Chương 12: Mẹ Vợ Giá Đáo
Sáng thứ bảy, bảy giờ kém năm phút, tiếng chuông cửa vang lên ba hồi liên tiếp, giống hệt tiếng báo động của một tòa thành sắp thất thủ.
Ngọc Anh đang đánh răng, bọt đầy miệng. Lạc Vô Cực mở cửa. Ngoài hành lang đứng một người phụ nữ thấp bé, tóc búi gọn, chừng năm lăm tuổi, hai tay xách hai túi bạt to hơn cả người bà, vai đeo thêm một cái ba lô căng phồng. Bà Tám tầng ba lấp ló phía sau, mắt sáng như đèn pha.
“Cô Anh ơi!” Bà Tám hét lên về phía nhà bếp. “Mẹ cháu lên rồi này!”
Từ trong bếp vang lên một tiếng “Ọc!” rất to và tiếng ly đánh rơi.
Người phụ nữ nhìn Lạc Vô Cực từ đầu đến chân, rồi lại từ chân lên đầu, nhìn lâu nhất ở đôi bàn tay. “Thằng Cực?”
“Dạ.” Ông chắp tay, cúi chào đúng ba mươi độ. “Xin chào bá mẫu.”
“Ba mươi độ!” Bà Thục thốt lên. “Thằng này cúi chào còn đúng độ hơn ông thầy dạy lễ nghĩa hồi xưa.” Bà đặt hai túi xuống, nắm lấy hai bàn tay ông, lật qua lật lại như người chọn dưa. “Cao lên nhiều. Hồi bé, mày nhát lắm, thấy gián là khóc, thấy con ếch là chạy. Giờ nhìn thế này…”
“Vãn bối bị một cú va chạm, nhiều thứ đã khác.” Lạc Vô Cực đáp. Một ngàn hai trăm năm, đây là lần đầu tiên ông tự xưng là vãn bối.
“Va xe một cái mà ra dáng đàn ông thế này! Phải tặng thêm cái tai nạn cho thằng con nhà bác hàng xóm.” Bà vừa nói vừa kéo ông vào nhà như kéo con trâu về chuồng. Ngọc Anh bước ra, miệng còn dính bọt kem đánh răng, chỉ kịp nói được “Mẹ, sao mẹ lên mà không báo?” thì bị ôm cứng ngắc.
Chỉ mười phút, căn bếp biến thành chiến trường của người nội trợ. Hai túi bạt bung ra, đổ hàng núi đồ: gạo hai chục ký, một hũ cà muối, một con gà đã làm sạch, hai quả bí, một bó rau to bằng cái chăn, và một lọ mắm tép gói báo cẩn thận. Tủ lạnh vừa được thông kinh mạch bỗng chốc phải gồng mình nhận hết. Bà Thục sờ vào vỏ tủ, ngạc nhiên: “Cái tủ lạnh này lạnh dữ vậy? Hôm trước con bảo nó sắp hỏng mà?”
“Nó tự khỏi,” Lạc Vô Cực nói.
“Ơ kìa, thế mà hay.” Bà gật gù, rồi ánh mắt bà lia sang phía hành lang. “Còn cái lỗ đen thui ngoài cửa là cái gì? Trông như vết đạn.”
“Một con ruồi to,” ông nói.
Bà Thục nhìn ông một lúc. Ngọc Anh nhắm mắt lại, chuẩn bị cho một vụ nổ. Nhưng bà chỉ gật đầu: “Mấy con ruồi bây giờ khỏe thật.”
Bữa cơm trưa được dọn lên lúc mười một giờ. Trong khi Ngọc Anh bưng canh, bà Thục ngồi xuống, đặt đôi đũa lên bát, hắng giọng một cái. Không khí trong phòng lập tức đông lại. Lạc Vô Cực thấy sống lưng mình thẳng lên theo bản năng, giống lúc ông đứng trước Lôi Kiếp thứ tám.
“Cực,” bà nói. “Cha con với cha Ngọc Anh là bạn chí cốt, năm hai đứa còn nhỏ hai ông đã hẹn miệng. Cha con dặn, hai lăm tuổi sẽ sang đón nó. Con hai lăm rồi.” Bà đặt mạnh chiếc đũa xuống. “Vợ đâu mà chưa đón?”
“Mẹ!” Ngọc Anh suýt đổ cả bát canh.
“Mẹ hỏi nó, không hỏi con.”
Lạc Vô Cực đặt đũa xuống, đứng dậy, chắp tay. Giọng ông trang trọng đến mức tủ lạnh cũng như ngừng ù ù.
“Bá mẫu, hôn lễ có sáu lễ. Thứ nhất là nạp thái, nhà trai mang lễ tới cầu hôn. Thứ hai là vấn danh, hỏi tên họ và ngày sinh của cô dâu. Thứ ba là nạp cát, báo tin quẻ lành. Thứ tư là nạp trưng, gửi sính lễ chính thức. Thứ năm là thỉnh kỳ, xin định ngày cưới. Thứ sáu là thân nghênh, chú rể đích thân đến cửa đón dâu về.” Ông ngừng một nhịp. “Hiện giờ, theo vãn bối thấy, nạp thái đã xong từ lúc hai vị phụ thân ký giấy. Vấn danh cũng đã xong, vì hộ khẩu ghi tên họ ngày sinh rành rành. Nạp cát thì chưa có quẻ, nạp trưng thì chưa đủ lễ vật. Cho nên, thưa bá mẫu, vợ chưa đón vì cái nhà này vẫn chưa đủ lễ. Vãn bối không muốn đón nàng bằng hai bàn tay trắng.”
Bà Thục ngồi im, nghe xong thì dần dần mở to mắt. Rồi bà quay sang Ngọc Anh, thì thầm bằng giọng chẳng thì thầm gì: “Trời ơi, nó biết cả lễ nạp cát!”
“Mẹ…”
“Thuộc làu hơn cả ông cụ họ nhà mình, mà ông ấy đứng chủ lễ ba mươi năm rồi!” Bà quay lại, hai mắt long lanh. “Thằng này được. Thằng này nói chuyện có đầu có đũa. Cực, bác không thúc con. Nhưng bác già rồi, năm nay phải thấy con gái bác có nơi có chốn. Cuối tháng sau, nhà con phải sang thưa chuyện đàng hoàng. Có lễ vật, có ngày giờ. Được không?”
“Được,” Lạc Vô Cực nói, không chút do dự.
“Khoan đã!” Ngọc Anh đứng bật dậy. “Con chưa nói là con đồng ý! Mẹ đừng nghe bà Tám, tụi con chỉ ở chung một tuần để anh ấy tìm chỗ khác…”
“Một tuần mà hàng xóm chụp được ảnh có cả họ nhà trai?” Bà Thục nhướng mày, rút điện thoại ra, chìa cho cô xem bức ảnh ngày hôm kia: bảy gã xăm trổ xếp hàng nghiêm chỉnh phía sau đôi trẻ, thằng nhỏ con giơ chữ V. “Mẹ biết rồi, con gái. Nhà họ nhà trai đông, nhìn cũng uy lắm.”
Ngọc Anh cứng họng.
Bữa ăn tiếp tục trong tiếng nhai nhóp nhép và những câu chuyện về họ hàng ở quê. Lạc Vô Cực, lần đầu tiên trong đời, ngồi ăn cơm với một vị trưởng bối, và thấy một thứ cảm giác lạ lùng giống như bị bao bọc trong một cái chăn nặng.
Gần xong bữa, bà Thục lục ba lô, lôi ra một hộp giấy nhỏ in hình hai chữ “Thiên Phú” bằng chữ mạ vàng. Bên trong xếp ngay ngắn những gói nước bột màu cam.
“À, quà cho hai đứa. Mẹ uống mấy tháng nay, hay lắm. Đây là nước năng lượng của thầy Vân. Mẹ nghe thầy giảng trên mạng, họ gửi quà tặng, uống vào đỡ đau khớp hẳn. Hai đứa uống thử đi, ngày một gói thôi.”
Bà vui vẻ đẩy hộp về phía Ngọc Anh, và theo cử động đó tay áo bà trượt xuống. Lạc Vô Cực nhìn thấy, vắt ngang cổ tay bà, một sợi chỉ tím nhạt, mảnh như tơ nhện, thắt nút hình hoa mai.