Chương 9: Cuốn Sổ Nợ
Sáng thứ Hai, sáu giờ năm mươi lăm, Lâm Hy lại xuống phòng ăn.
Cô không có ý định gì to tát. Chỉ là hôm qua, sau khi nghe cụ Tần kể chuyện, cô thấy ngồi ăn một mình trong căn phòng nhìn ra vườn mà bỏ mặc cái ghế đầu bàn thì có gì đó không phải phép. Hơn nữa cô đói. Cô đã không ăn gì từ bữa cháo hôm trước.
Dạ Thâm đã ngồi ở chỗ cũ, tách cà phê đen, máy tính bảng. Anh ngẩng lên khi nghe tiếng ghế kéo, và lần này Hy thấy rõ nét ngạc nhiên trên mặt anh trước khi anh kịp giấu đi.
“Cô lại xuống.”
“Bữa sáng bảy giờ, nếu muốn ăn cùng. Tôi muốn.” Cô tự rót cho mình một ly nước. “Hôm nay tôi đi làm lại, cần ăn cho no.”
Bác Châu, người giúp việc lớn tuổi mà hôm qua cô mới biết tên, bưng ra một bát cháo gà nghi ngút khói và hai quả trứng luộc. Bà đặt bát xuống trước mặt Hy, rồi bước sang bên kia bàn, đặt đĩa bánh mì nướng cạnh tách cà phê của Dạ Thâm, đúng chỗ đĩa bánh hôm qua nằm. Bà nhìn đĩa bánh nguyên vẹn, nhìn anh, rồi nhìn Hy, và thở ra một hơi rất khẽ, kiểu thở của người đã đợi mười năm.
Hy lấy một lát bánh mì, phết bơ, đặt vào đĩa nhỏ rồi đẩy qua bàn.
“Anh ăn đi.”
“Tôi không ăn sáng.”
“Tôi biết.” Cô cầm thìa, múc cháo. “Nhưng nhìn người ngồi đối diện chỉ uống cà phê làm tôi nuốt không trôi. Anh không muốn tôi nghẹn chứ? Cô dâu trong hợp đồng nghẹn chết vì bữa sáng thì rắc rối lắm.”
Dạ Thâm nhìn cô, rồi nhìn lát bánh mì. Anh cầm lên, cắn một miếng nhỏ, nhai với vẻ mặt của một người đang ký văn bản miễn cưỡng.
“Ông nội tôi nói nhiều,” anh bảo, giọng trung lập.
“Ông chỉ kể rằng anh uống cà phê rồi đi làm.” Hy đáp. “Phần còn lại tôi tự đoán.”
Anh không đáp, nhưng cũng không bỏ lát bánh xuống. Bác Châu quay vào bếp rất nhanh, và Hy nghe thấy ở đó có tiếng bát đĩa va nhau hơi quá mức cần thiết.
Khải bước vào lúc bảy giờ mười, tay cầm một chiếc hộp nhỏ và một tờ giấy. Anh ta báo cáo gọn gàng: mười một người làm đêm thứ Bảy đều ở trong khu nhà trước mười giờ rưỡi, camera hành lang tầng hai không ghi nhận ai lạ. “Cuộc gọi đến từ bên ngoài,” Khải kết luận.
“Bên ngoài nhưng biết cô ấy nằm phòng nào,” Dạ Thâm nói. “Tiếp tục tra.” Anh nhìn chiếc hộp. “Cái gì đó?”
“Thẻ của cô Lâm, thưa cậu. Theo quy định cậu dặn.”
Chiếc thẻ đen mỏng nằm trong hộp, không có tên trên mặt. Dạ Thâm đẩy nó qua cho Hy. “Cô sống trong nhà này. Cần gì cứ dùng. Đừng làm tôi mất mặt khi quẹt thẻ trước người khác.”
Lâm Hy nhìn chiếc thẻ một lúc, rồi đẩy nó trả lại. “Tôi không dùng.”
“Cô lại bắt đầu.”
“Tôi không bắt đầu gì cả. Tôi đang tính.” Cô lấy cuốn sổ bìa xanh trong túi áo ra, mở trang mới, đặt bút lên. “Anh trả cho tôi năm trăm triệu để làm vợ anh đúng một năm. Tiền nhà, tiền xe đưa đón, váy áo đi dự tiệc, tất cả những thứ thuộc phần ‘làm vợ’, hợp đồng ghi là anh chi, tôi nhận. Còn lại thì thuộc về tôi. Tiền ăn, tiền điện của phòng tôi, tiền thuốc nếu tôi ốm.”
“Bác Châu nấu ăn, có tính tiền đâu.”
“Vậy tôi tính theo giá căng tin. Ba mươi nghìn một bữa, chín mươi nghìn một ngày.” Cô viết con số xuống sổ, nét chữ nhỏ và đều. “Cuối tháng tôi để vào phong bì.”
Khải làm một động tác rất khó nhận ra, như sắp cười rồi nén xuống. Dạ Thâm nhìn cuốn sổ, rồi nhìn cô, rồi nhìn đĩa bánh mì chỉ còn nửa lát.
“Tại sao?”
“Vì tôi không muốn nợ ai quá mười ngày.” Cô trả lời thẳng. “Năm trăm triệu đã là quá nhiều. Hợp đồng bảo tôi giữ nó, nhưng nó vẫn là của anh trước khi là của tôi, và tôi sẽ không để nó lẫn với tiền cơm.”
Phòng ăn yên lặng, chỉ còn tiếng tách cà phê chạm vào đĩa. Dạ Thâm có vẻ định nói gì, nhưng cuối cùng chỉ cầm bút của Khải lên, kéo cuốn sổ về phía mình, viết một dòng ngay dưới con số của cô rồi trả lại.
Lâm Hy đọc: Chín mươi nghìn mỗi ngày. Không nhận.
“Anh không có quyền gạch.”
“Tôi không gạch. Tôi chỉ ghi ý kiến.” Anh rút lại bút. “Cô cứ để phong bì. Tôi sẽ không mở.”
Cô định cãi, nhưng nhìn nét chữ của anh, góc cạnh, thẳng, nghiêng hẳn sang phải, cô đột nhiên thấy chẳng còn gì đáng cãi nữa. Cô gập cuốn sổ lại. Chiếc vòng ngọc của bà nội anh đã nằm trong hộp gỗ ở ngăn kéo đầu giường cô từ chiều qua. Cô nhìn nó cả đêm và kết luận rằng nó không phải một khoản nợ, mà là thứ gì khác, thứ cô chưa biết xếp vào cột nào.
“Chiếc vòng,” cô nói. “Tôi sẽ chỉ đeo khi gặp ông.”
“Được.”
“Và anh cần nói với ông sự thật về chuyện nó, hoặc tôi trả lại.”
Anh nhấp một ngụm cà phê, dùng khoảng lặng ấy để nghĩ. “Sau,” anh nói. “Chưa phải lúc.”
Cô không hỏi vì sao. Cô đã học được rằng với người đàn ông này, những câu trả lời ngắn nhất thường che những chuyện dài nhất.
Gần bảy giờ rưỡi, Khải cúi xuống thì thầm vào tai Dạ Thâm điều gì đó. Dạ Thâm gật đầu, và khi Hy đứng dậy cầm túi, anh nói:
“Mẹ tôi mời cô ăn tối thứ Tư. Ở nhà cụ. Cả gia đình chú hai tôi sẽ có mặt, và nhà họ Lý cũng đến.”
“Lý Băng Nhi?”
“Và cha cô ta.” Giọng anh trở lại phẳng lặng. “Cô không cần đi. Tôi sẽ nói là cô bận việc cơ quan, mẹ tôi sẽ không dám ép.”
Lâm Hy đặt cuốn sổ vào túi, kéo khóa lại.
“Điều một của hợp đồng,” cô nói. “Tôi đóng vai vợ thuyết phục trước gia đình. Đây là gia đình.”
Anh nhìn cô, rất lâu. “Cô thuộc lòng hợp đồng à?”
“Tôi đọc kỹ trước khi ký.” Cô cười nhẹ, lần đầu từ khi bước vào ngôi nhà này. “Anh nên biết điều đó trước tiên.”