Chương 11: Người Mặc Áo Trắng
Hồ Trấn Vũ đến vào một buổi sáng trời trong, bằng một chiếc xe buýt đã được hàn thêm lớp thép ở thân, chạy chầm chậm qua cổng viện như một vị khách danh dự. Từ trên sân thượng, nơi tôi đang giúp Thanh Vi phơi khay dịch chiết dưới nắng, tôi đếm được tám người mặc đồng phục đen bước xuống trước, súng chúc mũi xuống đất. Người thứ chín bước xuống sau cùng.
Đó là một người đàn ông chừng năm mươi, dáng cao gầy, mặc sơ mi trắng tinh, quần vải xám ủi nếp thẳng tắp, đeo kính gọng bạc. Trong cảnh hoang tàn của sân viện, bộ đồ ấy sạch đến mức khiến người ta thấy khó chịu. Ông xách một hộp gỗ nhỏ, và khi ông ngẩng đầu nhìn lên sân thượng, cười hiền như một giáo viên ở trường làng, tôi cảm thấy sống lưng lạnh toát.
“Thanh Vi,” ông gọi, không cần dùng loa. “Là chú đây. Chú xin phép được vào.”
Cô đứng bên cạnh tôi, mặt trắng bệch như giấy. “Đừng cho ông ta vào phòng sạch,” cô thì thào. “Chỉ sảnh trước thôi.”
Sảnh trước của viện từng là nơi tiếp khách với bộ sofa da và một chậu cây cảnh giờ đã héo. Hồ Trấn Vũ ngồi xuống ghế, đặt hộp gỗ lên bàn, mở ra. Bên trong là một bộ ấm chén sứ trắng và gói trà ô long cuộn tròn. Ông tự tay pha, thuần thục, tách nào cũng rót đầy bảy phần, như thể chúng tôi đang ở một quán trà thời bình.
Lão Hà đứng sau lưng chúng tôi, búa tạ cầm hờ bên hông. Cố Lôi đứng sau lưng Hồ Trấn Vũ, hai tay chắp sau lưng, mặt trơ như đá. Tôi nhìn thẳng vào anh ta, và trong khoảnh khắc ngắn ngủi, tôi thấy ánh mắt Cố Lôi hạ xuống, rồi khẽ gật, nhỏ đến mức chỉ người nhìn kỹ mới nhận ra.
“Tôi xin chia buồn về giáo sư,” Hồ Trấn Vũ nói, đặt tách trà trước mặt Thanh Vi. Tách trà bốc hơi nghi ngút, cô không chạm vào. “Ông ấy là người bạn cũ của tôi. Một nhà khoa học hiếm có.”
“Bạn,” Thanh Vi lặp lại, không có chút âm sắc nào.
“Chú hiểu cháu giận. Nhưng chuyện này lớn hơn những điều mình muốn.” Ông chuyển ánh nhìn sang tôi, và ánh nhìn đó dịu dàng đến lạ. “Còn đây hẳn là cậu Tạ Mẫn Đồ. Người mà giáo sư Diệp từng gọi là đôi tay quý giá nhất của khoa.”
Tôi nghe mà sững người. Giáo sư chưa từng nói với tôi câu đó. Điều đó có nghĩa là ông Hồ đã biết về tôi trước khi cái ngày kinh hoàng ấy xảy ra.
“Ông Hồ cần gì?” tôi hỏi.
“Câu hỏi hay.” Ông thong thả nhấp trà. “Ở sân vận động phía nam, tôi đang bảo vệ ba nghìn hai trăm con người. Thực phẩm đủ cho hai mươi ngày, nước đủ cho một tháng nếu kiểm soát tốt. Sau đó là một vấn đề rất cơ bản mà ai cũng biết.” Ông đặt tách xuống. “Họ sẽ cần ăn. Và có những người, ở nơi này, có đôi tay mà ai cũng ao ước.”
“Chúng tôi không có gì trong tay,” Thanh Vi nói.
“Cháu thật sự nghĩ vậy sao?” Hồ Trấn Vũ cười, một nụ cười rất nhẹ, không vui cũng không buồn. “Đội trưởng Cố của tôi trở về hôm kia, bị cắn trên cánh tay trái. Chú có thói quen xem kỹ vết thương của những người chú tin cậy nhất, nên chú đã xem. Bác sĩ của chú nói vết đó đáng lẽ phải dẫn đến một kết cục khác. Chú không tin phép màu, Thanh Vi ạ. Chú chỉ tin thứ gì đó nằm trong phòng thí nghiệm của cha cháu.”
Cố Lôi không hề nhúc nhích. Tôi đoán anh ta đã nói dối rằng đó chỉ là một vết trầy, và tự hỏi anh ta đã phải chịu đựng những gì ở sân vận động trong hai ngày qua.
“Chú có tám đề nghị,” Hồ Trấn Vũ nói, đưa tay làm động tác như đếm. “Một: các cháu dọn về sân vận động, dưới sự bảo vệ của Hằng Phong. Hai: tầng hầm B3 của viện được mở ra, dưới sự giám sát của chúng tôi. Ba: chủng K, hay bất kỳ cái tên nào giáo sư đặt, được chuyển giao để sản xuất quy mô lớn. Bốn: cậu Tạ đây sẽ có một mảnh đất, một đội ngũ, và mọi thứ cậu cần, để làm điều mà cậu giỏi nhất.”
“Còn năm đến tám?” tôi hỏi.
“Chú sẽ nói khi các cháu đồng ý với bốn điều đầu.” Ông mỉm cười. “Ngoài kia mỗi ngày có hàng trăm người chết, vì không có gì để ăn, vì không có thuốc. Chú không có thời gian cho những điều mơ hồ.”
“Cha cháu để lại gì cho chú không?” Thanh Vi bất ngờ hỏi. Giọng cô run lên rất nhẹ, nhưng từng chữ như đinh đóng cột.
Hồ Trấn Vũ khựng lại nửa giây. Rất ngắn, nhưng tôi thấy.
“Giáo sư Diệp là người cẩn thận,” ông đáp, vẫn bình thản. “Nếu ông ấy để lại điều gì, chú tin cháu sẽ chia sẻ với chú, đúng không?”
“Cháu muốn chú ra khỏi nhà cha cháu.”
Hồ Trấn Vũ nhìn cô thật lâu. Rồi ông nhẹ nhàng gật đầu, đóng nắp hộp trà, đứng dậy, chỉnh lại cổ tay áo. “Ba ngày,” ông nói, giọng vẫn ôn tồn như khi bắt đầu. “Chú sẽ cho người đến đón các cháu. Bằng cách này hay cách khác. Chú mong là cách thứ nhất.”
Ông bước ra cửa. Khi đi ngang qua Lão Hà, ông dừng lại, nhìn cây búa tạ trong tay ông già, nhìn bàn tay thô ráp, vết sẹo cũ trên mu bàn tay. “Bác lái xe tải lạnh phải không?” Hồ Trấn Vũ hỏi, thân thiện. “Xe lạnh rất quý ở sân vận động. Tôi đã nghe nói.”
Lão Hà không trả lời. Ông chỉ siết chặt cán búa, đôi mắt già nua cứng như đá.
Tiếng động cơ xe buýt xa dần. Sảnh trước chỉ còn lại tách trà nguội, và mùi thơm của ô long ám trong không khí. Thanh Vi đứng như trời trồng giữa phòng, cho đến khi tôi chạm nhẹ vào vai cô. Lúc ấy cô mới run bần bật.
“Ông ta không hề nhắc đến chuyện đó,” cô thì thào. “Ông ta chưa hề nhắc đến Ω.”
“Chuyện gì?”
Cô quay sang tôi, mắt đỏ hoe, nhưng không có nước mắt. “Người đàn ông vừa ngồi ở đây đã ký tên lên thứ đã giết cha tôi, anh Tạ. Và tối nay tôi sẽ kể anh nghe tất cả.”