Chương 9: Mì Gói Và Biên Bản
Lạc Vô Cực là người đầu tiên đứng dậy. Ông chỉnh lại vạt áo bệnh nhân, bước ra mở cửa, và nhờ vậy mà ông Tư bảo vệ cùng bà Tám tầng ba được nhìn thấy trước tiên một gương mặt điềm tĩnh, chứ không phải bảy khẩu súng.
Ông Tư cầm đèn pin, mũ cát két lệch sang một bên. Bà Tám đứng sau lưng ông, áo ngủ hoa, tóc cuốn lô, tay cầm điện thoại giơ lên như cầm lệnh bài.
“Có tiếng nổ,” ông Tư nói, giọng cố tỏ ra có uy. “Rất to.”
“Pháo.” Lạc Vô Cực đáp.
“Pháo gì mà nửa đêm?”
“Pháo mừng. Hôm nay hôn ước của ta và phu nhân được xác nhận lại.”
Bà Tám há hốc mồm. “Hôn ước? Con Anh có chồng sắp cưới mà không nói với bác tiếng nào à?” Bà nhón chân nhìn vào trong, và thấy cả căn phòng đầy những gã to lớn xăm trổ đang ngồi nghiêm chỉnh như học trò chờ thầy phát bài kiểm tra. “Ơ, mấy cậu này là…?”
“Họ hàng bên nhà trai,” Lạc Vô Cực nói.
Bảy gã đồng loạt đứng dậy, vỗ tay. Tiếng vỗ lạc nhịp, cứng đơ, như bảy cái thớt gỗ đập vào nhau. Hắc Long, mặt tái xanh dưới băng cá nhân, gượng nặn ra một câu: “Chúc… chúc mừng.”
Ông Tư dùng đèn pin soi vào bức tường hành lang, nơi có một cái lỗ đen sâu. “Còn cái lỗ này?”
“Thợ xây của tòa nhà này tay nghề kém,” Lạc Vô Cực nói, rất thản nhiên.
Ông Tư trầm ngâm nhìn cái lỗ một lúc lâu, rồi gật đầu đồng tình, như thể đây là điều ông vẫn nghi từ lâu. Bà Tám thì đã hoàn toàn bị thuyết phục bởi chữ “hôn ước”. Bà bắt cả bảy gã đứng thành hai hàng cùng Ngọc Anh và Lạc Vô Cực, giơ điện thoại lên. “Cười lên nào! Bác đăng nhóm chung cư cho cả tòa mừng!”
Tách. Trong bức ảnh, Ngọc Anh cười như người sắp lên đoạn đầu đài, Lạc Vô Cực nghiêm trang như đang chụp ảnh thờ, còn bảy gã xăm trổ đứng sau thành một hàng rào đe dọa, riêng thằng nhỏ con thì giơ ngón tay hình chữ V.
Cửa vừa khép lại, Ngọc Anh dựa lưng vào tường và trượt xuống sàn.
“Họ hàng bên nhà trai,” cô nhắc lại, giọng yếu xìu. “Bà Tám sẽ tung bức ảnh đó lên khắp thế giới trước sáng mai.”
Một tiếng ục ục vang lên từ phía đám đàn ông. Thằng nhỏ con cúi mặt: “Dạ… xin lỗi chị. Từ chiều đến giờ bọn em chưa ăn.”
Trong nhà chỉ còn đúng tám gói mì ăn liền. Ngọc Anh nhìn tám gói mì, nhìn bảy gã đàn ông, rồi nhìn Lạc Vô Cực, thở dài và đặt nồi lên bếp.
Còn Lạc Vô Cực thì đứng rình bên cạnh nồi như rình một thiên tài. Ông cầm gói mì lên, lật qua lật lại. “Nàng nói thứ này là thức ăn?”
“Mì gói. Ăn liền.”
“Nước sôi ba phút, đan dược thành hình.” Ông đọc dòng chữ in trên vỏ gói với giọng kính cẩn. “Sợi mì đã được xử lý sẵn, gói bột kia hẳn là linh vị cô đặc. Người luyện chế ra nó đã tính đến cả thời gian chờ. Một ngàn hai trăm năm ta chưa từng gặp luyện đan sư nào chu đáo đến vậy.”
“Đó là mì gói thôi,” Ngọc Anh nói. “Mười hai nghìn một gói.”
“Mười hai nghìn.” Ông lại ghi nhớ một con số khác.
Mười phút sau, bảy gã giang hồ ngồi quanh bàn, bưng những chiếc tô nhựa, húp mì xì xụp. Hắc Long cắn một miếng trứng luộc Ngọc Anh bổ đôi chia cho, mắt chợt đỏ lên. Gã giấu mặt vào tô, lầm bầm không ai nghe rõ. Thằng cầm đầu nhóm ban chiều thì ăn bằng tay trái, tay phải vẫn quấn băng, và nhìn Lạc Vô Cực với ánh mắt của người nhìn một vị thần vừa phát cho mình bữa ăn.
Ăn xong, Ngọc Anh xé một trang giấy từ cuốn sổ ghi chép ca trực, ngồi viết. Lạc Vô Cực đọc từng dòng qua vai cô.
“Biên bản thỏa thuận. Nợ gốc năm mươi triệu đồng. Không tính lãi. Trả trong mười hai tháng. Bên cho vay không đến nhà, không gọi điện đe dọa. Chữ ký bảo lãnh trong hồ sơ là giả mạo, bên cho vay đồng ý hủy.” Cô ngẩng lên. “Còn gì nữa không?”
“Đền cái lỗ trên tường,” Lạc Vô Cực nói.
“Thêm một dòng nữa.” Cô ghi.
Hắc Long ký bằng bàn tay hơi run. Bảy gã còn lại lần lượt ký làm chứng, mỗi người một kiểu, riêng thằng nhỏ con ký xong còn vẽ một trái tim nhỏ rồi ngượng ngùng gạch đi. Cuối cùng, Lạc Vô Cực đặt ngón cái lên cuối trang. Một tia sáng xanh lóe lên rất nhanh dưới đầu ngón tay, trang giấy ấm lên, tỏa mùi giống mùi trời sau cơn dông.
“Dấu tay của ta,” ông giải thích. “Ai xé giấy này, tay người đó sẽ ngứa bảy ngày.”
Hắc Long gấp tờ giấy lại, cẩn thận cất vào ví như cất một lá bùa. Gã đứng dậy, chần chừ ở cửa.
“Đại sư. Chuyện thằng Đạt, tôi nói thật. Nó vay năm chục triệu của tôi, nói là để nộp phí hội viên cho cái câu lạc bộ gì ở tòa nhà kính ngoài đại lộ. Thiên Phú. Câu lạc bộ phát triển bản thân.” Gã nhăn mặt. “Nó nộp xong thì chui vào trong tầng mười hai, ở luôn. Tôi đến mấy lần, bảo vệ chặn không cho vào. Tụi em tôi có thằng đi nghe thử một buổi miễn phí, về nhà ngủ li bì ba ngày.”
Lạc Vô Cực không nói gì, nhưng ông ghi nhớ tên “Thiên Phú” vào một ngăn đặc biệt trong đầu, chỗ ông vẫn để những điều chưa biết nhưng sẽ phải biết.
Rồi ông bước tới, đặt hai ngón tay lên thắt lưng Hắc Long, chỗ miếng cao dán, và nhấn nhẹ.
Rắc.
Hắc Long hét lên một tiếng, rồi cứng đờ. Rồi gã từ từ cúi người xuống. Rồi gã duỗi người ra. Rồi gã xoay hông sang trái, sang phải.
“Hết đau,” gã nói, giọng nghẹn đi. “Mười một năm rồi. Hết đau thật.”
Bảy gã đàn ông đồng loạt cúi gập người. “Cảm ơn đại sư!”
Khi cửa khép lại lần cuối, đồng hồ đã chỉ quá nửa đêm. Ngọc Anh ngồi xuống ghế, nhìn tờ giấy nháp còn lại và những con số cô đã gạch chân.
“Năm mươi triệu. Mười hai tháng. Lương của tôi…”
“Ta sẽ kiếm,” Lạc Vô Cực nói.
“Anh định kiếm bằng gì? Đi bóp méo súng thuê à?”
“Ta chưa biết. Nhưng ta học nhanh.” Ông ngồi xuống cạnh cô, nghiêm túc như đang bàn quân cơ.
Cô nhìn ông một lúc. Rồi như chợt nhớ ra, cô đứng dậy, lục trong túi xách, lấy ra một cái túi nilon trong suốt có dán nhãn bệnh viện.
“Đồ cá nhân của Nguyễn Văn Cực. Bệnh viện đưa lúc xuất viện, tôi nhận hộ. Chưa kịp mở.”
Cô đặt túi lên bàn. Bên trong có một chiếc ví mỏng, một chùm chìa khóa, một chiếc điện thoại màn hình nứt như mạng nhện, và một chiếc hộp nhỏ bằng bìa cứng, bẹp dúm ở một góc.