Chương 8: Hang Sau Thác

Hang đá sau thác nước sâu hơn Thanh Vân tưởng. Những phiến đá ven vách ngấm ẩm, phủ rêu xanh, còn trên trần mọc đầy măng đá nhỏ nhỏ rỉ nước, mỗi giọt rơi xuống lại vang lên một tiếng trong trẻo. Ở góc trong cùng có một chiếc giường đá trải rơm khô, một giá gỗ đặt vài bình sành, và một viên đá tròn nằm trong khay, tỏa ánh sáng xanh nhạt như trăng non.

Anh đặt Tuyết Trần lên giường đá, xé vạt áo thô băng bàn tay đã rách toạc của nàng. Con dao hái trà vẫn còn ở thắt lưng, anh dùng nó rạch lớp vải áo trắng ở sườn trái, thấy một vết bầm tím lan rộng quanh xương sườn, đúng chỗ Huyền Cơ đã hất nàng đập vào thân cây. Trong túi vải của anh còn ít lá cầm máu và rễ cây giảm đau định đem bán, anh nhai nát đắp lên, như đã làm cho nàng trong túp lều hôm trước. Chỉ khác là lần này tay anh không còn run.

Trời hửng sáng, ánh bạc lọt qua màn thác chiếu thành những vệt sóng sánh lên vách hang. Tuyết Trần mở mắt lúc những vệt sáng ấy chuyển sang màu vàng nhạt.

“Anh vẫn chưa đi,” nàng nói, giọng khàn khàn.

“Nàng bảo sẽ giải thích.” Thanh Vân ngồi xổm cạnh giường, hai khuỷu tay chống lên đầu gối. “Ba đêm. Ta đã đếm xem còn bao nhiêu canh giờ. Nếu nàng định kéo dài chuyện này, ta sẽ tự đi.”

“Anh đi một mình là đưa cổ vào tay hắn.” Nàng cố ngồi dậy, hít vào một hơi, nhăn mặt vì xương sườn. “Nhưng anh có quyền biết. Hỏi đi.”

Anh hỏi điều khiến mình day dứt nhất. “Cánh cửa dưới hồ là gì?”

Nàng im lặng một lúc, nhìn viên đá sáng trong khay. “Vô Tận Môn. Phía sau nó là một vết nứt của đất trời từ thời xa xưa, nơi linh khí nguyên thủy rỉ ra, cùng những thứ sinh ra từ linh khí ấy mà không còn là người, cũng chẳng phải thú. Người đời sau gọi chúng là huyết ma. Cổ Tu là những kẻ đã dùng chính máu mình khóa cánh cửa đó lại. Ba trăm năm trước, tổ tiên ta, Tuyết Thương Hải, bẻ gãy thanh kiếm của ông, cắm nửa lưỡi vào khe cửa, và dùng máu mình làm then cài.”

“Hình xăm trên tay nàng.”

“Kiếm gãy giữa đóa sen trắng. Dấu hiệu của người giữ ấn.” Nàng xòe cổ tay, ngón tay lướt qua hình xăm xanh nhạt. “Cái then ấy chỉ giữ được ba trăm năm. Hết hạn, phải có máu Cổ Tu mới gia cố lại. Thiên Cơ Các thuở đầu vốn do người nhà ta lập ra để canh giữ, cha ta là Các chủ đời trước. Ông ấy chuẩn bị cả đời cho ngày này. Bốn mươi năm trước, Tạ Huyền Cơ, lúc ấy còn là phó các chủ, giết ông ấy ngay trong chính điện, vì hắn không muốn khóa cánh cửa. Hắn muốn mở nó.”

Thanh Vân nhíu mày. “Bốn mươi năm. Nàng trông chưa tới hai mươi.”

“Ta ba trăm lẻ mấy tuổi. Hàn khí giữ được dáng người, không giữ được lòng người.” Nàng cười nhạt, nụ cười rất ngắn. “Ta chờ ba trăm năm cho đúng ngày này, chờ người có máu Cổ Tu còn sót lại trên đời. Ta tìm khắp Giang Nam mà không thấy. Cuối cùng lại thấy anh ngay trên núi nhà mình, ôm cái gùi trà.”

Ánh sáng ngoài kia dần rộng ra. Thanh Vân nhìn bàn tay chai sạn của mình, nhìn hình sen trắng mờ mờ dưới da cổ tay. “Ta là con nhà hái trà. Cha mẹ ta mất vì dịch.”

“Mẹ anh có hát ru không?”

Câu hỏi bất ngờ khiến anh sững lại. Rất lâu rồi anh không nhớ đến điều đó. Một giọng nữ hát trong căn bếp tranh, về đóa sen trắng mọc lên giữa tuyết, nở một lần trong ba trăm năm. Anh từng nghĩ đó chỉ là bài hát nhà quê.

“Bà ấy mang họ Tuyết,” Tuyết Trần nói khẽ khi thấy sắc mặt anh. “Một chi thứ lưu lạc ra ngoài sau vụ thảm sát của Thiên Cơ Các, đổi họ, ẩn danh. Lá bùa của ta chỉ sáng khi gặp máu mình. Nó đã sáng với anh. Và còn một người nữa trong nhà anh.”

“Linh Nhi.”

“Căn bệnh huyết độc của con bé.” Nàng nhìn thẳng vào mắt anh. “Không phải độc. Máu Cổ Tu trong người nó quá đậm, thân thể phàm nhân của một đứa trẻ không chịu nổi. Nó là người mang máu thuần nhất mà ta từng thấy. Vì vậy hắn nhắm vào nó.”

Thanh Vân đứng bật dậy, đi tới đi lui trong hang hẹp như con thú nhốt trong lồng. Suốt bao năm anh gom từng đồng bạc lẻ mua thuốc cho một căn bệnh mà thuốc nào cũng chỉ ngăn được chứ không chữa được. Từng ấy năm trôi qua, và hóa ra thứ đang làm em anh đau lại cũng chính là thứ khiến em bị kẻ khác thèm khát.

“Vết này thì sao?” Anh kéo cổ áo, để lộ dấu tay đen ở vai.

Tuyết Trần chạm vào nó bằng đầu ngón tay lạnh. Dấu đen khẽ giật lên như một con vật bị chạm. “Định Hồn Ấn. Hắn nghe được nhịp tim anh, biết anh đang ở đâu, đang sợ hay đang giận. Không gỡ ra được, trừ khi anh muốn mất cả cánh tay.” Nàng rụt tay lại. “Còn một cách để che nó đi, để nhịp tim anh không còn hoàn toàn thuộc về hắn nữa. Nhưng anh sẽ không thích.”

“Nói.”

Nàng đưa tay vào ngực áo, rút ra một cuộn lụa trắng đã ngả vàng ở mép, mở ra trên đầu gối. Trên mặt lụa là những hàng chữ nhỏ viết bằng mực đỏ sẫm, chia thành các điều khoản ngay ngắn. Nét chữ của người đã viết hàng trăm bản như thế mà chưa bao giờ được ký.

“Anh biết đọc chứ?”

“Ba trăm chữ,” Thanh Vân đáp, “vừa đủ để lão Ngô ở trấn Thanh Khê không bớt cân của ta.” Anh cầm lấy cuộn lụa, nhìn tiêu đề ở đầu: Khế ước Song Tâm. Giáp phương. Ất phương.

“Đó là một bản hợp đồng,” anh nói chậm rãi.

“Phải,” Tuyết Trần đáp. “Giữa một người tu tiên và một người hái trà. Anh đọc kỹ đi.”