Chương 11: Điều Tùng Lâm Giấu
Sáng thứ Ba, Hạ Vy vừa bước lên cầu thang tầng hai thì bị một bàn tay chặn lại ở khúc quanh cạnh phòng nhạc. Là Hứa Tùng Lâm. Cậu ta không cầm hoa, cũng không cầm trà sữa, quần áo nhàu hơn thường lệ, mắt đỏ và có quầng như cả đêm chưa ngủ.
“Cho tớ nói ba phút thôi.” Giọng cậu ta khàn đặc. “Sau đó cậu muốn mắng thế nào cũng được.”
Hạ Vy khoanh tay, nép về phía lan can. “Nói đi.”
“Cái bài đăng hôm qua, tớ không tự tìm ra.” Tùng Lâm nuốt khan. “Hôm Cố Khánh Duy mới chuyển đến, lúc tan học có một người đàn ông chặn tớ ngoài tiệm trà sữa. Ông ta mặc áo khoác xám, hỏi tớ có biết cô học sinh họ Lâm lớp 11A1 không, thường đi đường nào về nhà, hay đi với ai. Ông ta bảo là người nhà của bạn học cũ, muốn tặng quà. Ông ta đưa tớ hai trăm tệ, bảo tiền cà phê.”
Hạ Vy cảm thấy lạnh từ gáy chạy dọc xuống sống lưng. “Và cậu đã chỉ cho ông ta?”
“Tớ chỉ nói cậu hay đi tắt qua con ngõ gần cổng sau.” Giọng cậu ta nhỏ dần. “Tớ không nghĩ ông ta sẽ chụp ảnh. Tối Chủ nhật, ông ta nhắn thêm. Ông ta gửi đường dẫn bài đăng kia, bảo thả vào nhóm lớp, thêm ba trăm tệ. Tớ nghĩ là trò chơi của mấy người giàu muốn dằn mặt đối thủ. Tớ nghĩ chẳng ai thiệt hại gì.”
“Chẳng ai thiệt hại gì?” Cô nhắc lại, chậm rãi. “Hôm qua cậu ấy bước vào lớp, cả bốn mươi người nhìn cậu ấy như nhìn một tội phạm.”
“Tớ biết.” Tùng Lâm cúi gằm. “Lúc cậu đứng lên, tớ nhận ra tớ chưa bao giờ thấy ghét chính mình đến thế.” Cậu ta hít mạnh, ngẩng đầu. “Tớ thích cậu thật, Hạ Vy. Cách tớ thể hiện rất tệ, nhưng tớ chưa bao giờ muốn làm hại cậu.”
“Thích không phải cái cớ để làm hại người khác.” Hạ Vy nói, và thấy cậu ta rúm lại như bị tát. Cô thở ra, hạ giọng một chút. “Nhưng cậu nói thật với tớ, tớ ghi nhận. Giờ cậu làm hai việc. Một, đừng nhận thêm bất cứ thứ gì từ người đó. Hai, xin lỗi Khánh Duy.”
“Cậu ấy sẽ không nghe đâu.”
“Có nghe hay không là chuyện của cậu ấy. Còn xin lỗi là chuyện của cậu.”
Tùng Lâm đứng im một lúc, rồi gật đầu. Cậu ta móc điện thoại ra, đưa cho cô xem một dãy số lạ, thêm một dãy khác, rồi lặng lẽ xuống cầu thang. Hạ Vy chép lại cả hai dãy số vào cuốn nhật ký nhỏ, bàn tay run nhẹ, nhưng không phải vì sợ.
Giờ ra chơi, cô ra hành lang mua nước và gặp Bảo Nhi đứng sẵn bên máy bán hàng tự động, tựa vai vào tường, như thể đã đợi từ lâu. Hôm nay cô nàng buộc tóc đuôi gà đơn giản, không son, trông khác hẳn dáng vẻ chói lọi mọi ngày.
“Mình không giỏi vòng vo,” Bảo Nhi mở lời. “Cậu đang nghĩ mình là người chen vào giữa, đúng không?”
“Mình không nghĩ vậy.”
“Ít nhất cậu nên nghĩ một chút cho công bằng.” Bảo Nhi cười nhỏ, thả một đồng xu vào máy. “Mình chuyển trường tám lần rồi, vì bố mình đi công tác khắp nơi. Chỗ nào cũng vậy: ngày đầu phải làm ồn thật to để người ta nhớ tên mình, thế là sau đó nếu mình có biến mất, người ta cũng nhớ được một thời gian. Cố Khánh Duy là người đầu tiên nhìn mình, nói ‘cậu ồn quá’, rồi quay đi đọc tiếp.”
Hạ Vy bật cười khẽ trước khi kịp nhịn.
“Mình tưởng mình thích cậu ấy.” Bảo Nhi lấy chai nước ra khỏi máy, mân mê nắp chai. “Rồi mình nhận ra mình chỉ thích một người không dễ bị mình làm cho biến mất. Hôm qua nhìn cậu đứng lên giữa lớp, mình biết cậu ấy đã gặp được người xứng với mình tưởng mình hâm mộ.”
“Bảo Nhi…”
“Đừng cảm động, mình ghét lắm.” Cô nàng xua tay, nhưng tai thì đỏ lên. “Mình chỉ muốn nói là nếu cậu cần người canh cửa, trông chừng, hay nhắn tin báo động, mình có cái miệng to và nhiều bạn ở các khối. Dùng đi cho đỡ phí.”
“Cảm ơn cậu.”
“À còn một chuyện.” Bảo Nhi đột ngột nhíu mày, như vừa nhớ ra. “Ngày đầu tiên, cái hôm cậu làm rơi đống giấy ấy. Mình ngồi ở dãy giữa, nhìn thấy hết. Duy nhặt tờ giấy rơi gần chân cậu ta, xong cậu ấy nhìn nó rất lâu, như thể thấy ma. Tay còn run. Chắc chắn mình không nhìn nhầm.”
Hạ Vy sững lại. “Run?”
“Run. Nhưng chắc chỉ là lạnh vì quạt trần thôi.” Bảo Nhi nhún vai, mở nắp chai nước. “Mình đi trước, sắp vào tiết rồi.”
Hạ Vy đứng đó, nhìn theo cô bạn. Tờ giấy ấy, cô nhớ, chỉ là trang ghi chép bài Văn của cô, vài dòng chữ chì nguệch ngoạc, đuôi chữ “y” cong xuống như đuôi cá. Có gì ở đó mà đáng để một cậu thiếu niên nhìn đến thế?
Tối hôm ấy, khi cô vừa ngồi vào bàn học, điện thoại rung nhẹ. Tin nhắn từ Khánh Duy, ngắn như mọi lần: “Tối nay tôi nói chuyện với một người. Mai kể.”
Cô trả lời bằng một chữ “Ừ”, rồi sau một lúc suy nghĩ, thêm vào: “Cẩn thận.” Cô gửi đi, nhìn chữ ấy nằm đơn độc trong khung chat, và nhận ra mình đang cầm điện thoại bằng cả hai tay, giống như đang giữ một ngọn nến trong gió.