Chương 11: Hộ Lý Họ Lạc

Chị Diệp, điều dưỡng trưởng khoa, nhìn tờ đơn xin việc bằng đôi mắt của người đã đọc ba mươi năm hồ sơ xin việc và tưởng mình chẳng còn gì để ngạc nhiên.

“Họ tên,” chị đọc. “Nguyễn Văn Cực. Trong ngoặc, Lạc Vô Cực.”

“Tên thật của ta là Lạc Vô Cực,” ông nói. “Nguyễn Văn Cực là tên ghi trong hộ khẩu.”

“Ta?” Chị Diệp nhướng một bên mày, rồi nhìn sang Ngọc Anh đứng cạnh, mặt đang cố tỏ ra như không quen biết ai. Chị đọc tiếp. “Nghề nghiệp trước đây. Tu tiên, cảnh giới Hóa Thần.”

Ngọc Anh vươn tay giật tờ đơn khỏi tay chị, rút bút, gạch phăng chữ “tu tiên”, viết đè lên chữ “giao hàng”. “Dạ anh ấy làm giao hàng, bị tai nạn xong đầu óc hơi… có chút di chứng ạ.”

“Sở trường,” chị Diệp nhìn dòng cuối, “hâm trà.”

“Cái đó thì thật,” Ngọc Anh thở dài. “Trà nào ông ấy hâm cũng nóng đúng một độ.”

Chị Diệp gập tờ đơn, chống cằm nhìn người đàn ông đứng nghiêm trang trước mặt, mặc chiếc áo sơ mi mượn tạm của bạn Ngọc Anh, rộng ở vai và ngắn ở tay. Khoa đang thiếu hộ lý vận chuyển, người đẩy giường bệnh, xe lăn, khiêng đồ, lương không cao, ca không đẹp, nhưng ít ai chịu làm. “Thử việc một tuần. Biết đẩy giường chưa?”

“Chưa. Nhưng ta học nhanh.”

Ông học nhanh thật. Chỉ mười phút, ông đã đẩy chiếc giường chở bệnh nhân giả, một ma-nơ-canh tập CPR, đi hết hành lang từ đầu đến cuối bằng đúng hai ngón tay, vòng qua ba khúc cua mà không chạm vào tường. Chị Diệp ghi vào sổ chữ “đạt” và gạch dưới hai lần. Một cô y tá trẻ đứng gần đó nói thầm với đồng nghiệp: “Anh này khỏe thật, giường nặng hai trăm ký mà đẩy như đẩy xe đồ chơi.”

Buổi sáng đầu tiên ở bệnh viện đối với Lạc Vô Cực là một chuỗi khám phá. Cửa kính tự mở khi ông tiến lại, khiến ông dừng bước, cúi đầu nói nhỏ: “Đa tạ.” Thang máy cũ rít lên một tiếng kèn kẹt đáng thương mỗi khi lên tầng, ông chạm tay lên vách thép, rót vào đó một tia linh lực rất nhỏ, và nó từ đó êm như bánh trôi. Một chiếc máy đo huyết áp hỏng bị ông cầm lên “nhìn thử”, sau đó đo chính xác đến từng đơn vị. Bác sĩ Phan đứng nhìn từ xa, gương mặt đầy nghi hoặc, nhưng không nói gì.

Tới gần trưa, Ngọc Anh kéo ông vào góc hành lang.

“Có chuyện này tôi muốn anh xem.” Cô hạ giọng. “Bác sĩ Phan cũng không hiểu. Nửa tháng nay, khoa mình nhận thêm mười một ca. Toàn người trẻ, ba mươi tuổi đổ lại, khỏe mạnh, không bệnh nền. Xét nghiệm bình thường hết. Nhưng bệnh nhân thì kiệt sức đến mức không đứng dậy nổi, cứ như…”

“Như bị rút pin,” Bác sĩ Phan đứng sau lưng họ, lên tiếng. Ông là người đàn ông trung niên gầy, đeo kính, hôm trước đã chứng kiến bệnh nhân Cực cãi nhau về hôn ước bằng cách viện dẫn con dấu quan phủ. “Tôi hành nghề hai mươi năm, chưa từng thấy ca nào như vậy.”

“Rút pin,” Lạc Vô Cực lặp lại, từ ngữ này vừa quen vừa không.

Họ đưa ông vào phòng bệnh. Giường đầu tiên có một chàng trai chừng hai mươi sáu tuổi, da vàng như sáp, mắt nhắm nghiền, hơi thở yếu ớt. Lạc Vô Cực nhẹ nhàng nắm lấy cổ tay anh ta, khép mắt lại.

Trong thế giới của ông, một thân xác sống đều có linh khí chảy trong kinh mạch như dòng nước chảy dưới đất. Ở cổ tay người thanh niên này, dòng nước đó đang bị một sợi chỉ rất mảnh màu tím sẫm quấn quanh, cắm sâu vào mạch, từ từ hút từng giọt đi mất. Sợi chỉ thắt nút theo một kiểu rất đặc biệt: ba vòng xoáy ngược, một nút thắt hình hoa mai.

Ông mở mắt ra, im lặng rất lâu.

“Ta nhận ra cái nút này,” ông nói khẽ.

Ngọc Anh nhìn ông. “Là gì?”

“Thôn Tinh Chú. Một pháp thuật hút sinh khí qua vật trung gian, tức là qua thứ mà nạn nhân tự nguyện đưa vào người. Nó không giết ai, chỉ rút từng chút mỗi ngày, đến khi không còn gì để rút.” Ông buông cổ tay người thanh niên. “Môn pháp này chỉ truyền cho đệ tử đích truyền của sơn môn ta.”

Từ giường cuối phòng, một giọng đàn ông khàn khàn vang lên: “Anh… anh là Cực phải không?”

Họ quay lại. Trên giường số chín, một người đàn ông trung niên, râu ria lởm chởm, đang cố ngồi dậy bằng hai khuỷu tay. Ánh mắt ông ta chạm vào bộ quần áo hộ lý, rồi vào gương mặt Lạc Vô Cực, và đột nhiên trắng bệch.

“Là anh Sơn,” Ngọc Anh nói khẽ. “Tài xế xe tải hôm tai nạn. Ba hôm nay anh ấy cứ bị ngất liên tục.”

Người đàn ông tên Sơn đã trượt khỏi giường, quỳ xuống nền gạch lạnh, hai tay chống xuống, nước mắt lăn thành dòng. “Tôi xin lỗi. Tôi lái xe mười năm, chưa va quẹt cái nào. Hôm đó đèn đỏ mà tôi không thấy. Mắt mở mà như đang ngủ. Tôi không cố ý, tôi thề…”

Lạc Vô Cực bước lại, cúi xuống nâng người đàn ông dậy bằng một tay, nhẹ nhàng như nâng một đứa trẻ. “Đứng lên.”

“Tôi đáng chết…”

“Ngủ gục khi lái xe là lỗi của ngươi. Nhưng bị kẻ khác rút sạch sức rồi mới ngủ gục, lỗi đó thuộc về kẻ rút.” Ông nói giọng chắc nịch, và đặt hai ngón tay lên trán người đàn ông. Một luồng ấm lan ra, làm sắc mặt anh Sơn hồng lên thấy rõ. “Ngươi có uống thứ gì lạ không? Hay nghe giảng ở đâu?”

Anh Sơn ngơ ngác. “Tôi… mấy tháng nay tôi đi học một khóa ở Thiên Phú. Họ phát nước uống miễn phí, bảo là nước năng lượng, mỗi buổi một chai. Học xong người nhẹ nhõm lắm, nhưng sau lại mệt, mệt hơn trước…”

Ngọc Anh nín thở. Lạc Vô Cực quay sang cô, và lần đầu tiên trong buổi sáng, ông không còn nét thản nhiên đặc trưng của mình nữa.

“Phu nhân, đêm qua ta và nàng đã đọc thấy đứa trẻ trong thân xác này giao đơn cuối cùng ở tòa nhà đó. Hắc Long nói bạn trai cũ của nàng trốn ở đó. Và giờ cả người tông xe vào hắn cũng từ đó mà ra.” Ông chậm rãi nói tiếp. “Ta có một sư đệ, tên Tiêu Kinh Vân. Hắn là kẻ duy nhất ngoài ta biết cái nút hoa mai ấy.”

“Sư đệ của anh?” Ngọc Anh chớp mắt. “Anh ta cũng xuyên qua đây?”

“Ta không rõ.” Ông nhìn ra ngoài cửa sổ, về phía chân trời có những tòa nhà kính lấp lánh. “Nhưng nếu đúng là hắn, thì ta không nên ngạc nhiên rằng hắn đã tìm ra cách hút người ta ở một thế giới không có linh khí.”