏi miệng, và vội vàng nói tiếp: “Cô có lạnh không? Tôi mang áo khoác.”

Hạ đã nghe rõ chữ em ấy. Cô không nói gì. Nhưng khi anh khoác áo lên vai cô, vải áo còn nóng hơi người, cô cúi đầu giấu một nụ cười không biết mình có quyền cười hay không.

Điện thoại của anh rung lên trong túi. Anh nhìn màn hình, nụ cười trên mặt biến mất như bị nước biển cuốn đi. Anh đưa cho cô xem: một tin nhắn từ số của Lê Bá Thịnh, ngắn gọn và lễ độ.

“Thứ bảy này là giỗ năm năm của cháu Yên. Chú đã xin mở cửa nhà thờ họ Lục. Hai đứa nhớ đến thắp cho con bé nén nhang.”

“Chú ấy muốn đưa cô vào nhà họ Lục,” Duy Minh nói khẽ, tay siết chiếc điện thoại. “Đúng vào lúc chúng ta vừa lấy được thứ trong tủ 214.”

“Ta có đi không?”

“Phải đi. Từ chối là báo cho chú ấy biết ta nghi.” Anh nhìn cô, rất thẳng. “Nhưng ở đó, tuyệt đối đừng tháo lắc tay. Dù ai bảo gì.”