Chương 9: Khế Ước Song Tâm

Thanh Vân đọc bản khế ước ba lần, môi mấp máy theo từng chữ, ngón tay lần dưới từng dòng như khi anh kiểm tra phiếu cân của lão Ngô. Tuyết Trần nằm dựa vào vách đá, ôm lấy xương sườn và nhìn anh với vẻ hoang mang của một người chưa từng thấy ai đọc hợp đồng kỹ đến thế.

Điều một: Giáp phương truyền hàn khí và pháp môn, áp chế huyết mạch của Ất phương cho đến khi Ất phương tự giữ vững. Điều hai: Ất phương giúp Giáp phương gia cố Phong Ấn dưới đáy Bích Tâm Hồ, không dùng huyết lực để giết người vô tội. Điều ba: hai bên không giấu nhau bất cứ việc gì liên can đến khế ước. Dưới cùng là một ô trống để ghi ngày mãn hạn, và hai khoảng chỗ dành cho dấu tay.

“Điều ba.” Anh ngẩng lên. “Giấu thì sao?”

“Kẻ nào giấu sẽ bị khế ước nóng lên ở ngực. Không chết người.” Nàng quay mặt đi, nhìn viên đá sáng. “Ta cho rằng giữa hai người cùng chia sẻ nhịp tim thì cũng khó mà giấu nhau được.”

“Chia sẻ nhịp tim.” Thanh Vân lặp lại. “Nghĩa là gì?”

“Nghĩa là Định Hồn Ấn của hắn nghe thấy hai nhịp thay vì một, và lẫn lộn. Nghĩa là huyết lực của anh có một nơi để thoát ra, thay vì chạy loạn trong người anh. Nghĩa là…” Nàng ngập ngừng. “Anh sẽ cảm thấy những gì ta cảm thấy, khi cảm xúc đủ mạnh. Ta cũng vậy. Đau đớn cũng chia đôi.”

Thanh Vân gấp cuộn lụa lại rồi mở ra, giống như anh vẫn làm khi mặc cả giá trà. “Ta muốn thêm ba chỗ.”

Tuyết Trần chớp mắt. “Anh muốn… sửa?”

“Chỗ thứ nhất, việc cứu Linh Nhi đi trước mọi việc khác. Trước cả Phong Ấn.”

“Được.” Nàng đáp ngay. Anh ngạc nhiên vì nàng không do dự dù chỉ một nhịp.

“Chỗ thứ hai, ta học thì không phải trả công.”

Khóe môi Tuyết Trần giật nhẹ. “Anh đang đùa.”

“Ta là người hái trà, cô nương. Chuyện tiền bạc ta không bao giờ đùa.” Anh nói với gương mặt nghiêm túc đến mức nàng phải cắn môi mới không bật cười, rồi chạm vào xương sườn và nhăn mặt. “Chỗ thứ ba, ngày mãn hạn. Hợp đồng này hết hạn khi nào?”

“Khi Phong Ấn được gia cố xong.”

“Rồi sao?”

Nàng không trả lời ngay. Giọt nước trên trần hang rơi xuống một tiếng trong trẻo. “Rồi khế ước mãn hạn.”

“Ta muốn ghi rõ: mãn hạn, hai bên đều bình an.” Thanh Vân nhìn thẳng vào nàng. “Ta đã thấy quá nhiều thứ gọi là giao kèo mà bên yếu ra về tay trắng. Ghi vào.”

Một lúc rất lâu, tiếng thác đổ là âm thanh duy nhất trong hang. Tuyết Trần đón lấy cây bút lông cầm trên giá, chấm vào mực đỏ sẫm trong chiếc nghiên nhỏ bằng đá, rồi viết thêm ba dòng dưới cùng bản lụa. Tay nàng không run khi viết hai điều đầu. Đến điều thứ ba, ngòi bút dừng giữa chừng, chấm một giọt mực to xuống mặt lụa. Nàng viết tiếp, “hai bên”, rồi hạ bút nhanh như sợ mình đổi ý.

Thanh Vân nhìn những chữ ấy. Anh không đọc lại. Anh đã nhìn thấy khuôn mặt nàng lúc viết, và quyết định tin vào điều anh đọc được ở đó, một sự đau đớn mà anh chưa gọi tên được.

“Ký thế nào?”

“Máu.” Nàng đưa mũi kiếm gãy qua lòng bàn tay chưa lành, rồi đổi ý, chỉ khứa nhẹ đầu ngón trỏ. “Ép lên chỗ này. Rồi nói tên.”

Anh rút con dao hái trà, chích vào ngón cái mình. Giọt máu của cả hai rơi xuống ô trống, hòa vào nhau thành một vệt đỏ mà không loang ra. Thanh Vân đặt ngón tay lên mặt lụa, đồng thời Tuyết Trần cũng đặt tay nàng cạnh đó.

“Diệp Thanh Vân.”

“Tuyết Trần.”

Mặt lụa bùng lên một vầng sáng xanh lam, nhưng không có lửa. Từng hàng chữ đỏ sẫm bong khỏi mặt lụa, cuộn thành những sợi chỉ mảnh như tơ nhện, bay lên khỏi tay hai người, quấn quanh cổ tay phải của cả hai, một vòng, hai vòng, rồi thấm vào da thịt. Hình xăm sen trắng nơi cổ tay Thanh Vân sáng rực lên rồi lặng xuống, giờ có thêm một sợi chỉ xanh mảnh vắt ngang như dấu niêm phong.

Đầu tiên là một cơn lạnh buốt tràn qua ngực, mạnh đến mức Thanh Vân nghẹn thở. Rồi anh nghe thấy nó: một nhịp tim thứ hai, chậm hơn, trầm hơn nhịp của anh, đập đúng bên cạnh tim anh như tiếng bước chân của người đi cạnh trong đêm. Màu đen đang len dưới da anh từ cổ lên cằm bỗng rút xuống, nhẹ nhàng như thủy triều xuống, để lại cảm giác mát dịu trong từng đường gân. Trên vai, dấu tay đen co rúm lại, nhạt đi thành màu tro.

“Ừm,” Tuyết Trần thở ra, mắt nàng mở to. “Anh đang… đói.”

“Ta đang…” Thanh Vân định chối rồi chợt nhận ra bụng mình thực sự cào lên. “Và đang nghĩ đến cái ấm nước. Ta để nó trên bếp lửa ở nhà.”

Nàng nhìn anh một lúc, rồi bật cười, một tiếng cười thật, khô khan và run rẩy vì đau xương sườn, nhưng là tiếng cười đầu tiên anh nghe từ nàng. “Cả thế giới này sắp sụp, anh lại lo cái ấm nước.”

“Nó là cái ấm duy nhất ta có.”

Nàng vẫn cười, tay ôm lấy sườn, nước mắt chảy ra ở khóe mắt không rõ vì đau hay vì điều gì khác. Và qua sợi chỉ xanh mới hình thành, Thanh Vân bỗng nhận được một thứ không thuộc về mình: một hành lang dài, lạnh, vắng, hàng trăm buổi sáng nối nhau, một người con gái ngồi một mình trước một chén trà nguội. Cảm giác ấy chỉ lướt qua nhanh như một ngọn gió, nhưng đủ để anh hiểu ba trăm năm của nàng đã trôi qua thế nào.

Anh không nói gì. Anh đứng dậy, bước ra gần màn thác, múc một bát nước đầy trong lòng bàn tay, mang lại đưa cho nàng.

“Giáp phương,” anh gọi, giọng thấp.

“Ất phương,” nàng đáp, nhận lấy bát nước. Nắng sớm xuyên qua màn nước, vẽ lên gương mặt nàng một dải vàng nhạt, và anh thấy mắt nàng, lần đầu tiên, không còn lạnh.