Chương 11: Họng Súng Trong Hầm

Bóng tối sau tiếng nổ không hoàn toàn đen. Bụi vữa lơ lửng như sương, còn chiếc điện thoại văng vào chân tường vẫn hắt lên một vệt sáng xanh yếu ớt, đủ để Linh Đan thấy nòng súng giảm thanh vẫn chĩa vào ngực mình, không hề run dù cả tầng hầm vừa rung lên bần bật.

“Đưa chìa khóa đây, cô chủ,” người đàn ông khàn giọng nói. “Tôi không muốn làm cô đau.”

Cô không đưa. Tay trái cô siết chiếc chìa khóa vàng đến mức các răng cưa hằn vào lòng bàn tay, tay phải vẫn nắm con dao găm chuôi đen mà cô chưa kịp buông. Cô chỉ nhìn vào khuôn mặt đang hiện ra dưới ánh sáng xanh: vết bỏng loang từ thái dương xuống tận cằm, lớp da căng bóng, một bên lông mày không bao giờ mọc lại. Nhưng cách ông nghiêng đầu sang trái khi nói, cái cổ áo sơ mi luôn cài kín đến cúc trên cùng, thì cô đã thấy hàng trăm lần trong những buổi chiều tan học.

“Chú Từ?”

Nòng súng khẽ giật.

“Chú đón con mỗi chiều bằng chiếc xe cũ của ba,” Linh Đan nói, giọng khô rát vì bụi. “Trong hộc xe lúc nào cũng có một gói kẹo gừng. Chú bảo để khỏi buồn ngủ khi lái, nhưng con chưa bao giờ thấy chú ăn viên nào. Chú toàn để dành cho con.”

Ông im lặng rất lâu. Những hạt vữa vẫn lách tách rơi xuống nền đá. Khi ông cất tiếng lại, giọng đã vỡ ra thành hai nửa. “Mười năm rồi. Tôi tưởng chỉ còn mình tôi nhớ gói kẹo đó.”

“Sau đám tang chú biến mất. Mẹ con đi hỏi khắp nơi.”

“Tôi không dám ở lại.” Ông Từ hạ nòng súng xuống một chút, nhưng ngón tay vẫn đặt trên cò. “Đêm đó tôi lái xe cho ông Sơn. Một chiếc xe tải không bật đèn lao lên từ phía sau, đẩy xe chúng tôi qua rào chắn, rơi xuống hố móng của công trình đang thi công. Tôi bị hất văng qua kính trước, xe bốc cháy ngay sau lưng tôi. Khi bò lên được mép hố, tôi thấy dưới đó có một thanh niên mặc áo khoác đen đang quỳ bên ông chủ, ôm đầu ông ấy trong lòng.” Ông nuốt khan. “Mặt cậu ta tôi nhớ rõ như bây giờ nhìn thấy cô. Một tuần sau, tôi thấy chính khuôn mặt ấy trên báo, ngồi cạnh Thẩm lão gia.”

Linh Đan thấy lạnh chạy từ gáy xuống tận gót chân. “Ai nói với chú rằng anh ấy là người giết ba?”

“Chiều nay có tin nhắn. Số lạ. Nó bảo con gái ông Sơn vừa về làm dâu nhà họ Thẩm, kẻ giết cha cô ngủ chung giường với cô, và nửa đêm nay cánh cửa hầm dưới phòng cô dâu sẽ mở.” Ông cười khô khốc. “Tôi ở dưới này mấy tuần, chờ một dấu hiệu. Tôi đã tưởng đó là ông trời cho tôi cơ hội.”

Chiều nay. Cũng một số lạ, cũng những dòng chữ bằng mực đỏ. Linh Đan hiểu rằng ai đó đã giăng sẵn cả hai đầu của cùng một sợi dây, một đầu quấn quanh cổ cô, đầu kia quấn quanh cổ người đàn ông già nua này.

“Chú Từ, người gửi tin cho chú cũng gửi cho con. Họ muốn chú nổ súng. Họ muốn con cầm dao.”

Một tiếng động vang lên từ bức tường đá. Mảng vách trượt sang bên, và Duy Thạch bước ra từ làn khói. Bộ vest trên người anh rách từ vai xuống khuỷu, máu từ một vết cắt trên trán chảy xuống mắt trái, nhưng anh đi thẳng, không vội, hai bàn tay mở rộng để người đàn ông kia nhìn thấy rõ chúng trống rỗng.

Nòng súng lập tức quay sang anh. “Chính là cậu,” ông Từ gằn. “Cậu thanh niên áo đen.”

“Phải.” Duy Thạch trả lời không chút do dự. “Đêm đó tôi có mặt ở hố móng. Ông Sơn tắt thở trong tay tôi.” Anh liếc sang Linh Đan, rất nhanh, rồi lại nhìn thẳng vào họng súng. “Tôi không có quyền xin ông tin tôi. Nhưng nếu ông muốn bắn, hãy đợi cô ấy gặp được luật sư Tanaka trước.”

Linh Đan nhìn anh chằm chằm. Anh vừa thừa nhận điều mà cô đã run rẩy suốt buổi tối không dám hỏi, và anh nói ra như người đặt một gánh nặng xuống bàn. Cô định mở miệng, thì phía trên đầu họ vang lên tiếng giày nện rầm rập, rồi một giọng đàn ông gọi to, đều đều như đọc lệnh.

“Tìm thiếu gia! Đừng để ai xuống hầm!”

“Cao Trực,” Duy Thạch nói khẽ. “Ông ta gọi tôi là thiếu gia khi muốn chắc rằng không còn thiếu gia nào để gọi nữa. Tối đa ba phút.”

Ông Từ nhìn lên trần hầm đang nứt, rồi nhìn hai người. Cả khuôn mặt sẹo của ông co lại trong một cuộc đấu tranh mà Linh Đan thấy rõ từng nếp nhăn. Rồi ông quay người, bước nhanh về phía cuối hành lang. “Đường này dẫn ra kênh. Tôi mò nó suốt mấy tuần nay. Đi theo tôi, và đừng ai thử làm gì dại dột, vì súng tôi vẫn còn đạn.”

Họ chạy. Đường hầm hẹp đến mức vai Duy Thạch cọ vào vách đá, để lại những vệt máu nhạt. Linh Đan dò từng bước bằng ánh sáng điện thoại vừa nhặt lại, bàn tay vẫn nắm chặt chìa khóa vàng, và phía sau, tiếng quát tháo mỗi lúc một gần. Có lúc cô vấp, một cánh tay rắn chắc đỡ lấy khuỷu tay cô. Cô quay lại, thấy Duy Thạch, và ngay sau anh, nòng súng của ông Từ đang chĩa vào lưng anh. Chẳng ai nói gì.

Cuối hầm là một song sắt rỉ. Ông Từ đạp vào thanh ngang bằng gót giày, lần thứ ba nó mới bật ra khỏi ổ. Gió ẩm mùi bùn và rác ùa vào mặt họ. Bên ngoài là một con kênh đen ngòm, ánh đèn đường lấp loáng trên mặt nước, còn xa xa phía sau những mái nhà, một cột khói xám đang cuộn lên từ khu vườn của dinh thự cũ, nhuộm vàng bởi ánh lửa từ cánh phòng ngủ đang cháy.

Linh Đan khựng lại. Cổ tay trái của cô, đúng chỗ vết sẹo hình trăng khuyết, bỗng nóng rát như có người vừa áp lên đó một mẩu than.

“Đi,” Duy Thạch nói, gần như thì thầm, và lần đầu tiên giọng anh không có chút lạnh lùng nào. “Đừng nhìn nữa.”